"А вот отправил бы тебя домой на автобусе с сумками, сразу бы и тяжелые они стали, и тело ломить бы начало! Так что не выеживайся со мной, ясно? Я лучше знаю, что тебе надо!"
А вот и правда. Как-то да, похоже на правду. правда, почти как мама, и это немного грустно.

Умею ли я любить? Даже не знаю. Порой кажется, что умею. Потом кажется, что все-таки нет.

Мальчики так странно реагируют, когда с ними _просто_ дружишь. Ты же обязана по дружбе, эмм, например, дать пару раз, да? А ты бах, и нифига. Тебе говорить нравится. И ты говоришь. Долгими вечерами, ночами, днями, недосыпая, недоедая, отдаваясь разговорам. Они появляются ниоткуда, из воздуха, и это чудесно. А потом тебе говорят: "Детка, я тебя спикапил! Это все моя психология, я же заебись такой! Потому ты обязана мне дать!" И это через год разговоров. И ты такой: "Эмм... Что?" Тебе нетерпеливо: "Ну даваааааай!" И ты: "Знаешь, что? Иди на хуй".
А потом брат. Тот, кого ты любила, кто такой же, как ты - был. Кого ты сделала из себя, не думая, играя, оторвала от себя часть и вложила в серость. Растворила. И получила серость еще большую. Где он? В психушке. Что он? В последний раз говорил, что любит до сих пор. Эх. Но добавил, что будет другом. Только другом. Я попросила по-дружески не писать ему письма из бумаги. Он больше не писал. Вообще. Что он сделал? Предательство. В некотором смысле. Я виновата. Снова. Всегда. Надеюсь, он еще как-нибудь выйдет в сеть. Когда-нибудь. Надеюсь, он станет нормальным.
Потом отчаяние.
Поцелуи с кем-то на балконе.
С кем-то на диване.
С кем-то на брудершафт.
Плохое общество булавки и лезвия. Вечерние встречи с другом - о девушках, о футболе...
Какой-то наивняшка, чьи шаги я просчитывала мгновенно. Мне стало неинтересно. Но он был и вправду мил, по меркам нормальных тян. Да и симпатичный реально, лол. Что ж, простите, чудовищу нужно другое чудовище.
Чудовище. С закосом под короля. С чмошной психолошией - опяяять. Причем по психологии хорошо напиваться, звонить, орать "ЛЮБЛЮЮЮЮЮЮ ТЕБЯЯ", а потом не замечать того, что между строк. Между строк опять-таки разговоров. Дружеских. Бодрящих его. И, конечно, кричать, когда получилось то, что получилось - ждать вечно способен только камень. Да и ждать, если честно, не хотелось. На его истериках я сдалась. Вторую истеричку, кроме себя, терпеть не обязан. Была б там истеричка с приятными стонами и шаловливым взглядом хоть, хе-хе...

И...

Внезапно...

Шкатулочка с секретом. Наваждение. Луна, почти полная, костер, шум моря, чья-то текила, и "Гляди, Сацутяяяяяян, какая интересная реакция на девушку, которая пьяно обнимает!" То непонятное никому моэ. То непонятное попадание на его вкусы. Непонятно. Приятно.
Давай с тобой ...
С тобой...
А, все, что угодно - давай!

Вот и вкратце - с 2009 по 2013, не совсем соблюдая хронологии. Кроме шкатулочки, естессно.
Не думаю, что хоть кому-то интересно, но хоть выговорилась.
Если как-то будет за прошлое приставать - дам эту запись. И этот дневник. И другой.
И по кусочкам соберу это все, отдам в руки ему.
И пусть делает все, что хочет. Хотя, скорее всего, пожмет плечами и выбросит, покрутив пальцем у виска.

Впрочем, туда этому прошлому и самая дорога.)