У запахов есть память.
Брызгаешься из флакона тяжелого фиолетового стекла, задвинутого в дальний угол шкафа, и наваливается события восьмилетней давности.
Когда действительность была безвыходным тупиком...
Когда серые стены без окон можно было только пробить...
А единственный теплый комочек жил дома, теплился, как огонек, и круглые сутки болел внутри...
Как полезно посмотреть со стороны на себя, успешную, по-спецназовски пробившую головой стены, и на него, выросшего.
Вспомнить, перестать быть такой строгой, строже спросить с себя, простить.
Есть запах старой любви: той, что была в двадцать три. Откупоришь плоский пузырек с золотой крышкой – и так же идет дождь, и на душе так же смутно и так волшебно, что снова и снова не можешь понять: как же то волшебство не сбылось? Вылилось в холод, в презрение, в строчки?
Любовь пишущего человека чаще всего выливается в строчки, сердечная боль – лучший двигатель для творчества... Но как же жаль кусочка сердца, ставшего старой газетной бумагой, когда ты брызгаешь на волосы те самые ярко-ванильные духи.
Есть духи «Мама была молодой» и «Бабушка жива». Их больно слышать. Флакон из-под первых я нашла на свалке в городке, который навсегда остался жить в СССР (брошенный шахтерский поселок, путешествие в прошлое).
А второй аромат подарила подруге: отдала в руки, так получилось, ее мужу. Я увидела, как сорокалетний мужик изменился в лице. Он сказал: «Угодила», – а потом признался: «Запах с грустинкой»...
Есть, к счастью, подмена ароматов. Аромат неслучившейся свадьбы, потери, разлуки при умном употреблении (употреблении в нужный момент) становится ароматом счастливой беременности. Второе событие вытесняет первое. Плюс вытесняет минус. Успех – неуспех. Был запах волнительный и болезненный, стал – результативный.
Бывает обман. Берешь с полки новый флакон с незнакомым названием – а аромат бьет под дых и сшибает с ног... Напутали. Украли. Повторили. Ты не хотела, но вдохнула, услышала. Иногда понимаешь: хотела услышать. Войти в ту же реку. Нырнуть, вынырнуть.
Наверное, потому женщины в возрасте выбирают все те же, одни и те же духи. Фиксируются. Помнят себя с летящим шарфиком и ароматом слив...
Воспоминания – как джинны. Живут в бутылке.
Странно и смешно вспоминать себя 17-летней нимфой, тыкавшейся носом в пробники в переходе: все они отличались тогда только сладостью, горечью, терпкостью, флакончиком... Но не смыслом.
Вообще хорошо быть женщиной не первой молодости. Гораздо интереснее. Гораздо более смысла.
И да, я в курсе, что нимфа – это всего лишь личинка...

Ульяна Скойбеда

Она пьет вино и читает Его стихи.
Кто Он такой, чтобы видеть ее насквозь?
Она пролила свои розовые духи
И пропиталась сама ароматом роз.
А в городе N третьи сутки идут дожди.
Ими омытая улица так свежа.
И столько соблазнов вокруг, только Он один
В душу запал, что ни вырвать, ни избежать.
Она подставляет лицо дождевой воде.
На светофоре мигает зеленый знак.
Ее дорогой под зонтом средь толпы людей
Встретился с Ней, обернулся, но не узнал…
Все, вроде, как прежде, но мучит один вопрос.
Все как обычно, вот только иной настрой.
Кто эта нежная женщина с запахом роз?
Та, о которой он столько писал меж строк.
В Его окружении не принято так скучать,
И потому чувства спрятаны в закрома.
Ее дорогой допивает остывший чай,
Гладит кота и читает Ее роман.


© Copyright: Саша Бест, 2012

Norah Jones *Turn Me On*

Иллюстрация Татьяна Марковцева.

Это глупость: молчать, обижаться и злиться.
Никому не должны, ничего с нас не спросят.
Свежий яблочный запах смешаю с корицей
И вдохну, как простуду, ту осень,

Где лучи обрывали у солнца, как ветки,
Осыпались, засохнув без влаги, иголки.
Так расстреливать словом - красиво и метко!
Но не столько, не столько, не столько...

Возвращается всё, но не крутятся спицы
Колеса обозрения в парке январском.
Воробьи налетели на булку с корицей,
Кто-то пишет мне новую сказку

Про счастливые встречи без слёз предисловий,
Про сплетение судеб из порванных ниток,
По-хозяйски на кухне готовя с любовью
Обжигающий зимний напиток.

Привыкаю к себе не впускать посторонних,
Кто пытает: а крепко ли склеены части:
Две души, две надежды, две тёплых ладони,
Те, что пахнут корицей
и счастьем.


© Copyright: Лилия Ка, 2013


Музыка —Анрахай «Запах корицы»

Сказки дядюшки Лютена...в мавританском переплёте...
Так волшебно...вкусно...спело...эксклюзивно и...всерьёз...
Пол-вселенной обойдите...но такого не найдёте...
Чтобы было столько сразу...криминальных тубероз...

Чтобы девушки на шпильках...и султаны...и волчица...
Жили в мире и согласьи...и делились бы...строкой...
Чтоб мерцали...целлофаны...и причины не влюбиться...
Не было...не то что малой...а конкретно...никакой...

Чтоб дружили ветиверы...с табаком и белым мёдом...
Чтоб к дубам или к полыни...позарез хотелось в плен...
Чтоб узнать...что Светло-Серый...из янтарной тайны... родом...
..............................................................................
Сказки дядушки Лютена...
Гран мерси!...
Месье Лютен!...

© Copyright: Вита Савицкая, 2012

Gris Clair ( Светло-серый)...Louve(Волчица)...Tubereuse Criminelle(Криминальная тубероза)...Fille en Aiguilles(Девушка на шпильках) и так далее - названия парфюма