Виктора Третьякова


Я повстречала его весною,
Он был художник – почти известный,
Мы целовались с ним под сосною,
И он женился, поскольку честный.

Он пил немного и был не грубым,
Такое счастье, девки, лишь раз бывает…
Одно смущало: почистит зубы
И вечно тюбик не закрывает.

Но я вниманье сперва не обращала,
Такой мужчина мне небом даден.
И все по-бабьи ему прощала…
Все, даже тюбик, будь он не ладен.

А он, рисуя, впадал в нирвану…
То вдруг обнимет: люблю, говорит, и баста
А то проказник затащит в ванну,
А там… А там открыта зубная паста.

А я, как дура, носки стирала,
В супы «ложила» бульонный кубик
И все просила, все умоляла:
Почистил зубы – закрой, блин, тюбик.

А он скотина ну как нарочно,
Все это блажь, говорит, второстепенно…
Скажите, девки, ну разве можно,
Любить и гадить одновременно?

И я с досады ушла к соседу,
А у соседа – вставная челюсть.
На полке тюбик с-под блендамеду
Всегда закрытый – такая прелесть!