Невообразимое состояние спокойствия. Ты будто бы в тумане смотришь на проходящих людей. Сам выходишь "в мир". Поглядеть на медленно тлеющие кончики сигарет. И смотришь - смотришь - смотришь.
Иногда, выплывая из этого забвения, хочется кричать. Громко так кричать, что бы слышно. Что бы всем телом и всем существом. Но не кричишь, потому что не можешь. Потому что нет сил. Потому что голос слишком слаб. Потому что… Потому что…
И возвращаешься в свою комнату, забывая на столе "там" пачку сигарет. Специально забываешь, что бы вернуться через пол часа. Как будто бы за ними. Как будто бы по делу. И остаешься там. На пол часа. И опять заворожено глядишь на красные, медленно тлеющие сигареты. А в голове играет Дельфин. У тебя вообще в последнее время часто в голове играет Дельфин.
И опять идешь в комнату. Открываешь акробатом очередную книгу. Рассматриваешь фотографии, пытаешься, честно и отчаянно понять, чем это было снято, что хотел передать автор, какая традиция.. И пишешь маленький отчет. И даже не перечитываешь, потому что попытавшись один раз - увидел что это совсем не ты писал. Не ты и все. Другой кто-то. Кто-то, кто сейчас ты.
Пьешь морковный сок. Открываешь другую пачку сигарет. Подкуриваешь. Делаешь всего одну. Одну единственную затяжку. И смотришь. Нет, нет, уже на другое смотришь. На светло бежевые буквы на белой-белой бумаге. НА фильтр. Как совсем медленно белая бумага темнеет, буковки сгорают, и остается один-один фильтр. Такой обгоревший, и одинокий тоже такой. Как ты. Совсем как ты.

LI 5.09.15