В старом парке поколений -
век минувший, новый век,
А на стёртые ступени в сотый раз ложится снег,
Не потоптаный прохожим -
этим веком - по рублю.
Вы - не любите? Так что же? Я Вас тоже не люблю.

То ли "сдайся" то ли "сжалься"...
Снег - ни роз тебе, ни уст...
Не кружитесь в этом вальсе,
сударь, я за Вас - боюсь!
Из блаженного ль бессмертья или адского огня,
Из какого лихолесья снизошли Вы до меня?

И - снежинки или тени в этой тесной пустоте?
Снег ложится на ступени. Всё не то, и все не те:
Нерасхожи, непохожи, не из рамок бытия...
Вы - не любите? Так что же?
Тень здесь Вы, и тень здесь я.

Наши руки, прикоснувшись, разлетаются опять.
А когда-то, обернувшись, не посмеете узнать.
И брезгливо-неподсуден, и безвинно-неверна...
И вообще мы всё забудем
в миг, когда придёт Весна.

Пылью - быль. Где наши были? -
Там, где был минувший век.
Как бы Вы меня любили!...
Но опять ложится снег...
Ни объятьем, ни распятьем
ни хочу Вас - в мире карт...
Вы - уходите? Прощайте. Завтра наступает март.

Яна Архарова