сень кофе на завтрак варила…
как божественно плыл аромат…!

Чтобы грусть от души отступила,
добавляла с улыбкою милой
в свой напиток цветной листопад,

и таинственный привкус грибов,
трав лесных колдовской запах пряный,

что парит над осенней поляной...,
для пикантности - каплю стихов...

Из рассветной симфонии утра
Блюз дождя – музыкальный сюрприз…

Взвесив всё, поразмыслила мудро

И, добавив немного абсурда,
Назвала кофе «Дамский каприз»!


Художник Светлана Аристова


Стихи Лидия Клочкова Заруцкая

Серия сообщений "КОФЕ":
Часть 1 - С добрым утром..!
Часть 2 - Кофейные сны
...
Часть 39 - Чашка горячего кофе с волшебной корицей.
Часть 40 - Принесите мне кофе
Часть 41 - Осень кофе на завтрак варила
Часть 42 - Сказка о кофе по-турецки
Часть 43 - Кофе. и книги. и кофе

...Отметить сны избитыми цветами
и прыгнуть в осень
через скакалку...
Потом, скакалку сбросив,
За дальними забытыми дворами
отправить в небо мячик
и заплакать,
сказав:"Не жалко".



И достать вопросник,
что было в детстве маленьком моём не жалко?
Не жалко
уходящих просек...застревающих в глазах тропинок...
Не жалко
на репье кровящий пальчик
свой собственный,
над кисточкой оборванной рябины...

Почти что дотянуться и сорваться...
И там, под досточкой,
затёртый мой вопросник:
- А солнце научилось улыбаться?
Сквозь слёзы улыбаться?
- А как узнать, куда уходит осень?

Цветы мелеют...
Любка - зажигалкой
в холодном солнце освещает крачек,
плывущих снами вечными болота...
Другая девочка - навстречу... со скакалкой
сегодня убегает от кого-то,
топча траву гусиную в тропинке...

Судьба танцует в лёгкой пелеринке,
а Небо... Небо возвращает
мячик...

Он - под ноги, среди звенящих просек...
Сегодня заново запрыгнет в осень
И, как тогда, зависнет на рябинке...
- Тебе не жалко? - Небо тихо спросит
и сбросит дождь
на стёртые ботинки...




Yiruma—Kiss The Rain

— Какая яркая, какая бескомпромиссная, пришла и всё с себя сбросила.
— Повезло Вам с женщиной.
— Я про осень.



Сентябрь был из тех
кто строчил письмо за письмом
под музыку ветра
воспевая ее совершенство
бросая листья ярких стихов
к ее прекрасным ногам
ветряная она
теплая рыжая осень
любила как все бабы ушами
ей бабье досталось от лета
слушая она раздевалась
сентябрь- самодовольный романтик
медлил
воспевая прекрасную скуку
не понимая
что время ей дорого
надо брать женщину
пока она хочет
что скоро придет
октябрь
и уведет подругу

Мне нередко казалось что осень
никакое не время года
а всего лишь печаль настроения
листья желтые что упали
можно было собрать и высушить
или просто пустить на варенье
чтобы пить с ними чай душистый
очень долгой вечерней зимою
вспоминая что было лето
а потом просто грусть в настроении
сожалея что мало сварили
поленились сделать компота

она флиртуя искренне
с зеркалом
взглянула в сердцах на него
-любовь
пятое время года
я даже не знаю что надевать?
он созерцал
терпеливо любуясь:
-если бы не было тех
кто может нас сглазить
я бы сказал
ходи голой
не прячь красоту под ткань
любовь
капризное время года
нам его не предсказать

Грусть это нормально для города
и она грустила
долгими вечерами осенними
вязала носки из собственных переживаний
читала по глазам редких подруг
то чего не могла найти в книгах
путаясь в сетях паутины
принимала ванны
из крепкого кофе
спрашивала кота
время от времени
-а что
может быть завести мужчину?
он отвечал ей молча:
-с таким–то телом
для тебя не проблема
даже я завожусь поверь мне



Eric Wallis
Tom Barabas —Lover's Sonata

Женщина - осень. Зажжённые свечи
Ярким накалом играют всеръёз.
Женщина - осень, это не вечер,
Это от юных, неверный прогноз.

