http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post130724626/

http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post130861198/

http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post132127497/

http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post141596211/

- И ты понимаешь, Петрович, уж так меня это «забудь!» извело, что однажды плюнул я на свою морскую карьеру и ушёл с судна в маленьком порту Чивитавеккья, который недалеко от Рима. Ушёл в никуда и навсегда. Решительно, не задумываясь. Просто, чтоб уйти и окончательно забыть всё, что было. Захотелось начать новую жизнь. И без этих вот фокусов, как после запоя, когда зарок себе даёшь завязать и крепишься до очередного праздника, а совсем другую жизнь, с чистого листа. Так я и стал Карло.

Не зная языка трудно было. Сначала жил на то, что имел и перебивался случайными заработками. Бродяжничал. Синее небо, чистые люди.... Знаешь, я тогда понял, что любая страна кажется такой, какой ты хочешь её видеть. Захочешь увидеть дно – искупаешься в помоях. Хочешь участия – будешь искать поддержку и не станешь соваться туда, где легко огрести неприятности.

По прошествии года познакомился с одним стариком. Душевный был человек, мы с ним последним куском делились. Впрочем, если быть честным, в основном делился он, играя на шарманке в старых кварталах Рима. Я пел. Странная это была картина: я пел песни, которые сам же и сочинил на мотивы, что играла шарманка. Сначала пел по-русски, потом всё больше на итальянском. Тогда меня и увидела Мария. Увидела и полюбила. Она полюбила, а я испугался. Испугался, что всё повторится и закончится всепожирающим «забудь!». Испугался и убежал. Далеко убежал. До Владивостока. Но, как видишь… да ты посмотри в её чёрные смеющиеся глаза, болван!

Выходит, я недооценил её чувство. Смотри, Петрович, она здесь, моя Мария. Она прекрасна. Чую, быть тебе свидетелем на нашей свадьбе. Свидетель Фёдор Петрович Коровьев… хм, дьявольщиной твоя фамилия отдаёт, бесовщиной, да чего уж! Я тебе по секрету скажу, что её фамилия – Конти. Для Италии это кое-что значит. Как и для Франции – Контэ. Сними шляпу перед принцессой, старый дуралей!

http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post130724626/
http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post130861198/

http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post132127497/

-Ты наливай, наливай… вот скажи, Петрович, почему люди такие доверчивые? Взять, к примеру, гороскопы. Ведь таких розовых соплей разведут, что разлюли-малина: и удача ждёт, и нежданная встреча с первой и единственной любовью, и про «поберегите сердце»… тьфу! На каких дураков только рассчитано… не, не понимаю… написали бы прямо: оглянись вокруг, ушлёпок! Посмотрел? Вот это всё и есть твоя жизнь. И другой не предвидится. Получи и распишись.

-Чего это ты, Николай, злой такой сегодня? Ведь хорошо сидим, а ты бурчишь, не перестаёшь. Не пойму тебя. Вот, давай рассудим. Про что? А хотя бы и про «оглянись». Ну, и что ты видишь? Чего молчишь? Шары залил, смотреть не хочешь? А я вижу: вон, в углу картина твоя стоит, вчера законченная, со старым южным двориком и грустным шарманщиком. Девочка на картине такими влюблёнными глазами на шарманщика смотрит, так и хочется встать рядом, да послушать, какую мелодию шарманка выводит. Что ещё вижу? А вижу я, что сидим мы с тобой в тепле, на кухне, а за окном крупными хлопьями снег падает. И завтра, между прочим, Новый год. Это я тоже вижу, как и то, что пора в магазин бы сгонять: в бутылке только на донышке плещется. Сходи, Николай, может, и растрясёшь свою злость, да проветришься.

Хлопнула подъездная дверь, и вечерние сумерки ласково укутали сгорбленную фигурку мужчины в расстёгнутой куртке. Тихо, сказочно. Снег валит неспешно, солидно, тяжёлыми комками ваты покрывая застывшую, осенне-сиротскую землю. У двери, в свежем снегу, валяется кусочек еловой ветки и немного хвоинок. К подъезду от магазина уже протроплена цепочка следов.
Николай постоял, любуясь изменившимся от снегопада предпраздничным двором, поднял лицо к небу, зачем-то высунул язык, ловя снежинки, улыбнулся чему-то, понятному только ему, с удовольствием вдохнул морозного воздуха и неспешно побрёл по тропке следов.

