Записи нормального и адекватного человека.мне говорят, что я психически ненормален.нет.сами они нено |
Книги — только одно из вместилищ, где мы храним то, что боимся забыть.Рэй Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту.
Маленькое заммечание. |
|
Прощай. до новых встреч (это шутка, мой друг). |
|
без названия, потому что фантазия устала импровизировать. |
|
Письмо номер три. Психоломка. |
|
Без. Названия. |
|
20 марта. Токио. трагедии отдельных людей. 60 интервью. Зарин. Слезы. |
Метки: япония мураками слезы "подземка" нелюди 60 разбитых жизней токийская подземка "аум синрикё" асахара |
Отчаяние и немного крика. |
Настроение сейчас - глубокий сплин
Говорят, самое ужасное в жизни - это быть одному. Существовать одному, без людей, которые могут помочь тебе в трудный момент. Вечно пребывать в своем маленьком мирке, не высовывая носа в мир внешний.
Нет. Самая ужасная ситуация – когда люди, которых ты считаешь друзьями или более, есть, но они находятся не рядом с тобой в тот момент, когда они очень тебе нужны.
В такие моменты гораздо хуже, чем просто в моменты одиночества, потому что есть с чем сравнивать это состояние – ведь совсем недавно ты был рядом с теми, кто тебе дорог и близок, а теперь ты один, тебе не с кем поделиться твоими переживаниями и тревогами, тебе некому поплакаться.
В такие моменты хочется прокричать «Мне пло-о-о-о-охо!!!!!!», но ты этого не делаешь. Потому что понимаешь, что бесполезно. Все равно никто тебя не услышит.
Метки: сплин отчаяние |
Кладбище.Любимая шляпа Хрущева.Проблема быстроты мысли.Слонопотамы.Пофигизм. |
"Только бессердечные люди заставляют висеть свои вещи в шкафу"
Ночь. До рассвета еще несколько часов, и в доме все по-прежнему тихо. Как на кладбище. Хотя нет, сколько раз я ни был на кладбище, настоящей тишины ни разу не было. Либо постоянный надоедливый лай собак, либо разговоры людей. А иной раз так хочется побыть одному, там, в абсолютной тишине! Мне иногда кажется, что уровень шума вокруг обратно пропорционален количеству мыслей в голове. Конечно, если этот шум не стал привычным и не перестал надоедать.
Итак, на дворе стояла тихая февральская ночь.Хотя "стояла" здесь,наверное,не подходит. Скорее она висела в воздухе. Музыка в моем плеере играла настолько тихо, что совсем не мешала мыслям, струящимся широким потоком в моей бедной голове.
Как всегда, я думал о судьбе отдельных людей в Истории.
Как-то внезапно и сумбурно вспомнилась фраза про вещи, оставленные в шкафу.
Интересно, а у великих людей были такие вещи в шкафу? Вещи, которые были обречены на мгоголетнее прозябание в шкафу?
Фонарь опять мигнул и помешал думать, но я постарался не обращать на него внимания.
Ведь, возможно, был свой любимый спортивный костюм у Брежнева,или мексиканская шляпа с огромными полями у Хрущева? Ведь эти вещи тогда бы лежали в шкафу, и эти люди вспоминали о них и с сожалением вздыхали, потому что надеть на себя ту же шляпу у Хрущева не было никакой возможности. Просто не поняли бы его.
Вот так же бывает и у людей. Ты можешь любить человека, безумно скучать по нему, скучать до кровавых слез, размазанных по щекам, и в то же время осознавать, что никогда больше с ним не встретишься из-за каких-нибудь обстоятельств.
На мой взгляд, самое тяжелое в процессе изложения своих мыслей "на бумагу" - то, что думается гораздо быстрее, чем ты печатаешь или строчишь на листе бумаги.
Пока записываешь одну мысль, думаешь, как ее лучше оформить, в голове слонопотамом проскакивает еще что-то, но ты усиленно делаешь вид, что ничего не заметил, потому что нужно завершить первую мыслю.
И за это время тот самый слонопотам улепетывает в неизвестном направлении. Обидно очень.
Поэтому у меня третья по списку мечта - достать где-нибудь прибор, который синхронно передает твои мысли в печатном варианте на какой-нибудь носитель. Тогда бы мне не приходилось бы бегать за стаями этих непонятно-любопытных зверьков у меня в голове.