Это весна ускользнула в кипенье,
Бросив тебя в бабье лето сгорать,
Это в цепях твои кровные звенья,
Крыльям мешают свободно летать.

Женщина - осень, как пьяная вишня,
Вяжущий вкус и хмельной аромат.
Так наградил тебя щедро Всевышний
Мудрость навеяв, в осенний разлад.

Это мечты твои гаснут в закате
Только не ты! В поцелуях хмельных
Тонешь, как прежде, в коротеньком платье,
От разыгравшихся мыслей шальных.

Женщина - осень, как терпкая сладость,
Раскрепощенье прожитых времён.
Это не вечер, и это не старость,
Это всего лишь полуденный сон.

Так незаметно серебряный иней
С грустью закрался на пряди волос.
Четкий изгиб и божественность линий,
Все закружилось в судьбе на износ.

Женщина -осень! Взыграла по венам
Кровь, как созревшее в чувствах вино!
Любишь и ценишь в душе незабвенно
Всё, что от осени Богом дано!

Серия сообщений "КОФЕ":
Часть 1 - С добрым утром..!
Часть 2 - Кофейные сны
...
Часть 26 - Немного кофе
Часть 27 - Осенний кофе
Часть 28 - сонная осень пьет кофе в Париже...
Часть 29 - Как приготовить самый вкусный кофе?
Часть 30 - Ангел кофейного Зернышка
...
Часть 41 - Осень кофе на завтрак варила
Часть 42 - Сказка о кофе по-турецки
Часть 43 - Кофе. и книги. и кофе

Не врывается осень вихрем,
Не взрывает деревьев почки,
Золотою приходит почтой,
Листопадом волшебно-тихим.

Листья осени, будто письма,
Разноцветные чьи-то тайны,
На расчёт, что найдут случайно
И прочтут, и поймут их мысли.

Не по времени так наивные,
Попадаются письма зелёные.
Их, наверно, пишут влюблённые,
Отвечают на них - любимые.

Листопадом - жёлтые письма
С отголоском печали в строчках.
В них вопросы и многоточья,
Будто капли дождя на листьях.

Острым лезвием - письма красные
По душе, будто в наказание...
В них смертельных мук ожидание,
Полудикая жажда страсти.

На сезон листопадных будней
Я иду в почтальоны листьев,
Разношу адресатам письма
И читаю страницы судеб.

Я иду меж берёз и клёнов,
Нарушая маршруты следования,
И пишу тебе до востребования
На последнем листе зелёном

(с) Радуга http://www.stihi.in.ua/avtor.php?author=1283&poem=31778

фото Нина Гулиманова

Попробуй Имя обесточить
смертельной раною, сквозной.
Не выйдет….
Осень кровоточит.
И проступают краснотой
на листьях трепетные буквы -
губами их легонько тронь
в порыве искреннем, но глупом
и брось в огонь,
и брось в огонь…
Мне станет больно нестерпимо,
а кто-то скажет: «Листья жгут…»
Вот так проходит всё, мой милый,
за пять минут,
за пять минут…
И наша память лёгким пеплом,
слетая тихо на ладонь,
предаст забвению и лето,
и этот день,
и эту боль…..
Лишь небо солнечным ожогом
до ночи долго будет тлеть,
но звёзды-угли понемногу
приблизят смерть,
приблизят смерть.
Я закружусь в последнем танце
с такой безмерною тоской.
Игрою чувств-протуберанцев
взметнусь победно над тобой -
снопами искр…
И в ослепленье
безумных, гибельных страстей
ты вдруг во тьме услышишь пенье
души сгорающей моей.
Но будет поздно, слишком поздно…
Я просто дым,
Я просто дым…
А эта осень……. эта осень
придёт не к нам - придёт к другим….
Аманда Моррис

