Тут, с этого самого чистого листа, я начну эту историю. Ничего интересного в ней нет. Ничего занимательного тоже. Нет даже главного героя… хотя наверно есть. Их очень много вокруг меня. Тем и страннее, что я пишу это. Ведь я…я никогда не буду героем. Я всегда был и навсегда останусь Меркуцио, который умирает в середине пьесы. Мою смерть заметят лишь в один акт, потом же ее затмит любовь, которая окутает главного героя.
А я…я буду смотреть… нет не с небес. Ведь я никогда не совершал добра, как и не совершал зла… Буду где-то посередине, смотреть за вами… Иногда даже говорить с вами.
Я не плачу. Не кричу. Я всегда рядом и всегда слушаю. Я как платок в кармане вашего пиджака, который вы не доставали уже много лет и даже уже кажется забыли что он там есть. Но вдруг ваша рука нащупывает его и сжимает. Когда вам плохо…или когда вы злитесь… А однажды вы меняете пиджак и забываете переложить платок в новый. Что ж не будем об этом, не стоит наводить ненужную грусть еще в начале… верно?
Что? А простите, что-то я расфилосовствовался. Да-да, я готов вас выслушать. Нет-нет у меня ничего важного… вы говорите-говорите не останавливайтесь. Ни на минуту. А я пока придумаю что вам сказать…
Я никогда не стою на солнце. Мне не бывает холодно в кромешной тьме… Я всегда в полумраке. Там уютно и чувствуешь что ты защищен. Смотришь через сумрак на окружающий тебя мир. Не пытайся вылезти. Собственный друг затолкает тебя обратно, ведь тебе нельзя… не в свет не во тьму.
Ах как печально все это.
Но я вновь отвлекся. Мои мысли вообще куда-то улетают и так сложно их поймать, понять.
Да и неинтересно это. Не читайте. Перестаньте читать.
Пусть каждое мое слово вылетает в пустоту. Только она может и будет меня слушать, потому что у нее нет выбора.
Моя главная, так и не сыгранная роль, как раз там, в пустоте. У меня ее забрали… за что? Не знаю. Но мне и не нужно. Кто я чтобы просить о ней?
Отвернитесь. Вы не должны смотреть на меня. Смотрите только сквозь… так мне под стать.
Наверно хватит мне. Истории конец. Глупа она, но так правдива.
Почему все?
А что сказать?
Не главный я герой.
Из моего уютного футляра видно все, да ничего интересного.
Спасибо, Антон Павлович, вы написали все до меня.
Да так что тошно стало.
Не играть мне в пьесах Шекспира, не читать на сцене стихи Пушкина. Не быть мне Евгением Онегиным….
Для меня лишь Чехов создал роль.