Все эти мысли пронеслись у меня в голове за считанные секунды. Пронеслись в тот момент, когда я был уже на границе сна и яви, когда уже непонятно, в иллюзорном ты находишься мире или в ремльном.
И фонарь в такие моменты уже воспринимается по-другому - не как то,что мешает думать, а как то,что помогает тебе уйти из этого дурацкого "реального" мира туда, где еще не все решили за тебя до твоего рождения, где те, с кем ты хочешь быть рядом, находятся так близко, что временами ваши фронтальные проекции на ось вращения совпадают.
Поэтому я зачем-то в очередной раз желаю спокойной ночи этому постоянно мерцающему неисправному чудику за окном.
P.s. to The Wind-Up Bird
(на утро): предъявлять себе самому претензии по поводу орфографии и стиля написания бесполезно, так как мне, как и тебе, все равно.
Я, как и ты, одинаково к этому относимся,то есть относимся просто-напросто пофигично.
|
Риторические вопросы.Фонарь.Мир без литературы. |
Каждый раз, читая то, что создали профессиональные и не очень писатели, на меня накатывает тоска. Накатывает из-за одновременно желания научиться излагать мысли так красочно и интересно как они и невозможности этого. Почему, почему при раздаче талантов меня обделили именно в этом? Непонятно. Ведь самое паршивое, когда на уровнях под- и сверхсоздания полно мыслей, которые требуют, просто кричат во весь голос: "Выпусти нас на волю! Мы хотим быть изложены на бумагу!"
А чем я могу им помочь?
Почти ничем. Я просто-напросто неспособен описать простейшие вещи красиво - например, рассказать, как величественно и тихо падает снег в лениво струящемся свете фонаря молчаливой зимней ночью.Не могу и все! Нормальный писатель на эту тему смог бы написать целый рассказ с миллионами эпитетов, метафор, летот и гипербол.
Ведь в голове сотни мыслей...я хочу ими поделиться с окружающим миром! Нет, не с людьми, мне это абсолютно не нужно.
А, например, с ветром, который, возможно, в ответ одобрительно зашуршит мне, с огромной луной, прибитой к необъятному небу. Наконец, с тем,кого я вижу уже много лет и мысленно здороваюсь,проходя мимо него, - с неразговорчивым фонарем у моей калитки. В последнее время он стал издеваться над обитателями нашей улице и внезапно гаснуть по ночам. Так непривычно засыпать в комнате, погруженной в абсолютную темноту!
Но, может быть,это и хорошо, что лишь еденицы могут так прекрасно и незабываемо описывать то, что мы видем каждый день, чему не придаем особого значения? Что миллиардам, в том числе и мне самому, это недоступно?
Представляете, что было бы, если бы все люди в один прекрасный момент научились бы творить как О.Генри и Э.Хемингуэй, как Джордж Оруэлл и Айзек Азимов, как Харуки Мураками и Достоевский?
Литературы как вид искусства бы вообще перестала существовать. Ведь не считается же творением искусства объявление о пролдажи квартиры или машины в газете?!
Постепенно бы люди перестали бы писать романы и повести, остались бы лишь короткие заметки на полях какого-нибудь толстого справочника для домохозяек.
Но в повседневной жизни бы многое изменилось. Представьте себе, например, научный доклад на какую-нибудь нелитературную тему, подготовленный Кингом! Или расписка на 20 волейбольных, выданная Пелевиным...фарс и бред, не правда ли? И не знаю, смог бы я существовать в подобном мъре.
К сожалению,п исать красиво могут немногие...жаль,что я не вхожу в их число.
Когда-нибудь я погибну из-за этого. Из-за того, что не могу так изложить свои беспокойные и странные мысли,чтобы это было достойно и понравилось и мне, и другим.
Наверное то,что я стал писать здесь, помогает мне продолжать жить, потому что несмотря на неопытность и нелитературность излагаемых мною мыслей, это помогает мне освободить их и выпустить наконец из своей больной головы.
Метки: вопросы фонарь мир без литературы |
Мальчик.девочка.серые стены.безнадежность. |
Метки: безнадежность мальчик и стены |
Фонарь.Бессонница, подаренная Богом.Ночные размышления. |
Метки: бессонница фонарь ночные размышления |
Дневник The_Wind-Up_Bird |
|
Страницы: [1] Календарь |