Золочёных созвучий палитра
Заполняет пространство сегодня –
Сам Маэстро Октябрь у пюпитра –
И владеет оркестром свободно.
Партитура прощальных симфоний
Подчиняется жесту приказа –
Рыжегривые звонкие кони
Ритмом скачки наметили фразу -
И звучание грусти и света
Обнимает притихшие листья –
Отголосками летних кларнетов
Откликаются птиц пересвисты;
Одинокая скрипка разлуки
Исполняет щемящее соло –
И мелодии стынущей руки
Прикасаются к струнам Эола;
Незабытого лета аккордом,
Словно нотами алого тона,
Кисть рябины красуется гордо
Над мотивами жалоб и стона...
А Октябрь в разноцветных одеждах,
Перерыва не дав ни минуты,
На creshendo выводит надежду –
И взрывается мощное tutti
Листопада, летящего в зиму –
Свистом флейт и ветров разъярённых...
Но гармонией стужи незримой
Угасает fortissimo грома...
Хороводы костров погребальных,
Разведённых у листьев на тризне,
Возвещают хоралом печали –
Это - Главная Партия Жизни,
Что вот-вот распадётся на части -
Словно стая испуганных чаек...
Ах, Маэстро, как хочется счастья
Перед грозным финальным «ПРОЩАЙТЕ...»

© Copyright: Людмила Клёнова Лютэль Эдер, 2011

Он любил в это время года
Прогуляться по тропкам парка,
Когда солнечная погода -
А здесь тихо, не очень жарко...
Он любил посидеть с ноутбуком
На скамейке, один с природой,
С отключенным на время звуком,
Окрыленный такой свободой.
Все работа, дела, заботы...
Ни семьи, ни детей, ни внуков.
Что ж, бывают судьбы повороты
По вине одного из супругов...
Разбежались пути-дорожки,
И в душе ничего не осталось,
В прошлом ножки, подружки, рожки,
Залечилось все, залаталось.
Он привык к состоянью покоя,
К одиноким просмотрам фильмов,
Избегая веселья людского,
Не умея общаться мобильно...
А такие прогулки воскресные,
И особенно осенью - нравились.
Эти запахи листьев чудесные,
Что слетали и медленно ржавились...
И когда подошла эта девочка
И подсела тихонько на лавочку,
Чем-то очень напомнила белочку
Или нежную яркую бабочку...
Ей лет пять или шесть, быть может,
Белокурые кудри под шапочкой.
И минуту, а может больше,
Он сидел с этим чудом-лапочкой...
И вдруг дрогнуло, дернуло, сдвинулось,
Провернулось внутри, застучало.
Будто небо с землей опрокинулось,
Что скрывалось в глуби и молчало...
Он смеялся, рассказывал что-то,
Волновался, глотая слова,
Что устал, как достала работа,
Что сменил в ноутбуке "дрова"...
А девчушка сидела и слушала,
Лишь кивала ему головой...
И его разговор не нарушила,
Лишь погладила руку рукой...
Вдруг вспорхнув, подняла листочек,
Положила ему в ладонь,
Просто желтый такой цветочек,
Словно теплый живой огонь!
И махнув ему на прощанье,
Побежала к другим ребятишкам...
Удивительное создание
В золотистом пушистом пальтишке!..
Он ходил сюда снова и снова,
И опять его ангелочек
Улыбался на каждое слово,
Язычок свой, закрыв на замочек...
Он рассказывал ей про детство,
Про собаку, что взял кутенком,
И про друга, что жил по соседству,
И все сказки, что знал ребенком...
А она все сидела рядом,
Улыбалась, брала за руку,
Неотрывно следила взглядом,
Доверяя ему как другу...
Как-то раз подошла старушка
К их скамейке, нарушив беседу,
Протянула малышке игрушку:
"Где ты ходишь, моя непоседа!?
Вы простите, что вам мешает!
Она добрая и неплохая!
Только вот убегает, бывает,
И с рождения... глухонемая..."
(с) Марина Бойкова

Я сама сегодня стану осенью,
Дерзок раздевающий наряд.
- Парикмахер, мне виски без проседи,
Пусть же медью чищеной горят.

