Я сижу на старом скрипящем стуле, мои руки добровольно застряли между перил его облупившейся нетвердой спинки - пальцы отекли, с длинных ногтей почти сполз кровью вчерашний лак. Это я жду тебя - глупого, но ужасно всемогущего. Кажется, что глаза превратились в мешочки с рисом, причем дырявые - каждые несколько минут влажные прозрачные зерна медленно катятся по щекам, потом противно застывают на подбородке и падают на вырез цветистого сарафана. Губы пересохли, но на них еще терпится след рошеновских конфет, которые ты дарил мне на 8 марта, таких же красных, сладких и круглых какнастоящие вишни. И где мои служанки? Видно, они не пожелают стереть вчерашнюю косметику с почти живого трупа, но ведь бал окончен. Золушка получает в тыкву. Ты хотел этого? Получай и ты - иногда принцессу в плену не хочется спасать, но ты же жаждешь быть настоящим принцем... Тогда сними с моих длинных нечесанных волос праздничную резинку с маленьким красным бантом - и пережми ею мое горло. Останется красный неровный след, но зато ты тоже оставишь след... жаль лишь, что у истории нет шеи.