Спросите, спросите меня про погоду!

далее с матами и в стихах

рекомендую:
Первая - "Skyy" - сделана в славном городе Сан Франсиско из американской же пшеницы.

Вторая - "Beluga" - произведена в нашем отечестве, в Мариинске. Где такой город я не знаю (значит, точно не порт), а вот водка отменная. Не без ехидства, наверно предвкушая ту жопу, что творится вокру кризис, производители написали на бутылке: "Особенно хорошо совместима и рекомендуется к употреблению вместе с белужьей икрой"


Не жопьтесь. Попробуйте. Один раз в год можно.

Раз уж меня сегодня на работе держали до внутреннего посинения, решил я сесть на диету:

1. Tuborg Green - 5 L
2. Фисташки "Life Style"
3. Такката - японческие чипсы из морепродуктов
4. Отечественный кальмар и - тадаммммммм -
5. Парная камбала. Которая ещё ртом хватательные движения делает.

В батареях квартирного отопления что-то вяло булькает, создавая фон. Неужели топить будут? Не в смысле, потопа, а в смысле тепла. Хотя пока и трубы, и батареи холодные, оптимизма это не убавляет.

Планы на завтра:
1. Встретить рассвет на пустынном пляже.
2. Познать самоё себя.

Доча с мужем пришли. Которые Оля и Коля. Принесли посылку из Астрахани. Хыыыыы... Угадайте с трёх раз, чем Астрахань славится? Что там экспортным продуктом считается, кроме чёрной икры? А? Не, не арбузы.

Прислали мне астраханской воблы. Тараньки каспийской. Икряной, пузатой и просоленной правильно, не до закостенения. Такой, что гнётся во все стороны без звука. Такой, где чешуя серебряная, без намёков на соляной налёт и желтизну.
В общем, угодили.

Тарань без пива - что борщ без хлеба и сметаны.

К выбору пива подошёл основательно, скептически оценивая предложенный торгашами ассортимент. После долгих раздумий, читая по-слогам: "Бек'c", "Грёльш", "Пит", вспомнил, что рыбка-то волжская и решил понастальгировать, купил "Жигулёвское". Думаю, поступил правильно.

Сижу, смокчу пёрышки рыбные. Любуюсь лилово-красной икрой в тонкую полоску от рёбрышек. Таганрогом повеяло.

Суббота, вечер. И спать можно не по будильнику, а пока собака не разбудит, т.е. почти до семи утра. Хорошо.

"Пусто в стакане, пусто и в склянке. Дайте ещё молочка обезьянке!"

В колонках играет - катались мы как-то на дачу...
Настроение сейчас - звонЯт, звонЯт...

Сегодня тестю 80. Через час. Кругло. Задумался я очень. Если честно, то не вчера задумался.

Он мне папу заменил. Знаете, я всю жизнь хотел, чтобы как у остальных. И чуть-чуть лучше. Чтобы семья. Чай за круглым столом. Печенье. Бибигон и Цинцинелла. Сказочно чтоб. И чтобы каждый знал, как себя вести. И коврик с зайчиками, как они морковку выкапывают, на стене, и телевизор у нас, а не у соседей. Чтобы любили, а не только эти страсти шекспировы до убийства и дальше. Чтобы как Алёша Почемучка с мамой в спокойной книжке "Что я видел", где в поезде всё белым полотном, а не как у меня: видел столько, что свидетель, аааааааааа... зачем вам... и - где ты, Бог?

Я брата своего хотел, чтоб Аликом звали. Был такой. Алик. Также в бараках жил. Неважно. Не поняли родители хохмы, когда я предложил. Назвали в честь прадеда. Алексеем. Но до сих пор я, ухмыляясь, подозреваю, что звукоряд, устроенный мной, сыграл свою роль.

Так это вовсе не про завтра. Завтра - это прекрасное второе мая. Букеты, бутыли... И надо закупиться, а то уже так звонЯт, что очень неудобно...

