Я знаю по-настоящему одинокого человека.Даже не одинокого, а просто одиночку. Все мысли его – в нем же. Никто не знает о них. На вопросы о чём-либо он отделывается стандартными фразами, и все думают, что он так думает. Его раздражают пустые разговоры, но «раздражиться» вслух он не может. Думает, что это бесполезно и боится...Боится обидеть, когда это не нужно.Сначала он задумывался: «Почему же я не могу найти того, нити сознания которого протянуты с моими водном направлении? Почему так трудно общаться откровенно? Всегда на мне маска скептика, весельчака и циника?Всем смешно, иногда интересно – и только...»Но потом человек понял, что будь оно по-другому, было бы хуже. Не знаю кому. Это невыразимо здорово – возвращаться иногда в свой, только свой сокровенный мирок. И жить в нем, где все сказочно, необычно, где всё сбывается и хорошо только тебе и твоим прекрасным созданиям воображения...Но долго ли так можно прожить, не соприкасаясь с тупой безнадёжной реальностью?Этому человеку хотелось бы всегда. И без всяких «но»...