Она. …она плакала. Взглядом вскрывала подкожные швы. Ты курил. Она рвала одежды и тело, ты вдыхал её душу … и молча словно это был дым, а не жизнь её, приторный дым, просто воздух, испачканный кровью, отравлен порочной человеческой жаждой любить в отраженьях ножа, на игле безупречных обманов двуликого чувства… …ты вдыхал её душу, без фильтра. Горчили уста пережитым. Она била слезами, авось разобьются, ледяные хрусталики глаз. Ты смотрел сквозь неё, не со зла (просто время расставило шрамами точки.) Когда имя стираешь помадой с щеки, цвет её остаётся на бледной ладони размазанной строчкой недописанных хроник разорванной в клочья судьбы. Метастазами вязь по бумаге – прощальные письма, продиктованы пульсом, написаны дрожью руки и отправлены в прошлое (здесь они не прижилися… здесь у них – только выход… и боль перманентности дней), здесь чудес не бывает, и треснула плоть зазеркалья с отраженьем того, кто был дорог и близок… (не с ней), с отпечатками пальцев на рваной сетчатке сознанья. Она молча ушла в вероятность, где ты был константой, без имён и без слов растворяясь как сахар в крови. И смертельным накалом расплавила цоколь у лампы, свет её путеводный от мрака не сможет спасти даже горсточки счастья. Она больше не плачет, не ждёт. На запястье записаны координаты разлуки. Равновесие станет рождением, новый отсчёт для него… и для сердца, что я отдаю ему в руки. 08.07.2008 Галерея_Дефне