Вспомнилось, как однажды ночью мы сидели на лестнице на проспекте Художников (СПб) и пили пиво. Мой любимый гитарАст Вовка... он хороший человек. И меня любит... как это ни странно... По-своему, конечно. Но у нас все с ним не так, как у обычных людей.
Как же я хочу, чтоб жизнь у него получилась... Если верны те слухи... то все совсем не просто... Я не умею бороться с ТАКИМИ вещами. И мне не все равно, что с ним будет, в отличие от Дж... и других личностей. Я хочу, чтобы он жил ДОЛГО! Но эти 700 км... они меня просто убивают. :( Что ж делать? Ехать с Натахой я боюсь... да и не понимает она очень многих вещей, маленькая... Остается ждать... как всегда. Он обещал вроде весной приехать.

А вообще... Судьба у меня такая - ЖДАТЬ. Не жалуюсь. Забавно все же.

Кому пишу??? Никто не читает практически. ;) Ну и пусть. Ну и фиг.