Когда виски укроет седина,
И дней уже всё меньше до заката,
Осознаёшь, что новая весна
Ещё весенней, чем была когда - то…
И каждый миг, отпущенный судьбой,
Становится с годами всё дороже,
Успеть бы всё, пока ещё живой,
Не думая о том, что будет позже…
Так хочется упасть в цветенье трав,
Где гул шмелей и небо с облаками,
И вспомнить детство… тысячи забав,
Которые делил всегда с друзьями…
Ещё не раз услышать плеск волны,
И побродить по склонам Карадага,
И отхлебнуть от зябкой тишины,
Что притаилась днём на дне оврага…
И хочется ещё любви познать,
Хоть и любил не раз, и до предела…
И женщине своей себя отдать,
Даря ей всё, чего она хотела…
И по утрам завязывать банты,
Пощекотать за ушком осторожно…
И знать, что для кого - то дОрог ты,
И счастье в самом деле так возможно…
Но утекает жизнь водой в песок,
И мучает бессонница ночами…
И всё белей становится висок,
И вёсны мои пахнут холодами…
юдей, с удивлением смотревших на чудака, несущегося по улицам утреннего Города. Города, не привыкшего видеть суету, в такие ранние часы. Он не обращал внимания на отрывки снов, которые вырываясь из окон домов медленно таяли под лучами восходящего солнца. Его вела вперёд мечта. Мечта увидеть своих друзей. Людей, вернувших его к жизни. И ЕЁ. Ту, которая больше всех помогла ему... Помогла не остаться равнодушным к жизни. При мысли о НЕЙ, темнота начинала меркнуть, и он опять начинал верить, верить во что то иное, иное новое и снова новое. Ноги уже отказывались держать. Он бежал только на одном желании УСПЕТЬ. Успеть увидеть и сказать спасибо. ЕЙ.