Ресторан, ах молодость забытая!
Метрдотель, чуть пригасите свет!
Что за музыка, я к вам не за молитвою
И другим оставьте свой совет:

Нет, я не одна - я жду поклонника,
Все другие будут просто лишни,
Я любви хочу, а не любовника.
- Карту вин?
- Ликер из спелой вишни.

Знаю: он тяжел - ударит в голову,
Мне она сегодня не нужна -
Осень, я давно уж осень с норовом,
Но хочу, чтоб расцвела весна.

Я года как старые жемчужины
В ночь рассыплю на чужой постели,
Ну и что, что зябко и простужено
Примет утром горькое похмелье.

Буду проливать дождями слезы,
Завтра буду ветром голосить -
Я же знаю, что с шипами розы:
Так кого ж на танец пригласить?
Е. Жалееваhttp://blogs.mail.ru/mail/elenazhaleeva/20DE8F2FBFC608F8.html

Знаете, когда возникает право писать? Писать то, что заведомо прочитают другие? Когда все внутреннее тепло сконцентрировано на подушечках пальцев. Когда касаешься клавиш - и чувствуешь: ГОРЯЧО!.. Разряд! Сейчас, именно сейчас я это почувствовала - внутренний ток, стремящийся за пределы моей кожи. И вот..

Осень. Ее невозможно игнорировать. Граница между летом и осенью похожа на глубокую кровоточащую царапину. Не умрешь. Но - саднит. И ничего не можешь делать руками. Душа производит невыразимый сумбур, замешанный на тайных сладостях лета и предчувствии холодных прикосновений зимы. Можно чередовать ощущения. Это как обжигающий кофе вприкуску с мороженым. Я предпочитаю именно так. Моя стихия - контрасты. А кто-то предпочитает смешать, уравновесить, создать комфортную теплоту... Дело вкуса.

Осень шествует по рыжеющим макушкам деревьев и нашим блогам. Она и внешняя, и внутренняя. Не заметить этого способен только слон. Бесконечные сонеты Цурэна, листья, одиночество, кофе, бессмыслица и смыслы - в обнимку, не надо ничего - и дайте мне весь мир. Мир, с которым я совершенно не представляю, что делать..

А мир - мир должен представлять, что делать со мной? Тогда какие к нему претензии?
Главный симптом - ощущение потери тепла. синдром отмены солнца. Синдром отмены любви. Или ее попытки..

..Телефонный звонок из прошлого измерения. - Я хочу целовать твои губы. Страстно. Долго. До обморока. Давай встретимся. - Рефлексия. Симптом осени. - Нет. Не хочу. Мы в параллельных реальностях. Моей душе нечем ответить на твой поцелуй. Зачем целовать холодный воздух?

Я целую душу и пальцы другого человека. На расстоянии... Что он чувствует? Холодный воздух или тепло? Как он переживает внешнюю и внутреннюю осень? Зажигаю свечу. Медитирую на ее пламя. Живи. Будь. Это чрезвычайно важно - жить и быть. Чувствовать право. Хотеть.

Хотеть.. Сила намерения сдвигает горы. Осенняя рефлексия парализует наши желания. Демотивация приводит к внутреннему коллапсу. За ним - на коротком поводке - следует коллапс внешний. Впадаем в ступор. Состояние "ничегонехочетсяинеможется" становится тотальным. Внутренняя энтропия нарастает.
Падающий лист становится понятнее, роднее и ближе, чем собственная душа. Чего уж говорить о душе ближнего, в которой ты и не попытался зажечь свет?

Свет. Инсоляция как способ питания. Осень сажает нас на жесткую бессолнечную диету. До весны. Солнце - как торт. По праздникам. В магазине ИКЕА пустеют полки со свечками. "Мало-мало-мало огня". Это, кажется, Линда? Кто не способен зажечь внутреннюю свечу, зажигает внешнюю. Но это ему не помогает согреться. Вы понимаете, о чем я..

