Чччёрт...
Ни-ко-гд-а не до-ве-ря-й лю-дя-м св-ои та-йн-ы.
Иначе они когда-нибудь их раскроют. Пиздец.

Но у меня есть последний шанс.

Он стоял на крыше и кричал: "МЛЯ!!! Кто объяснит мне, что творится в этом мире?!"
Для него, в общем-то, уже было привычным стоять на этой самой крыше и орать вот так на небо. Больше он толком ничерта не умел делать. Да от него больше и не просили.
Она в это время обычно сидела в своём дурацком платье нелепого жёлтого цвета на скамейке в парке и вышивала ровные, аккуратные стежки крестиком. Она, конечно, умела делать кучу других вещей, но ей откровенно было в лом, любила она вышивать.
А по ночам она любила его, орущего на крыше. А он обычно сидел на краю кровати в бреду, смотрел сумасшедшими глазами в окно, обтекая потом. Когда ей удавалось уложить его, он долго лежал, тяжело дыша, глядя в потолок, затем притягивал её к себе, очень нежно целовал. Они всё делали молча, потому что у него за день срывались связки, а она вообще говорила очень мало.
А днём он опять бежал на крышу, а она шла в свой дурацкий парк.
Так жили два больных идиота.

Любовь, сука, что ж ты делаешь с ней... Не видишь, загибается она, гибнет, чахнет и дохлеет на глазах. Сволочь ты. И совести у тебя нет, так человека мучить.
Эх, любовь, любовь. На что ты с ней так? Зачем? Она ведь тебе ничего плохого не сделала, только дарила тебя всем вокруг. Да потом, не дождавшись тебя в ответ, взяла и закрыла двери в свой мирок. Сидит, вон, забившись в угол, обхватив колени руками и трясётся, трясётся, не то от беззвучного смеха, не то от слёз.
Сам-то я, конечно, дурак, сижу на окне и курю. Нет, чтобы подойти и помочь...

Наверное, когда-то люди всё же умели говорить. То, что думают, а не то, что хотят услышать от них другие люди.

снова записи...


Настроение сейчас - бензин кончился... f*ck, придётся переться в ларёк...
В колонках играет - SB - Next Generation

Море, море... отчего так волнуешься... Ещё один беспечный день моей голимой жизни, я провёл на крыше, да. Поток сознания не даёт мне улететь, и я свечу фонарём по небу. Щёлкает зажигалка, и я снова вижу летящую вниз с балкона 10-го этажа сигарету...

"Отец всегда будет заводить часы..." (с) из Сказки о Муми-тролле

Никто не знает, как мне хочется плакать
Никто не знает, как мне хочется пить
Никто не знает, как мне хочется бегать
Никто не узнает, как мне хочется жить
(с) песня кого-то

снова записи девушки

Настроение сейчас - курю

Письмо:

"Сижу у окна в какой-то тоненькой хлипкой майке, которая годится только разве что на половые тряпки противно-аляпистых цветов свежих баклажанов; в руке - ты же знаешь - чашка кофе. Я знаю: сейчас, буквально через две минуты, надо одеться, с сожалением в два присеста допить кофе и уйти. В смысле, выйти и пойти куда-то, куда - меня уже ждут. Зачем меня там ждут - ты никогда не задумывался? Зачем мы всю жизнь вообще кого-то ждём? Этой грёбаной любви, когда нас возьмут тёмной ночью в какой-нибудь сырой подворотне или, ладно, в обычной постели. Ждём. Ждём ведь. Дружбы вот тоже ждём - чем не объект для ожидания. А вот придёт - чего с ней делать-то? Куда руки прикладывать? Или так и стоять, засунув их в карманы? Или есть у тебя всё - и вилла на побережье Тихого какого-нибудь океана, и мерседес на 600 лошадей, и конюшня своя - и что ты с этим будешь делать? Жить, скажешь? А с любовью? Ну вот представть: есть у тебя любовь, что ты с ней делать будешь? А с дружбой? А с ненавистью? Со злостью, алчностью, вожделением, обжорством и прочими смертными братцами?

Ждём, ждём... И так ведь - всю жизнь ждём. Пока дождик капает по крышам, пока волны о берег плещутся, пока просто живём - нам всем, грубо говоря, чего-то надо. А чего мы ждём? Да всё того же - любви, страха, ненависти, страсти, дружбы, денег и свою виллу на Канарах. Да пусть даже "Курицу" - по фиг. Главное, чтобы своя. И чтоб ты там один был. И больше ни-ко-го. Даже людей. Дорогих, якобы. И любимых. Наверное. Быть может. Это всё - пустое. Томленье духа.
Лучше просто закури, хочешь, я сварю тебе кофе? Приеду - и обязательно сварю. Я же знаю, что ты любшь".

Есть красивое слово "пиздец" в русском языке. Не то чтобы оно меня возбуждает, но заставляет задуматься. Что человек имеет в виду, когда говорит "пиздец"?

С этих пор буду выкладывать тут то, что пишет одна девушка. Ничего личного. Просто очередные игры в погоне за Городом.

записи одной девушки. не мои

- А вы кто такая?
- Я девушка...
- И вы утверждаете, что любите меня?
- Да.
- С чего бы, сталось...
- С того, что я просто тебя люблю!..

Объятие, тёмный плач, рыдания, темнота, ночь над городом. Он так и не понял, что она его искренне любит.
С него бы сталось, пожалуй...

И он стоял
И небо плавилось под ним
И он играл
Из рук валился дым

Просыпаешься и  видишь в окно пакостную, мерзкую жижу, которая капает с балкона верхнего этажа. Трубка вибрирует и издаёт непонятные звуки, рассчитанные на то, что кто-то должен ответить.
И отвечать как всегда приходится мне.
- Ты уже пришёл?
- Как видишь.
- Я могу к тебе зайти?
- Можешь. Но не советую, к подъезду надо на байдарке плыть, а не шлёпать на шпильках.
- Я всё равно приду. Свари кофе.
- Так точно, мэм.
Усталый вздох из трубки. Я иду варить кофе, ничего больше не остаётся.

Настроение сейчас - прохладное
В колонках играет - New Generation SB

Засыпаешь в метро, чья-то рука как будто бы касается твоего колена, но ничего особенного - ты привык.
Далее - идёшь по улице, чей-то взгляд разрезает тебя. Но ты привык.
Поднимаешься по лестнице - ты привык, что вечером из окна всегда виден закат солнца.
Целуешь любимую девушку - ты и к этому привык.
Снег касается твоих губ, тает и острый дым вырывается у тебя изо рта. Сигарета летит с пятого этажа.
16:26 переходишь дорогу.
Солнце в туманном смоге города. Душа-падший ангел зачем-то дана тебе, кому она совсем не нужна, и теперь томится там в молчаливом негодовании.

В колонках играет - N-Gener"M"

Прежде всего надо сказать, что я такой же обычный житель города, как все. Только иногда хочется немного с ним поиграть.
Ничего личного.