Тут ходу – от силы пять минут. У магазина – хлопотная суета. Завтра праздник. А так – чего хлопотать? Магазин и магазин. Лабаз, в общем. Из таких, где на первый взгляд много всего навалено, а если приглядеться, то ничего из того, что на витринах, и не хочется. Да и народу… раздражает. Вот только у входа… нет, показалось…

Выбрать дежурный праздничный набор не составляет труда: четверть головки сыра Грюйер, кирпичик бородинского хлеба, пельмени-всё-равно-какие «на горячее», палка коньячного сервелата, банка сопливых маслят, пачка масла, пара груш, гроздь винограда, минералка. Ну, и конечно, пара литров водки: не за минералкой же ходил? Отстоять очередь и – назад, на свежий воздух.
Как хорошо на улице! Ни машин, ни говора суетной очереди… Тишина и снег.

Из сумрака, что причудливыми пятнами лёг у входной двери магазина, шагнула смутно знакомая фигура. Женщина. Продрогла, сразу видно, что дожидалась. Плечи и тёмные волосы, слипшиеся в сосульки, в снегу:
- Ciao Carlo, il mio amore! Ricordati di me? Sono io, la tua Maria ... Здравствуй, любовь моя! Видишь, пока я добиралась до твоего Владивостока, пока искала тебя, тоже стала говорить по-русски…

Кольнуло сердце, голову закружило от хлестнувшего жара, пакеты грохнулись на припорошённый асфальт, предательски звякнуло стекло…

Вот тут некоторые спрашивают: чо ты Пинк Флойд не выкладываешь? Это ж классика! Навроде танца маленьких лебедей в исполнении Мариса Лиепы в саратовском областном театре оперы. Я и задумался: а чо я не выкладываю?

Наверно, потому, что и сам их давно слушал. Очень давно. Как будто как-то... как-то  рррраз - и широким жестом, сильным движением руки, не задумываясь, смахнул со стола всю посуду. Рррраз - и стёр из памяти что-то важное, да так стёр, что даже сейчас, силясь вспомнить, напрягаясь, - не могу ухватить. Белый туман и вата. Промелькнёт что-то в тумане, присмотришься: нет, не то... то другим было, не таким. Не знаю, каким, но не таким, точно. Был сад, помню. Большой сад. Пахло яблоками и сумерками. Какая-то девочка, я что-то сбивчиво говорил...  звёзды... яркие, много.

Потом.... потом не знаю. Вероятно, те крохи, что остались в памяти, события, которые разрозненными картинками отложились в мозгу, происходили на другой планете. Далеко-далеко от того сада. Не было больше сада. Здесь было только Море. Бескрайнее, вечно меняющееся и вечно одинокое, непонятое. Суровое и ласковое, нежное и жестокое. Море играло волнами с солнцем, терпело людей, было несговорчивым и знало только одно слово: "Забудь!"  Оно шептало его, орало на все лады, выло, стонало, злобно выплёвывало свой крик солёными брызгами, било кулачищами в борта...

Кроме этого слова не было ничего. Радист приносил телеграммы: "Забудь!". Чайки, кружась над судном, как над последним островком в океане, кричали: "Забудь!" В портовых кабаках "забудь!" наливали в широкие пивные кружки и давали на закуску. Была традиция: кинуть монетку в мутную, пахнущую соляром воду у причала, прокричать: "Забудь!" и ступать на трап уходящего судна. С "забудь!" рейс всегда был легче. "Забудь!" - кричали с берега и, смеясь, махали на прощание руками.

Новая музыка, новая жизнь, другое утро, незнакомый вечер. Пинк Флойд? Не помню. Было что-то... и саксофон... сумерками пахло... впрочем, не важно. Надо забыть. Это легко. Вот только я забыл: что нужно забыть? И уж вовсе не пойму, что так ноет в груди и иногда внезапным, сильным толчком выдёргивает из тёплого сна на мятых простынях привычной кровати в непроглядную ночь? Что заставляет часами пялиться в пустое окно? Наверно, звёзды. Яркие, много... Они подмигивают и шепчут: "Проснись, Карл!"

