В унылой мастерской, что краской дышит,
Средь серых стен, под низким потолком
Художник молодой картину пишет,
 Не зная о величии своём.

А из окна нахлынет тёплый ветер,
И солнца луч заблещет в волосах,
И на холсте все контуры наметив,
Завертит мастер кисточку в руках.

И воплотит почти невоплотимый,
Неуловимый образ красоты,
Какой-то давней, еле выразимой,
Возникшей будто звон из пустоты.

По этой самой красоте тоскуя,
Преобразив земное бытиё,
Великий Мастер Женщину рисует,
Такой, какою видит он её.

Пробившись сквозь извечную рутину,
Душа его, летящая, поёт,
А женщина взирает на картину
И в ней себя почти не узнаёт:

Улыбка феи, бархатная кожа,
Румянец на щеках и гордый взор…
Да ведь она красивей и моложе,
Чем это ей казалось до сих пор!!!

И повинуясь воли инстинктивной
Уверовать в правдивость полотна,
В реальной жизни, а не на картине
Прекраснее становится она.

И вот уже стройна и горделива
Она идёт по улице пустой.
Она красива, Боже, как красива
Какой-то неземною красотой.