раньше я думала, что у нас будут дети.
что я выйду замуж за м, а ты найдешь себе художника-импрессиониста.
я думала, что мы будем вспоминать это время с улыбками и переглядываться,
когда маленькие чертята будут пробираться на очередную крышу.
и что они будут любить играть на чувствах, любить французский,
любить уходить по-английски, любить горный воздух, любить париж,
любить променады по набережным, но не уметь любить людей.

в париже мне тебя не хватало и я писала трепетные открытки
с обещанием пройтись по ночным улочкам.

и были нежнейшие сообщения и горели глаза.
только-только начиналась зима.
и мы радовались первому снегу вместе.

я могу писать об этом бесконечно.