Цитата сообщения Sunde В колонках играет - LUMEN - Сколько?
Настроение сейчас - ...Устал, уснул и нечаянно умер.

У вас никогда не складывалось впечатления, что вы либо безнадёжно отстали от жизни, либо зверски ошиблись миром?
…завтра, на этом месте меня собьёт автомобиль…
Сегодня – холодно. Наконец-то холодно, у меня зверски мёрзнут кончики пальцев, когда я курю сигарету за сигаретой, сидя на скамейке в парке.
…телеграф уносит мой голос, заново, за тысячу миль…
Наш парк – дюже хорошее место. Под толстым слоем бычков и пивных пробок, под грязью, которая намекает, что когда-то была землёй, там лежат старые-старые кости, которые когда-то, также как и я топтали землю.
Я сижу в парке.
Я забил на жизнь, добросовестно послав на хуй добрую половину земного шара, мне остался только парк, со старыми ясенями, которые сыплют мне на голову мёртвые листья.
Вчера, заночевав в клубе, на чёрном диване и чьём-то плече (не помню, хоть убей – никаких признаков существования этого абстрактного плеча, только глаза того же цвета, что и пойло в моём бокале и красивые руки…так, вот – только глаза, плечо и руки – три части того, что, вполне возможно, мне приснилось), проблевавшись в туалете после двадцати повторённых «Kamikaze» (крайне удивлённый бармен, его взгляд говорит что-то о долбоёбах с лужёной глоткой и атрофировавшейся печенью, хруст прекрасных произведений искусства, пёстрыми стайками выпархивающими из моего бумажника, стук бокалов о барную стойку, шёпот, музыка, громкие разговоры: «Смотри, этот чувак жрёт десятый коктейль!», «Вау, он решил нажраться «Kamikaze»!», «Урод ебанутый, давай отойдём, ещё блеванёт…») я, опираясь на толчок (мой самый лучший друг… никогда не думали, что очертания унитаза похожи на очертания человеческого тела?), выполз из туалета и покинул клуб в пять утра, сшибая фонари и попеременно роняя то шарф, то сумку, то прихваченную с собой бутылку какого-то дрянного белого вина, нужно сказать, вполне сносно сумел доползти до парка, учитывая, что ползти пришлось пять кварталов.
Вот такой я долбоёб.
Вчера меня в очередной раз поимела жизнь и я понял, что не люблю людей.
… я люблю людей, люблю, когда их нет, я бы вышел на крыльцо и разрядил бы пистолет…
Странно, но когда ты в очередной раз макаешься мордой в дерьмо, то общая концепция безумной посредственности представляется ещё ярче, чем раньше.
…но нашёл ли кто серебряные пули, чтобы все уста заткнулись в бесконечном поцелуе…
Идиллические бредни о том, что раньше не давало спать по ночам, кидая на край кровати в корчах и судорогах, заставляло орать на каждого мало-мальски знакомого человека, провинившегося передо мной только своим появлением на свет и посещать клуб в поисках одноразового траха - бесследно исчезли,как дым тысяч сигарет в моей глотке, а оно само, то самое,сейчас вдруг осунулось, дико похудело, побледнело, пошло трупными пятнами и, наконец,разложившис,рассыпалось в прах. Стало грустно и холодно. Почему-то захотелось разбить свою или чужую голову о ближайшую кирпичную стену. Как арбуз.
И плакать.
Я в очередной раз понял, что я не отсюда.
Грёбаный урод. Я не отсюда. Я с Даарса. Или с Сириуса. Или, вообще с Амой.
Я ебанутый человек не своего времени, негероический эстет, певец гимна курения, алкоголизма и беспорядочных половых сношений, исторгающий из себя на ходу мёртвые словесные единицы.
Но я живу.
Назло.
Хотя, по-моему, скоро начну рассыпаться на ходу. От усталости. От своей латентной шизофрении.
Осень. Сигарета жжёт пальцы. Затушить её – родимую, о ладонь.
Сладко.


P.S: if you searching for something, see the comments.