…просто жить, просто жить, покуда мир с собою не стал войной, в заведении «Барракуда» пить эспрессо, причём двойной, не судить ни живых, ни мёртвых, ибо сам-то не свят, поди, и отсчитывать дни, и мёд их собирать как плэйлист к CD, и надеясь, что «время лечит», на каком-нибудь рубеже, ожидая, что станет легче, вдруг понять, что легко – уже. и однажды, со всеми квит, ты пробудишься, и вот она - вожделенная dolce vita, заслужил, получай сполна. и пока что здоров и в силе, и пока что осталась прыть, да и все, кто тебя любили, продолжают тебя любить.




Он, триедин, спускался на заре в эдем уездный за расстригой-мартом.
Здесь из лазури, ветра и азарта кроил мой мир крестов и сизарей -
звенящий мир капелей и дождей, церквушек, облепиховых настоек,
мир новостроек, строек, перестроек, монастырей, брусчатых площадей.
Он судьбы шил из тысячи причин двойною нитью веры и безверья
и облаков задумчивые перья ронял на стёкла зданий и машин.
Укутывал в туманы древний град и (кто бы знал) скрывал ли он дорогу?
Но бог был мудр, а значит - слава богу за путь вотще, в ничто и наугад...


Переполняла странная печаль отца и сына и святого духа,
и наливал он память-медовуху на посошок в колодезный грааль.
В бездонном небе таяли дымы. Архангел, так на дворника похожий,
делил на проходимцев и прохожих сбежавших от тюрьмы и от сумы.
Мир сотворённый - буен, юн, жесток - плыл в пустоте с чуднЫм названьем "Лета".
И бушевало время над планетой. И я ему противился, как мог...




Скорее всего, это будет весною,
бодрящей подобно глоточку "Муската".
И будут дождинки висеть пеленою
над городом в розовых бликах заката.
И кто-то, не выдержав, выйдет из дому
прислушаться к дальнему майскому грому,
поскольку не будет иного резона
помимо весны. И дождя. И озона.

И радуга, цветом достойная фото,
протянется по направлению к лету...
Герой наш, случайный неназванный Кто-то,
неспешно докурит свою сигарету,
негромким надеждам своим улыбнётся...
Вот только домой он уже не вернётся:
навек отменив наступление лета,
граната рванёт за грудиною где-то.

Прохожие, глаз изумлённых не пяльте
и в "Скорую Помощь" зазря не звоните...
Лежит человек на блестящем асфальте
и солнце закатное держит за нити.
Дождинки стучат по бледнеющей коже.
Есть бог или нет - он узнает чуть позже...

Скорее всего, это будет весною.
Возможно, с тобою.
Возможно, со мною.





Serge Devant "Wanderer"

Фото ТАТЬЯНА ШВЕЦОВА-ЯПЕРОВА

Серия сообщений "мелкая философия в рифму":
Часть 1 - Чебурашке-Который-Ищет-Друзей
Часть 2 - Этот странный, странный мир...
Часть 3 - Утром в город пришла чума.
Часть 4 - Средство от
Часть 5 - Милая бабинька