Хочется, чтобы обняли. До одурения, до кровавых слез хочется, чтобы кто-нибудь, ну, хоть кто-нибудь обнял! Неумело облапил, или умело прислонил к себе, или нежно притронулся. Чтобы возник этот круг близости и теплоты. Телесное сиротство нестерпимо. Невозможно обнять самого себя. А человеку, чтобы выжить, необходимо не менее трех объятий в сутки. Не менее трех! Понимаете? ЧТОБЫ ВЫЖИТЬ! Так утверждают психологи. без трех объятий в день человек становится "детдомовцем". Это почти непоправимо! А лучше обниматься семь раз в день. Тогда человек чувствует себя счастливым и гармоничным. И не одиноким! У вас есть дети? - Если они не в школе и не в детском саду, то прямо сейчас пойдите и обнимите их. Прижмите к себе и послушайте, как бьется птичка-сердечко в их груди! Это им необходимо! Также, как и вам. У вас есть родители? Сделайте то же самое! Не дайте энтропии завладеть вашей душой! Ей можно противостоять, поверьте, попробуйте! Продуцируйте тепло! Обнимите хотя бы кошку! Или собаку! Обнимите!!!! Прямо сейчас!!!

...И вы почувствовали, как энтропия сделала шаг назад. А в душе родилась капелька света. Она заняла место этой невыразимой пустоты, которая мучила вас все эти дни сентября. Смысл нужно искать где-то здесь. Это кажется очень простым. Но на самом деле - сотворение света - это и есть высшая метафизика. Алхимия Духа.

Можно играть смыслами. Складывать мозаику из фрагментов, обрывков мыслей и снов, воспоминаний и озарений, любвей и нелюбвей, чувств и бесчувствий. Можно... Тогда чужие души кажутся крохотными стеклышками в цветном калейдоскопе жизни, который ты умело вращаешь и наслаждаешься причудливой игрой все новых и новых рисунков. Но я запретила себе такой путь давно и навсегда. Потому что на этом пути не рождается света. Рождается лишь миллиардная интерпретация, отражение чужого света.

Пусть крохотная, неумелая, наивная капля. Но - чистая. Рожденная собственной душой в соавторстве с Богом. Физически ощущаю, как бешено пульсирует и вибрирует моя анахата - сердечная чакра, энергетический сгусток, "перекресток" всех энергетических потоков, которые проходят сквозь меня..

..Время по Москве -11.08 утра. Я сижу в удобном икеевском кресле в объятиях какой-то удивительной, нереальной тишины. Даже троллейбусы за окном притихли, машины перестали шуршать шинами по шоссе. Воздух еще хранит аромат свежесваренного кофе. Я слушала любимую музыку. Подпевала и даже подтанцовывала. Да, час назад я даже танцевала рок-эн-рол на собственной кухне. ))) И гладила своего кота. И писала добрые слова в гостевые и в личку.

...А кто-то в это время вел поезд в метрополитене. Стоял у станка, вытачивая деталь. Лежал под машиной, вставляя эту самую деталь в нужное место. И думал ровно об этой хреновине. И еще о том, что спине, гадство, холодно. И как бы не застудить почки. Он не думал ни об осени, ни о стихах, ни о душе. А еще кто-то терпеливо подпиливал чьи-то ногти. И дышал лаком. И улыбался, проглотив грустную осень - всю, целиком - до вечера... И кто-то, заперев на замок внутренний дождь, считал цифры, оптимизировал расходы, стоял у доски с указкой и пытался втолковать компьютерному поколению прелести русской литературы девятнадцатого века...

...И я подумала, что я всех их люблю. Всех, абсолютно! И - каждого!
И еще подумала: Господи, какая же я счастливая!..
(с) Татьяна Гольцман http://blogs.mail.ru/mail/tainochka/EB205221A65B0FB.html