-   - Кто ты?

Спросил меня однажды ты, когда в ту весну я кричала небу, что мне хорошо. Я долго думала ответ, я хотела знать кто я для тебя. Я хотела верить тем словам, которые просыпались во мне одинокими ночами, и в те редкие моменты жизни, когда я чувствовала свое одиночество. Твои руки гладили мои плечи легко и непринужденно, это была своего рода игра, кто выиграет только не ясно. Я бегала по траве босяком, а ты говорил мне, что я заболею. Но я не слушалась тебя. Ты мужчина. А мой ли? Я хотела, чтобы ты был мои всегда. Хотела, чтобы ты боготворил меня, носил на руках. Считал своим чудом, чтобы прятал от назойливых человеческих глаз.

Но при всем этом давал мне свободу. Она ведь мне нужна. Очень.

Я меняюсь и взрослею. С каждым днем я все туже натягиваю нити у своих марионеток, а ведь кажется, и ты туда попал. Я женский образ Карабаса  Барабаса. Я маленькая твоя стерва. Я назойливая муха твоего сознания. Я ириска, прилипшая к зубам.

Ты мой вкус улавливаешь всегда. Когда ты один ты ищешь меня, даже если ты один в помещение. Твои глаза бегают строчку за строчкой, но ты ищешь в них меня. Ты читаешь между строк в надежде найти меня настоящую. У тебя не получается.

Я фантазия.

Плод твоего воображения.