Лизочка. Вот кто живёт по Богу. В этом мире кто-то должен так жить. Но это тоже не относится к тому, что завтра. Лизочка, не волнуйся, мы к нему тоже не относимся...

Когда поехали покупать спиртосодержащие продукты к этому празднику, ну, там, пельмени на чаче, водку на варениках и пьяное сало, вот тут я (точку сейчас поставлю) оторвался, угу. Я стал дегустировать. И слегка недоверять. Я ж тихий, как вручённый Изе фаустпатрон. Я его с макаронами путаю. И кушаю, если дают. Я люблю макароны. Очень. Если это именно макароны, а не то синюшное скотство, что нужно было проверять: дуется или нет? Но если со мной лукавят - бушую. Вот мне и показалось, что могут подсунуть несвежей водки. А ведь запросто могли!

Там глупо получилось, у шинкарей: жена, украинка (по рождению), не знала, что такое "мiцна" горiлка. Или знала, но, чтоб успокоить меня... В общем, "обманул" я её. Выпил етой мицней горилки. Немного. Всего одну евробутылку. Вот, написал.

Дальше пошёл пьяный гон, который я успел вырезать. В мозгах (интересно, что во множественном числе) остались путешествия на Марс и другие районы Куйбышевской области, чебуреки с пылу, с жару, купания красного коня с распитием портвейна "три топора" и всё остальное, не относящееся к завтру.


Весь этот текст не относится к "завтру".

Относится только самая малость. Малость. Чуть-чуть. Тёплое дыхание. Память, её гвоздики, когда сушит во рту и хочется сглотнуть. Было время, когда я видел, что папа... ну, как понять папу, если он бьёт маму, а мы с братом пытаемся сохранить семью. Когда мама, как птица, закрывающая крылом ребетёнка, даёт родившемуся тЕльцу фамилию не отца, а (Кошенция, привет!) свою, когда эту фамилию, как чужую, читают в школе, а ты знаешь, что это твой брат, это самое родное...

Так вот. Хотел выложить фото, как он, тесть мой, и так, и эдак, и друг Капицы, и улица Суханова для него – родная, где родился, сухая бюрократия, в смысле биография, хоть и неважно, а для кого во Владике - ого-го... Для него Сашка Суханов и до сей поры собутыльник, с которым можно иногда вернуть к жизни воспоминания о жене, тёще моей, Марии… Собутыльнику, Суханову, за 90, а всё ёрничает... . Вроде, как и… А, чего только не было, чего только не делили... Первый спутник. Первые наблюдения. Тесть. И Суханов. А, это так. Главное, душевность. Хотел написать: человечность, а не вышло: сухонькое слово: «человечность». Не сухановское. Душевность. Не выложил фото. Нескромно. А как они водку пьют в приватной куньпании… да на то она и приватная.
В общем, завтра, второго мая, восемдесят лет моему тестю.

80 лет ему, а фото - тёщи. Вот кого здесь не хватает. Той, которой уж восьми лет нет. Она - сильный человек. Была.
Как бы то ни было, но та семья, где он, Петрович, - видный хозяин - это лишь то, что она успела сделать.

Петрович, в очередном блядстве и сутолоке взаимоотношений и пикировок вокруг меня, видя, как задрожал я невозвратно-убийственно, увёл меня из того ада и сказал, один на один, глядя мне в глаза: «Хочешь, я буду твоим папой?» - сказал то, к чему вся жизнь вела. Что душа велела.
И ещё: давным-давно, как в сказке, у него родилась дочь. Вот это и есть его счастливый билет: фраза и дочь.

Очень выпил я сегодня.

С днём, Петрович. Там посчитамся.

Не хулиганил я давно. Ой, давно за сердце не хватался и глаз давно не закатывал! Морали и «онотебенадо?» как раз постоянно слышу, а вот чтоб выпить от души, да с закуской.… А очень хочется.
Предвкушаю и не спеша прокручиваю варианты оформления стола пьяницы-одиночки. Перво-наперво, конечно, водка. Без неё праздника не состоится. Значит, без вариантов. Никаких коньяков (терпеть не могу) и винной продукции, кроме «столового вина № 21» не намечаем. Теперь закусь, скромные, бюджетные варианты для страстно желающих выпить и снова налить, без понтов и помпы.

