...и немного того, что обещал, но не в красках.

Из дневника.

Жизнь, островками ярких вспышек, выплетающими собой непрерывную цепь событий своего Мира с маленькими веревочными мостиками, чуть колыхающимися от постоянных блуждений ветра, рожденного бездной иных миров внизу. Такая вот она.
Как график маршрутов некоего автобуса на далеком-далеком перепутном вокзале, адрес которого специально не найдешь никогда.
От одной точки к другой. От пункта к пункту. От островка к островку другому по старым веревочным мостикам, как по струне, дрожащей от чьей-то Игры.
In momento et in aeternum.