Не касайся меня. Я отравлена, значит – опасна.
Ты не хочешь ведь шрамов и крови на теплых ладонях?..
Не люби меня. Я не сумею создать тебе счастье,
Долюбить до конца. Через боли-ранения-стоны.

Бесполезна борьба, никогда в этой жизни твоей
Мне не стать. Ни за что, меня – всю – целиком не получишь.
Я ведь сердце сожгла, отдала и сказала: «развей»...
Не старайся понять, отлюби и уйди, будет лучше.

Ты меня не привяжешь, я ветром уже зацелована,
Я как бабочка, у меня только день на любовь и беспечность.
Я другая, пойми, ты законами светлыми скованный,
Ты не выдержишь, ты ведь обычный, земной, человечный...

Ты решил посражаться? и думаешь, даже успел, настиг?..
Хорошо, я сдаюсь, вот, я рядом, давай же, зарежь меня!
Только ты не сумеешь. Не хватит ни силы, ни смелости...
Уходи! неужели не видишь, что я сумасшедшая?!

Уходи!! Я безумна, язычница, дикая, грешница,
Я давно продала душу Пламени. Нет, за бесплатно,
Не целуй меня, мне поцелуи иные мерещатся,
И не нужен мне Рыцарь в сияющих золотом латах.

Да о чем ты??.. мне б виделась хрупкость в объятии каждом...
Только так. А Огонь навсегда был бы третьим в постели.
За Него самолично взойду на костер я однажды,
Я не только ведь душу, но жизнь подарить бы хотела...

И хочу, и отдам, к черту серость общественных мнений.
Проклинай, ненавидь – изменить ничего ты не сможешь,
Где-то там мой нелюбящий, ясный и вечно весенний...
Да, нелюбящий, я в одиночку горю. Ну и что же?..

Это глупо? согласна, так я ведь сказала: не надо,
Не поймешь... я устала тебе объяснять. Уходи.
У тебя еще будут и смех, и любовь, и награды...
У меня... лишь безумие, Пламя и Тьма впереди.

Подойди ко мне, гонец мимолетных видений,

и скажи, что ты не призрак, что ты реален...

Хочешь проникнуть в мою душу медленно,
Хочешь увидеть, как тлеют страдания,
Хочешь войти во дворец мой уверенно,
Жаля смычком нить мою ожидания?

Крылья колышутся, солнце трагически
С неба спускает обрывки банальности.
Глаз ожидающих светоч магический
Тает во снах, - извращенные крайности.

Я не сотру со стены белокаменной
Ключ в мою дверь, чтобы ты мог надеяться.
Не укажу я дороги проторенной,
Чтобы нашел ко мне путь, но не верится, -

Сможешь, достанешь ли правды обугленной
Нить, оборвавшую наши желания?
Тебе моя жизнь, словно фильм прокрученный
Нужна для коллекции странных созданий.

Ты меня душишь, дразнясь перспективами.
Я протянуть к тебе руку хотела так,
Но не пойду на мираж, всеми силами
Буду противиться свету, войдя во мрак.

Можешь связать меня, я подчинилась бы,
Но ты – лишь образ, фантазией созданный.
Если ты хочешь, тебе сдамся без борьбы,
Но с пьедестала сойдешь ли ты, проклятый?

Я так хочу, чтобы ты был реальнее,
Маску сними, и откройся, прошу тебя.
Ты безответен, не хочешь банальнее
Из-под светил снизойти во тьму до меня.

Из-за тебя умираю я заживо,
Даже не зная, догадываешься ли
Ты о моем жалком существовании.
За ложную резкость кричу я «В аду гори!»

Ты не услышишь моих слов отчаянных,
Ты не узнаешь меня под иллюзией.
Я же увижу твой взгляд опечаленный,
Но не пройду к тебе сквозь зеркала теней.

Будешь скитаться ты в пламенном поиске,
Будешь, соскучившись, звать меня в свои сны,
Но не услышу твоих слов отчаянных,
Тех, что заманчивой ложью наполнены...