Вариант первый, дальневосточный: провисная икряная селёдка или балычок нерки, репчатый лук кольцами, картоха отварная, умасленная. Хлебушек «Бородинский», вода камчатская, «Малкинская» (куда там «Боржоми»!). Вместо картохи и для большего придания ориентного колориту можно попользовать морской капусты.

Вариант второй, дальневосточный, «Хрон на лавочке»: корейская лапша «Доширак», сырок плавленый «Дружба», чеснок, хлеб «Подольский», порванный на куски руками. – сегодня такой вариант вряд ли прокатит.

Вариант «Студенческий»: пельмени из пачки, лук порей, вода кипячёная. – Надо будет как-нибудь так поизвращаться, но не сегодня.

Вариант «Привал в немецком лесу»: баварские колбаски, обжаренные в масле, белый хлеб, редиска (дайкон), вода «Перрье». – Может быть, может быть…

Вариант «Классический»: пара-тройка шматков сала, чеснок, бочковые огурцы или помидоры, зелёный лук, любая минеральная вода.

Вариант «Сюрпрайз!»: лезешь в холодильник и берёшь то, что в глазу запечатлелось.

Видите? Ни слова про яйца. Яйца будем есть в воскресенье. А сегодня пост. Нельзя яйца сегодня. Грех.

Эпиграф: "Да сиживали, сиживали мы за столами!"

Сегодня. Юбилей. Много кого приглашённых есть быти. Из запоминающихся и давно знакомых - Серёжа, контр-адмирал, зам. командира дивизии морской пехоты, в парадной форме, с боевыми орденами и колодкой наград. Не сочтите свадебным генералом, ему сегодня нужно было в штаб флота вернуться и какой-то там доклад сделать. Все остальные - чуточку серее. В пиджачках, жилетках или уж очень просто: рубашка с незастёгнутой верхней пуговицей, галстук, - и, - хватит.
Володя Журавлёв. Та же униформа. Жилетка, галстук чуть выше пупка... Уж сколько его знаю, нормальный мужик, в компании - душа, на бубне хорошо бряцает, когда подопьёт... А сегодня... ну, были моменты официоза и именинница в пылу пьянки попросила сказать тост "командира атомного подводного крейсера 'Святой Георгий Победоносец'"... Все захлопали, заозирались... Встаёт Володька...
Оказывается, он был командиром этой подлодки восемь лет!
А молчал...

Пролетел быстро, как птица. Очень хорошо погуляли на даче у сватов. Да так, что нас жёны из джипа выгружали. Серия фотографий выложена, как отчёт. Для Яны обещанное - в полотенчике.
А на подъезде к даче, у соседей, стая фазанов по снегу ходила. Беззаботно, как в зоопарке. Красивые. Сожалею, фотоаппарат был в "кенгурятнике", достать не смог.
Долго стояли, смотрели на них. Вася смеялся, что мол, если бы он взял ружьё, фиг бы мы их увидели, фазанов. Они как чуют, что мы никакого вреда им причинить не сможем. Биба, ретривер, их шуганул. Они со звуком "фрррр" разлетелись.

Биба забавляется


Рождественский гусь. На сей раз с рисом, яблоками, вишней и грецкими орехами.


Импровизированные колядки

Настроение сейчас - я выжил, мама!

Мир устоял. Я содрогнулся. Запишусь на короткое время в трезвенники и язвенники. Надоело играть в дегустатора. На скрипку, что ли, переключиться? Поясняю ход мысли: культурно пить, ясен сокол, не умею. Играть на скрипке тоже. Так какая разница, чем себя занять? Хотя разница есть, мне печень вещует.

Вот марки собирать, говорят, тоже вполне безвредное хобби. Почтовые.

.

