Для каждого месяца ангел найдется,
У каждого разный характер и перья,
Январский - серьезен, почти не смеется,
И в снежных брильянтах его ожерелье.

Февральский он быстр, остроумен и дерзок,
На вид добродушен, порой очень строг,
Застывших озер дарит чудные фрески,
Узоры заснеженных зимних дорог.

А мартовский ангел великий мечтатель,
Лучится от солнца его облаченье,
Он солнечных зайцев большой обожатель,
Любовное дарит он нам вдохновенье.

Апрельский стремителен, быстр и задирист,
Стрелой своей нас от бед защищает,
И все же он светел,пригож и лучист,
За правду борец и вранья не прощает.

А майский так нежен,в красивом убранстве
Спокоен и добр, дарит свет и любовь,
Порой удивляет излишним упрямством,
Тревожит нам душу и греет нам кровь.

Июньский умен, чрезвычайно находчив
В движенье ,в познанье всегда пребывает,
Бывает не сдержан,но быстро отходчив,
О нас он печется и не забывает.

Июльский прекрасен в роскошном наряде,
Парит над волнами стремительной птицей,
В саду он гуляет средь лоз виноградных,
И взгляд его чистый,любовью искрится.

А августа ангел он самый красивый,
Он в солнца лучах ,как в купели небесной,
Несется по жизни как конь златогривый,
Ее наполняя гармонии блеском.

Сентябрьский он весел,игрив ,разговорчив,
Но скромен в одежде и перьях раскраске.
Но слишком бывает сварлив и разборчив,
Зато сочиняет чудесные сказки.

Октябрьский он пахнет осенней прохладой,
И ярок от красок его капюшон.
Он дарит нам осени милой усладу,
И вкусный и сладкий арбузный крюшон.

Ноябрьский он грустен,он в темной одежде,
Гуляет по паркам ,в замерших полях,
И дарит нам в горе поддержку,надежду,
Ее отражая в судьбы хрусталях.

Декабрьский ,как праздник, приходит желанный,
Он в шубе пушистой и крыл не видать,
Для нас он всегда такой долгожданный,
Подарки нам дарит и благодать.

Лариса Кузьминская

А время не казнит,  но и не лечит...

Тихо летят паутинные нити. Солнце горит на оконном стекле. Что-то я делал не так; извините: жил я впервые на этой земле. Я ее только теперь ощущаю. К ней припадаю. И ею клянусь… И по-другому прожить обещаю. Если вернусь… Но ведь я не вернусь... По настоящему значимо лишь то, что спрятано глубоко, глубоко внутри и о нем говорить совершенно не хочется... Все остальное… пустота…  Без права на звонок из точки невозврата, в себя вместившей жизнь, короткую как миг... Кем я тебе была?  Кем ты мне был когда то в потерянных мирах, где были мы людьми. Из зыбких странных снов вдруг выплывет родное... Как будто приласкать... Как будто исцелить... Но только в нас Иных отныне все Иное. И в лица смотрим мы, не видя этих лиц... Ни Бог, что так устал, ни херувимы в латах. Кто помнят свою казнь, те больше не казнят... Мне снился Ангел мой...  и он так горько плакал... Ладошками меня беспомощно обняв... Частицу сердца нашего уносят Сердца, ушедшие от нас на небеса.

 

Роберт Рождественский

Галина Стрелкова

Ирина Стефашина