Мышечная память еще помнит времена искренности сознания и охотливо растягивает твое лицо в нужную гримасу, ты же, стремишься все-таки не врать и стянуть его назад, в итоге обретаешь что-то, что и зеркалу-то показать стыдно. А почему?
Потому что надо иногда думать, что просишь, не обращаясь ни к кому конкретно, этот никто может действительно преподнести тебе заказанный подарок. Впрочем не нужно воспринимать всерьез грустные потоки слов, я же знаю, что ничего они не несут кроме печали сегодня, потому что пообещал писать правду и вот она - получите в полном комплекте.
Так что не читайте, не надо, я пишу, что бы избавиться от тупой боли внутри, навеянное очередным деже вю, чтобы расписав это в мельчайших символах поделитсья со всеми и тогда она должна неприменно отпустить меня.
Да, я использую вас, мой дорогой читатель, если вы еще дошли до этой строки, но ведь остановиться так сложно и каждый должен чем-то жить и питаться и доделывать свое дело до конца...Ведь верно?
Что же, я честно предупреждал вас: не заходить сегодня дальше прихожей, ибо то, что ждет вас в гостинной, возможно понравится вам еще меньше, потому что я сам не знаю, что там ждет меня самого, если же вы хотите разделить эту учесть со мной, вы навернео на удивление храбры и отчаянны, потому что иногда это действительно страшно, наедине с собой или в толпе людей, что врядли найдет в себе существенные отличия.

Страшно? Да.


Вообщем, еще шаг, они ведь так нужны для жизни, эти движения...Еще один шаг в приглушенную глухим светом абажура, гостинную, где стоят два темно-красных старых кресла и такой же низкий, но крепкий деревянный стол, искаженный причудливыми красноватами бликами от редкого света в комнате. Одно кресло стоит напротив входа и оно пусто, как давным-давно покинутый свом хозяином трон, а второе должно, обязательно должно ничем не отличаться от первого, но что-то все-равно держит заглянуть за его высокую спинку, чтобы убедиться в этом, и ты так и стоишь на пороге своей собственной гостинной, а руки все никак не найдут себя, ровно как разметавшиеся по уголкам сознания , вдруг ставшие неожиданно острыми, осколки мыслей, которые, впиваясь в его темную вуаль, заставляют вздрагивать и обливаться холодным и липким потом...
Что-то вдруг стукнет в окно, может ветка, а может сорвавшийся лист или неуклюже севшая на карнизе птица, заставив вздрогнуть нерешительного хозяина гостинной, а приглушенный свет абажура начнет казаться и вовсе сгущающей краски темнотой, которая придает причудливые образы самым простым предметам и вещам, и вот перед тобой уже не гостинная, а колыхающееся темное видение пляшущего огня чистой темноты, а ты все также не решаешься заглянуть за спинку кресла, принявшие очертания того самого, покинутого кем-то трона. Ты словно не хозяин этого места, но может так оно в действительности и есть...?