"Svegliati, Carlo. Sono io" ...

Продолжение. Начало здесь:

http://www.liveinternet.ru/users/tric_trac/post130724626/

Москва плавится от жары. Асфальт липкий, с трудом подошвы отдираешь. От долгого хождения жжёт ступни, ломит спину. На дорогах сплошные автомобильные пробки, от выхлопных газов работающих двигателей машин нечем дышать, воздух дрожит и вибрирует, полупрозрачной марлей поднимаясь вверх. В метро от вечных сквозняков чуть легче, но тоже душно, а от недостатка кислорода тянет в сон. Если бы не хаотичная толчея и давка, то милое дело: сесть на лавочку и вздремнуть. Но времени прохлаждаться нет, надо двигаться и думать. Да и лавочки заняты такими же распаренными духотой странниками из ниоткуда в никуда. Тяжёлое лето. Такое и на юге нечасто случается, а тут, поди ж ты, угораздило!

Что делают все эти люди в этом вертепе? Работают? Ну, если есть кондиционер – понятно. А если нет? Как выживать в этой духовке?

Всё-таки Москва – цыганский город, вокзалом от него в любой точке попахивает. Босяки, юродивые, попрошайки, нищие… Придумали зачем-то аббревиатуру: БОМЖ. Босяк он и есть босяк, чего ещё изгаляться? Сутолока, ор, как при эвакуации. Третий Рим… какое там! Кому это в голову пришло - Рим? Базар – он и в Африке базар.
Наглые морды таксистов,… а цены… цены такие, будто тебя верхом на закорках везти собрались. Да даже если это и так: поторгуйся с любым рикшей в Индии или Вьетнаме, он за ту цену, что ломят эти бандиты за проезд до аэропорта, отвезёт тебя из Дели или Сайгона в Пекин, всю дорогу при этом будет песни горланить, а по приезду сдачу медяками даст. Да, мафия, она везде мафия.

Приезжих видно. Их много. Отличить приезжего от москвича просто. Во-первых, много нерусских лиц. Во-вторых, москвичи идут, не поднимая головы, уткнувшись пустым взглядом себе под ноги. И темп ходьбы у них быстрее. Приезжие и ходят медленнее, и разговаривают громче. И на эскалаторах никуда не бегут, а едут столбиками, как наглядное пособие: суслики у норки ждут захода Солнца. Едут, намертво уцепившись в поручень, с испуганными, застывшими лицами, изредка машинально ощупывая свои карманы. Щупайте, щупайте…. Я уже вторые сутки без паспорта и денег. Глупейшая ситуация. Кому скажи….
Обобрали так виртуозно, что до сих пор не знаю, где. Да и какая разница - где. Денег нет, а, главное, нет паспорта. Что же делать? И по вагонам с занудно-известной «песней» про «мы сами не местные, паспорт украли, поможите, кто чем не брезгует» не пойдёшь: достоинство ведь не украли! При мне оно. Намертво приклеено. Ну, почему крадут деньги, а не достоинство? То ли достоинство моё никому не нужно, то ли сомневаются воры: а есть ли оно у раззявы? Да и избить профессиональные побирушки могут. У них это не заржавеет.

Ладно, хватит ныть. Нужно искать выход. Говорят, он есть всегда. Но вот пока, к сожалению, ничего умного в голову не приходит.
Родственников и знакомых в Москве нет. От Москвы до Владивостока путь неблизкий. Вообще-то… есть идея. Гениальной её не назовёшь, но пока ничто иное на ум не приходит, воспользуюсь ей. Идейка простенькая, хиленькая, но… что, если добираться до Владивостока электричками? Ехать на восток, пробираясь от одного крупного города к другому? Возможно, и получится. Времени много: в распоряжении вся жизнь. Надо пробовать.

Ti trovero, Carlo. Siate sicuri di trovarlo. Я найду тебя, Карло. Обязательно найду.

Огромная страна. Пугающе огромная. Но я не боюсь. И любовь моя ещё больше, чем ты, Россия.