Жизнь циклична. Иногда настолько ярко циклична, что задумываешься, правилен ли этот цикл. …или нужно как то поднатужиться, изогнуться всему,  сложиться-скрутиться-сжаться и… выстрелить. Выстрелить длинной-длинной, похожей на яркую игрушку из детства, пружиной.

А потом останавливаешься, залазишь на полочку такую, специальную (ведь никто не мешает придумать специальную для этого полочку, а?)  и смотришь туда, за поворот. И думаешь: а может это совсем и не повторение цикла, совсем даже и наоборот – продолжение. И нужно его обязательно, ну просто обязательно, до дрожи в коленах обязательно, пройти.  Ведь если не пройдешь, то кто – а понятно кто – трус. Свою жизнь и не прошел.  Так думается на полочке.  Но полочка-то, придумана. Поэтому падаешь на обязательно весь в трухе пол, отряхиваешь коленки (да, не повезло, упал на коленки) и глядишь. И кажется уже, что цикличность жизни – миф. И видишь, уже прямо видишь поворот.  А за ним и новое средство передвижения уже маячит в дымке.  И ты весь как будто бы повзрослел так. Вытянулся.  Возмужал, что ли. С осознанием того, что мол, не сдался, выдержал, пошел дальше с осознанием собственной какой-то неуместной и ненужной, с грязными коленками-то, продвинутости пошел. За мнимой передачей…эстафеты, туда, за поворот. Который, как нашептал мне ненастоящий, из наушников дождь, тоже выдуманный.  Потому что жизнь все равно окажется цикличной, но осознать дорогу идущий, сможет лишь начав новый путь.