Не знаю, сколько… Но немало лет! И, как ни встречу, явно отмечаю Я в ней горящий молодости свет И, кажется, его источник знаю. Она была из тех, кто отвечал Души своей живительным порывам. Была готова кинуться с обрыва, И лавр порою страсть её венчал. Она была такой, что не просила За красоту свою обыденных оплат. И с нежностью такой его носила - Подаренный ей проходящим плат, Что невозможно было не заметить Цветущей вишни на душе её. Кому хоть раз случилось это встретить, Тот, думаю, сейчас меня поймёт. Она была такой, как и осталась: Влюблённой, ждущей, верящей, ещё Целующей донельзя горячо, Хоть этого стыдилась и смущалась. Она любила, не прося любить Её, как часто в жизни то бывает. Она из тех, кого нельзя забыть, Да и сама она не забывает. Она хранит и светлую печаль Любви, и грусть, и сладость откровений, (И даже то, что сжечь порой не жаль, Она хранит!), и свет хранит, и тени. В ней вдохновенье к жизни не остыло, В ком, как не в женщине, жизнь начинает жить! Она живёт с желанием дарить – Дарить, что ей подарено здесь было. А ей подарены и верность, и покой, И женственность, и ласка, и прощенье, И счастье встреч, и сердца откровенья, И всё, что будет быть за запятой. Но, перед тем как мне поставить точку, Скажу ещё, и это не секрет: Есть в спаленке её один букет. Букет желтеет, сохнет по листочку, Но, сколько мы знакомы долгих лет, Она хранит любви своей источник – Любимым ей подаренный букет. Любимым – ей – подаренный – букет! Терентiй Травнiкъ

Благодарю за рамочку Наташу

Tatjanuschka