Ложь...
Едешь, бывает в маршрутке и так и подмывает протереть стекло, дабы очистить хоть этот скромный участок напотевшей лжи. Чертишь ясные дорожки по этому мутному полю всего непонятного и радуешься, что уже никто не крикнет, почти в ухо, до вздрога, чтобы ты, мол на окнах не малевал.
Жуть какая. Рисовать на окнах. Сдались мне тыщу лет они.
Я полосочками настоящего рисую по всему этому запотевшему вранью. Это просто выходит, как по холсту. А ты по миру чертишь...раз...да только запотевает следом назад все, что ты с усилием только что выводил, чуть ли не предупреждая твой следующий взмах.
И тогда ты горестно смотришь на уплывающий след,только что, казалось бы чудного рисунка, с остервенением накутываешь по-больше ткани на кулак и юлозишь им со всей силой по всему стеклу разом. Трешь-оттирая, почти полируя стекло до блеска фар что за_ним. Снаружи. Смотришь на мнгновенье промелькнувшей чистоты, обзываешь ее виденьем и глядишь, как медленно-медленно, все снова поддергивается неясной дымкой.
Сначала с краев,по чуть-чуть, несмело, нитями-ветками, постепенно проползая вглубь.
И тогда, чуть-чуть,(лишь бы не коснуться носом!..Ах,не получается..) наклоняешься к стеклу и, закрыв глаза, выдыхаешь в него все то, что ты об это думаешь. Цэ о два с радостью доносят переданную информацию, пораждая новый островок мутно-искажающей пелены. Ты видишь, что помог тому, супротив чего только что боролся и находишь в этом чуть-чуть красоты. Странной такой красоты. Безисходной.
Ну и Фиг с Ним.
Откидываешься на спинку кресла и засыпаешь.
И пока еще не утеряна возможность видеть сны у тебя в памяти всплывают, оживая, недавние рисунки на стекле, которые помнят лишь ты да твоя память черным пятном..Лишь?

ПээС.
Интересно, что будет, если помыть душу в хлорке?

ПэПээС.
Черт. Да не депрессия у меня.
Просто мир, который, как известно - вокруг оси, задом повернулся немного. Всего-то делов.
Избушка-избушка, а поверниська ко мне...