Реально понял, что если раз в жизни был по настоящему счастлив, а потом взял эту кучу счастья в ладони, как листья и высушил, где-нибудь в укромной микроволновой печке внутри себя, то потом напрочь теряешь умение переживать и страдать.
А потом, когда тебя спрашивают, ну как, Илья, что ел сегодня на обед? И отвечаешь: "пельмени" с такой кислой миной на лице, что все вокруг понимают, что жрал ты действительно пельмени, и никакого даже себе простенького вечернего минета после работы, и денег у тебя дохуя, так что теряешься в догадках, что лучше купить, шкаф-купе для шмоток, которых у тебя нет, но ты их обязательно купишь, или велосипед, для того, чтобы сгонять жир с живота, которого у тебя нет, но обязательно будет, или двуспальную огромную кровать, чтобы трахать под звуки Annie Nightingale красивую умную девушку, которой пока нет, но обязательно...
И натянутая улыбка превращается в реальную, искреннюю улыбку, потому что смотря на себя со стороны не улыбнуться невозможно. Ирония к себе? Любовь к окружающим? Это моё. Это что-то вроде удачно сложившегося в сочельник карточного пасьянса.