"Белый пух, горячий ветер...
- Спишь?
- Скажи, зачем мы здесь?
- По секрету?
- По секрету.
- Спички есть?
- Конечно, есть.
- Чиркни спичкой, станет ясно:
мы пришли...
- Не надо вслух!
- ...чтобы вспыхнуть и погаснуть,
словно тополиный пух.
- Что ты! Тише! Будет вечер,
чай, пирог, луна в окне,
чашку в руки, плед на плечи...
- Вечер - твой, а вечность - мне?
- Вечер - наш, а вечность - к черту.
- Чиркни спичкой.
- Ты опять?
- Проще быть живым, чем мертвым,
проще плакать, чем молчать.
Вдох. Как граппа ветер крепок.
- Я почти исчез, а ты?
Самый сладкий, напоследок,
выдох - время жечь мосты."

(с) Макс Фрай

Самые сумасшедшие из людей признаны лучшими поэтами и художниками потому, что люди не догадываются о своей нормальности. Самые нормальные из сумасшедших живут не здесь. Стена из воды наклонена к плоскости мира под углом равным размерам вселенной. У мальчика больше нет гвоздей, чтобы держать потолок, который скоро улетит в небо. Завтра будет день и птицы полетят наверх под землю, навстречу луне. У страха белые зрачки, но чешуя темнее, а в доме нет полов. У нее был брат, у которого не было крыльев и поэтому он ходил на руках, а ночами он пел.

Подборка моих самых любимых фотографий с различный заброшенных объектов.
Самое лучшие или самое запоминающиеся.

:::под катом 16 фотографий:::

В пыльных мешках из под чая и сахара
Свернувшись в немыслимые фигуры
В надежде выйти из душного ада
Лежат не мигая, мертвые куклы

Игрушечный мир окружая забвением
Спрятав внутри все, о чем мечтали
Желают сломать одним легким движением
Мягкие стены из тоненькой ткани

Их достают огрубевшие руки
В который раз им надежду внушают
И на глазах удивленной публики
Мертвые куклы вдруг оживают!

В маленьком театре умело играют
Несуществующие актеры
Так ловко движениями управляют
Повелители душ, господа кукловоды

Кто-то сметься над странными масками
Ставя на них свои яркие метки
Зритель не знает: под яркими красками
Плачет, кричит сердце марионетки

Погашен свет и свернуты нити
Куклы небрежно сброшены в зал
До скорой встречи, любимый наш зритель,
Тот, кто встреч с нами не забывал...

Довольно часто природа создает что-то более прекрасное, чем может сделать человек...

Этот латинский алфавит состоит из букв, «найденных» и снятых фотографом Къелом Сандведоном на… крыльях бабочек. Он занимался составлением этого алфавита ни одно десятилетие.
1

click

Под пологом ночи, в тени серых зданий
Угрюмые тучи закрыли луну.
Фонарь тускло светит, сон тысяч забвений,
Дух смерти; лишь видно фигуру одну.

За пыльным стеклом старомодной витрины
Стоит, покосившись, худой манекен.
Глаза без зрачков отражают картины
Забытых дней жизни среди этих стен.

Здесь умерли души, лишь воспоминания
О жизни былой в каждой вещи видны.
И воющий стон всех ветров завывания
Сквозь ржавые трубы столетия слышны...

Жизнь, как самое белое полотно на мольберте. Тебе дают в руки кисти любой толщины и краски: гуашь, акварель или масло – на выбор. А, может быть, лучше акрил? Тебе дают множество цветов холодных и теплых, как чувства поэта, как чувства последнего короля или, просто, твои. Дают целую бесконечность оттенков, как возможностей в жизни, и время, которое кажется вечностью вначале, но неумолимо ускользает с каждым новым мазком на картине, и действо закончится с последней упавшей песчинкой в песочных часах на полу. Не дают, пожалуй, лишь фартук, закрыть одежду от пятен, которые невозможно смыть, и никто не страхует, если ты вдруг прольешь на картину вино или пеплом засыплешь ее, но ведь правда, спокойствие скучно.
Ты смотришь и любуешься своим шедевром и правишь его, когда не по нраву цвета или игры судьбы. А иногда, когда идеи кончаются, ты приходишь в картинную галерею, долго вдумчиво смотришь на чужие работы, и находишь в них что-то для своей жизни, и, даже, быть может, не скажет тебе никто, что это плагиат.
Жизнь, как белое полотно на мольберте, и, надо сказать, что я знаю неплохих художников. Да и я сама в их обществе...