нам не мало дано – каждый день по рассвету,
открывая окно, ярко чувствовать лето…
чтобы небо у ног… и цветы... травы... птицы,
пусть рифмуется слог… и на белой странице
отражается миг… и, минуя ненастья,
первый солнечный блик дарит Лето, как счастье…
© Copyright: Фаина Мухамадеева

Андрей Обидин - А без тебя идут дожди

Летние утра ранние.... Они берут начала где то в сполохах ночной прохлады и успевают спугнуть запутавшиеся в ветвях звёзды. 
Когда она проснулась, утро уже во всю пело, шумело и просилось пустить его в дом. Она распахнула окно... Утро ворвалось, радуясь и раздувая занавески весёлыми парусами.
Солнце кружевом рассыпалось по полу, по книжным полкам, по письменному столу. Неугомонные воробьи под окном исполнили звонкий гимн её пробуждению, возмущая дремавшего на окне кота. Тёплый ветерок легким гостем пробежался по комнате, принеся с собой ароматы пижмы смешанные с чем то едва уловимым... "Август пришёл... - улыбнулась она, - Ну, здравствуй...."
Анна Корягова

Говорят, с Августом и чай другой, и разговоры душевнее, а небо- то какое! Стоять вечером и  смотреть на него - смотреть бесконечно. Чувствовать, как замерзают плечи, а потом кто-то покроет их шалью, найти его руку, положить на нее голову. Молчать. Может даже захочется плакать - от этого запаха трав, тающих облаков и первого предчувствия скорого прощания. 
...Давно остыл самовар, слышно, как падают яблоки и от этого почему- то становится спокойно.

В этот раз ты так сдержан, милый Август, и немногословен, и от того кажется, что ты нас совсем забыл. Но мы каждый раз ставим к чаю твой прибор - никто не пьет из твоей чашки. Шелохнется ли занавеска или пролетит первая паутинка, пряно запахнет яблоками - это значит ты здесь, с нами. А мы в твоих мыслях. Я люблю тебя, милый Август, и это чувство - волшебно. Кажется, все, что было - было только для тебя, ради тебя.
Поцелуй меня, пожалуйста, перед сном, так нежно, как умеешь только ты.И тогда я засну счастливой.
Юлия Прозорова (выборочно)

мой август... упаду в объятья роса моё намочит платье
и по траве... и босиком... миг улетает мотыльком... 
горчит полынь... медовы травы... на этот август нет управы... 
и за спиною лета пик... смакую каждый его миг... 

пусть это длится, длится, длится ...листаю августа страницы...
© Copyright:  Фаина Мухамадеева