Вчера соратники повязали меня, бросили в машину и увезли в баню, готовить бренное тело к Новому году.
Саша Гладкий построил сауну и целый год меня туда заманивал, а я отнекивался: настроения не было. А он психовал, потому что хотел похвастаться и чтоб я оценил. Вот, оценил: классно получилось! "Скромненько" так, в два этажа, с бильярдом и тремя спальнями наверху, большим залом для тусовок с плазменной панелью, караоками всяческими - внизу. И, естественно, сама сауна, душ, джакузи и бассейн трёхметровой глубины, куда постоянным потоком подаётся холоднющая вода. Пробовал снимать на телефон, но так как был полумрак, фотки, прямо скажу, фигового качества вышли. Вот, кусок бассейна разглядеть можно:

И подтянул он туда ещё с десяток соратников. Поели-попили, поматерились, вениками нахлестались, в бассейн попрыгали, караоке-центр помучали, а в два часа ночи с хорошим настроем разъехались по домам.
Вот я теперь и думаю: голова болит то ли от того, что после пива пили джин, а после джина водку, то ли от того, что снег идёт? Никак эту дилемму решить не могу.
И ладно. Главное, настроение стало похожим на праздничное. И не надо нам смотреть наизусть знакомую фильму "С лёгким паром": мы Лёшку Зыкова в Питер отправляем и без кины. Собственно, он и сам, без нас, дорогу знает. Удивляюсь: до сих пор по поверхности планеты тусуемся в поисках места, где получше жить. Вроде, успокоиться пора, ан нет.

В моей берлоге тоже ёлочка стоит. Тоже телефоном сфотканная:

Утолив первый голод, отошёл от стола, чтобы растянуть блаженство.
Наваристый грибной суп в горшочке с домашней сметаной, дождавшийся своего мига на плите, плотно ложился на ледяную, махом опрокинутую стопку водки. Было непонятно, отчего стало тепло внутри? То ли от жара крепкого напитка, то ли от ненавязчивого, убаюкивающего уюта супчика.
Бочковые помидоры приятно оттенял вкус и запах базилика. Это просто песня, гимн югу, вкус, всплывший из детства. Стрелки зелёного лука, без стеснения макнутые в крупную соль, были хороши сами по себе. Ну, разве что в компании с кусочком пряного бородинского хлеба, их аромат раскрывался полнее? Непритязательная, но очень добрая закуска. К буженине лучше всего подходил японский хрен васаби, а квашеная капустка просто счастливо хрустела от того внимания, которое ей иногда уделялось. Правильная капустка, с добавлением щепотки сахара, колец репчатого лука (ах, мама, почему нет крымского лилового?!) и щедро сдобренная духмяным подсолнечным маслом из Таганрога.
Красная икра не шла. Совсем. Ни сама по себе, ни на белом хлебе с вологодским маслом. Её вообще плохо едят дальневосточники. Это наша фишка: на богато заставленном столе в первую очередь останется красная икра. Ординарное блюдо. Я её ем лишь по надобности, или когда домашний засол. Тогда это действительно вкусно. Тогда это для гурманов. Домашнее - это не на продажу. Это для удовольствия.
Я люблю "Боржоми". На моих пьянках - это вода номер раз. Была. Что поделать, сейчас её у нас не продают. Беда небольшая, но неприятность для меня не маленькая. Я люблю есть и пить не то, что продаётся, а то, к чему я привык. Мало женщин могут похвалиться, сказав фразу: "Он ел из моих рук". В гостях я ем мало. Дома - избирательно. Я избирательно ем дома всё, потому, что остальное, не понравившееся мне, в доме счастливо отсутствует уже 28 лет.

Хы, алкоголь всё же даёт о себе знать. Туплю. Я ж о "Боржоми". Так вот. Этой водой приятно запивать только что снятый с мангала шашлык. Водичка шипит, соединяясь с жиром, которым делится с ней сочное мясо барашка. Барашка нет, да и лишний он сегодня. Разве что для понта глупого? А с бужениной и карбонатом неплохо шипела вода Perrier. Чистая. Ни с лимоном, ни с лаймом.
Не люблю примесей.

