раньше я смотрела на сталь клинка, да и обычного кухонного ножа с уважением.
теперь, как не стыдно было бы мне признаватся, я ищу в нем спасителя.

слабею...

*хриплый смех разнесся по комнате, отбиваясь от стен... нет, нету здесь стен, одна пустота.

мое серце.

больно.

оно стучит.

как же это больно.

как оказалось, мыть посуду все же вредно.
вы знаете меня? нееет, вы меня не знаете.

*еще один припадок сумасшедшего смеха, переходящего в кашель, вонзаю себе в горло нож.

раз, ругой, третий.

это бесполезно.

бесполезно кромсать свою душу.

от этого боль не исчезнет.
от этого я не умру.

да и не больно то хочется.

-знаешь...*голос в тишине в котором я едва узнала свой, глаза отразившиеся на плоскости ножа*а ведь те кто говорят что хотят смерти на самом деле просто хотят жить счастливо....

это правда.

я хочу счастья.

еще ъочу снова увидеть одного человека. хочу знать что все будет впорядке, что он не уйдет.

нет, двух человек.

не знаю, правда, хотят ли они жить.
я хочу что бы они жили.

это важно.

они жизнь заслуживают.

-а я?*на сей раз голос был тихим хрупким и ломким, как весенняя роса* заслуживаю?....

вы не знаете меня.

как оказалось, я умею многое...

предавать, отвергать, в прочем... о втором я не жалею.

я неумею говорить ни нет не да.
это таки изрядно усложняет мне жизнь.

изрядно.

боюсь?

или нет...

не знаю.

устала, наверное.

заклинила ла ла ла ла ла ла ла....

тихим пением стук тонких пальцев с длинными аристократическими ногтями, с облупленным лаком, неровных, обломанных. древний разрушенный храм.

его пение.

мои рисунки, мои стихи. душа поет...

ее не слышно.

вестей не слышно. ничего не слышно

больно? нет.

уже нет.

кровь в венах течет ровно.

на самом деле я слабое эгоистичное существо, помогающее только по настроению и абсолютно не приемлющее чужой помощи.

я сама.

хотя...

еще научусь.

учится никогда не позно.

надеюсь.

старею.

раньше я не чуствовала боль.

кто я?
это долгая история.

человек, пожалуй.
человек крови.
а если ее выпустить? кем я буду?

забавная мысль?

проверить?

нее.... еще слишком много мелочей.

но я не хочу их пропустить.

я должна их увидеть.

я хорошая? плохая?

темная? светлая?серая? пустая? сияющая? нет. все не то.

я не знаю кто я.

а заслуживаю ли я право на эту, пусть пока еще не раскрашенную, но уже несмело трогаемую раз за разом то карандашом, то кистью, то ручкой, а то и просто измазанным в краске пальцем жизнь?

не знаю.

но зачем-то же мне ее дали?