Ну и что-такого в том, что отец больше не живет с нами? Я же с ним не разговариваю почти три месяца. Я же не уважаю его. Но почему-то именно чейчас, спустя мясац со времени его ухода я понимаю как дорог он мне. Как близок он мне. Просто он немного в стороне. Просто его внимание ко мне не так заметно. Последняя фраза, которую он мне сказал: "Я больше не буду тратить на тебя слова!". 5 ноября. Шестого мы поздаровались. Седьмого я сказал "Привет", а он промолчал. Восьмого ему исполнилось 48. Я вышел из дому утром и пришел в два часа ночи... Это был конец.
Зачем на протяжении многих лет я ругался и спорил с ним. Конечно, я же гордый и самоуверенный. Он же не прав... Нужно было молчать. Не нужно было уходить из дому летом. За месяц я видел его два раза. Точнее слышал. Я притворялся спящим пока он в моей комнате копировал что-то с компьютера на флеш. Я боялся встретиться с ним взглядом и что-то услышать. А если бы услышал. Может мы выпили бы с ним пива как нибудь. Поговорили бы за любовь за террор... Летом я также не видел его неделями. Но я знал где он. Сейчас я ничего не знаю. Где он, с кем он и как ему...
