Краткая история одного персонального мира в трёх актах, без стрельбы и без прочих шумных спецэффектов.




Каждый сам себя потихоньку осваивает, тянется вверх, не давая сбоев, и когда-нибудь вырастет над собою, и свысока поглядит на окрестные фонари.


Первое. "Начало".

Каждую деталь окружающего мира хочется, как в детстве, вытащить-вырвать из ткани Целого, рассмотреть внимательно, сосредоточившись на ней, как наверное только дети и умеют. Потрогать руками (холодная, тёплая, маленькая, твёрдая), зубами-губами (большая-маленькая, твёрдая, нет, не такая уж твёрдая, горькая, фуууу, кислая, металлическая, вкусно, нравится, не нравится), а если отсюда вывернуть, ой, отломалось, а если здесь? Щёлкнула. Покатилась.
Не хорошо и не плохо, просто какой-то неизбывный инстинкт исследователя…. просыпается, задремавший было под уютные, но фальшивые колыбельные, баюкавшие в школе-университете. Я слышу вас, читаю вас, но как вы на вкус? На цвет? На запах? Одиночество, это как? Дайте потрогать, на язык, покатать во рту, молочные зубы наверное чешутся, одиночество не нравится, оно мягкое и рассыпается в ладонях, оставляет только пыль, ааапчхи. А вот холодно, это как? Выйти без шапки, смотреть на звёзды пронзительные и небо такое глубоко-синее, северное сияние обычно рисуют ещё на таких открытках, холодно это иней на шарфе и пальцы покалывает, когда заходишь домой, холод это мурашки у меня по спине, когда ты подходишь и кладёшь пальцы мне на шею – холод твоих пальцев на тепло моей кожи – чуть ниже затылка. Стирательная резинка – невкусно. Химия какая-то и крошится. Металлическая полоска между резинкой и карандашом – вкусно. Металлическая прохлада, и такой особенный вкус. Если бы не стирательная резинка, было бы хорошо. Но если её вытащить, металл режет язык. Гадость. Карандаш сам – хорошо. Мягкое дерево, только вот зачем его красят? Краска – тоже гадость. Не вкусно.