Мне кажется, что мои друзья ссорятся с друзьями. Мне тяжело на это смотреть. Это как гроза, должно пройти. После грозы всегда чистый воздух, но и слёзы дождя на асфальте, поваленные деревья, сломаные ветки. А может, это война. Тогда я никогда не выберу сторону. Иначе на противоположной стороне я увижу глаза друзей.
Нет. Пусть лучше меня ненавидят. Лучше боль, чем предательство.