Музыкальная пауза подошла к концу. Мне захотелось ещё. Теперь, когда нет спешки, пойдут мысли, грусли и неспешли. Буду стараться запоминать вечно ускользающий в пьянке момент. Его хрен уловишь, этот чёртов миг, мысли передёргиваются похлеще, чем карты в руках у шулера, а на утро всё, что останется серым слепком вчерашнего - это лишь ощущение дежа-вю почти пойманной жар-птицы.

Почти не считается.

Выпить захотелось. Прям, как Штирлицу на 23 февраля. Или он годовщину победы отмечал 9 мая 1944 года? Захотелось, как и ему, посидеть у камина, испачкать рожу в золе от печёной картошки, помычать песню. У камина, конечно, не получится: нетути камина. Но есть пляж под боком. Там и костерок можно разжечь. И будет, как в кино "Генералы песчаных карьеров": пляж, море, одиночество и свет костра. Водка, конечно, тоже будет. Чего б я на пляж без водки пошёл? Не дурак ведь какой. Только дождь сейчас. И ночь. Ну, ночь не преграда, можно и без загара обойтись, как-никак, а вот под дождём на пляже не очень уютно. Даже с водкой. Значит, пляж тоже отпадает.
Остаётся кухня. О, кухня - само то! Дождя нет, электричество светит. Хошь - загорай, а хошь - просто так пей. Отварная картошечка, щедро унавоженная сливочным маслом, любовно порезанная селёдка под кружками репчатого лука, запотевший пузырь слезы богоматери под названием "Журавли", заветная рюмочка... поэма, бля!

И мечтой ведь даже не назовёшь такое мелкое желание! Так, невзрачный цвет ромашки на васильковом лугу. Шалость грудного младенца. Улыбка ветра. Мимолётный каприз. А - низзя! Низзя младенцу! Ай-я-яй! Гавно ему через тряпочку сосать, а не водку пить. Фу, как грубо-то! Никакого романтизьму.
Зато - реализмЪ. Реальный.
Вот и хожу, как дурак, трезвый. Ой, не надо только говорить, чтоб ходил, как умный!
Так, видимо, и спать пойду. Ни разу не хлебнувши напитка богатырского из чаши молодецкой.

Спокойной ночи, малыши!

Кажется AVM в своём дневнике отметил, что жизнь налаживается: всё реже можно услышать рингтоны с "Бригадой". Насчёт жизни не знаю, но то, что реже, это факт.
Для тех, кто до сих пор не знает, о чём речь, выкладываю "субтитру" этого фильма.

Хотел ещё выложить песню группы "E-ball" под названием "Х-вам наше море". Про непростые отношения аборигенов и понтующихся маааськвичей. К нормальным москвичам песня никакого отношения не имеет. Хотел, но передумал. Уж очень не люблю намеренного "мата в лоб". Быдлячески выходит. Но интересующимся могу сбросить "шедевр" на мыло.


Вот смотрел я, смотрел на эту картинку и сразу как-то захотелось мне на вокзал, в привокзальный буфет или ресторан "Гудок". Но чтоб с антуражем 60-х годов. Без сникерсов. С въедшимся в стены и скатерти запахом паровозной гари. И водки выпить, наблюдая в окно, как отходят от платформы поезда, попыхивая паром. А вслед уходящим вагонам люди машут руками и платочками, некоторые семенят, в надежде продлить миг прощания, спотыкаясь и продираясь сквозь толпу, лихорадочно и сумбурно выкрикивая самые важные, как сейчас кажется, слова уезжающим... Те лишь кивают сквозь стёкла вагонов, не разбирая ни слова и только размазывают по лицу подкатившие слёзы.
Всё быстрее идёт поезд, уже привычно застучали колёса, вот и последний вагон покинул платформу. Вокзал. Ресторан. Стопка водки, залежалый сыр, "Боржоми" в гранёном стакане, гомон подвыпившей публики и накатившее одиночество в безликом месиве толпы. Выдох: "Ну, в добрый путь!" - то ли водке, выпитой в два глотка, то ли уезжающему поезду.