Уходите вовремя. Домой, даже если вас никто там не ждет, с зажигательной вечеринки, от гостей без «посошка», от неуместных связей и дурных привычек. От депрессии и мрачных мыслей, от тяжелых воспоминаний, из отношений, изживших себя, от людей, разрушающих вас, или от человека рядом с вами.

Дайте ему и себе шанс обрести того (а может, и себя самого), с кем будет лучше, комфортней, спокойней в той форме, в которой надо каждому из вас. Если уж вы не способны это дать друг другу по тем или иным причинам, не лишайте друг друга попытки и надежды обрести это в других отношениях и в самом себе.

Не жадничайте, не отбирайте у других их шансы быть счастливыми так, как они это понимают, а у себя — свои. Потому что каждый из нас находится в своей точке эволюции, движется в своем ритме, излучает на своей частоте, вибрирует на своей волне и получает свой опыт.

И если вы вошли с кем-то в резонанс — вы нашли друг друга и танцуете совместный танец. А если в затянувшийся диссонанс — то получите необходимый опыт, распишитесь под ним, поблагодарите. И уходите вовремя.

Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь… 
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль. 
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак. 
Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой!

Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал». 
Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой». 
Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.

Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя. 
За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем». 
Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда. 
Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там».

Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»! 
На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной. 

Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце. 
Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно 
от никого никому слова.

Говорят, самое лучшее в жизни оказывается бесплатным. Жизнь полна простых радостей и удовольствий, приятных мелочей, которые вы никогда не ценили по достоинству, но которыми всегда наслаждались. Это те дары жизни, которые понравятся почти всем – но каждому по своему.

Дорогие мои, вы не представляете, как это жутко и страшно видеть, как умирает твой город. Донецк уже никогда не будет таким, как я его помню, вы никогда его не увидите таким, как раньше.

Внешне он пока еще выглядит цветущим, весенним городом — с буйной зеленью, гуляющими детьми, открытыми продуктовыми, множеством цветов, широкими улицами, а за окном у меня на теннисном корте стучит мячик. Он выглядит как человек, который смертельно болен, и еще не знает, что очень скоро умрет.

Он почти такой, как раньше. Почти — потому что уже появились язвы в виде блок-постов, бетонных укреплений с мешками, вооруженных людей в масках с автоматами. Потому что количество машин на улицах снизилось в несколько раз. В выходные машин на улицах почти нет — и пугающая, гнетущая тишина.

Он умирает. После десяти вечера нет ни одного работающего магазина, аптеки, ни одного человека на улицах, из машин — только такси. Все кафе, все заведения закрыты.

Для того, чтобы после десяти вечера пройти пятьсот метров и провести своего товарища к его дому, мы оба берем паспорта — и нам обоим не по себе, комендантский час. Для того, чтобы пройти после десяти вечера километр по центру города — а я живу в центре города, нужно быть очень отчаянным, либо пьяным — потому что я несу гитару в кофре, и мало ли что взбредет в голову людям с оружием — я ужасаюсь тому, что я боюсь ходить по своему городу.

Звук приближающейся сзади грузовой машины теперь мне напоминает звук приближающейся вертушки. Я оборачиваюсь. Вижу грузовик — а иногда — военную колонну. А при звуках выстрелов дети, гуляющие во дворах, испуганно несутся домой, рядом с такими же испуганными мамами и бабушками. Привыкают.

Все разговоры, кроме тех, когда начнется война в городе, только о двух вещах — куда ты думаешь уезжать, и когда. Вопрос об отъезде разделяется на две категории: куда ехать, когда начнется война, и куда уезжать жить, потому жить здесь будет нельзя. Кто-то хочет уехать на окраину города, кто-то в ближайшие села и поселки, туда, где не стреляют, или не будут стрелять. Где пока еще нет войны. Другие говорят: Луцк, Запорожье, Херсон, Львов, Днепр, Россия. Эти говорят про отъезд навсегда.

Мало кто хочет уезжать — но все понимают, что уезжать придется, потому что город обречен. Никто не верит ни в благополучный, ни в быстрый исход. Не верю и я.

Ни войны, ни мира — и дикое, зашкаливающие напряжение, тревога, ожидание чего-то плохого, ужасного. Так можно прожить неделю, две — но не больше, больше не получится делать вид, что ничего особенного не происходит, потому что нужно жить дальше, потому здесь дальше жизни не будет.

Закрываются предприятия — я даже не про промышленность, не про металлургию и шахты. Я про строительство, бизнес, непродуктовые магазины, кафе, развлекательные заведения. С бизнесом в Донбассе и Донецке покончено надолго. Кто может — отправляет работников в длительные, до сентября отпуска. Встретимся после войны. Кто может — эвакуирует сотрудников в другие города — то же Запорожье, Полтаву, Кривой Рог, Одессу, Киев. Но таких очень мало. Большинство просто готовятся закрываться, или закрываются.

Уже уехали те, кто смог уехать. Кто-то отправил из Донецка свои семьи. Многие готовятся уезжать. Те, кто останутся — они просто не могут, некуда, да и не на что. Или ждут, и верят в то, что все, может быть, будет не так уж плохо. Не так плохо, как уже есть.

Деньги у людей скоро закончатся, и заработать их здесь невозможно. Мне, кстати, кажется, что банки здесь закончатся даже раньше, чем деньги у людей. Потому что при любом исходе банки здесь не смогут, не будут работать — будь то война, или даже если несколько тысяч вооруженных людей смогут установить полный контроль над двумя областями, где пока живет семь миллионов человек. Не будет банков — не будет зарплат, пенсий, экономики. И это случится. Поэтому вопрос сейчас даже не в «заработать», а в «выжить». Да, друзья мои — мысли об этом.

Никто не верит в то, что те, кто здесь живут — кому-то нужны. Люди брошены, Донецк — это клетка, тюрьма, из которой пока еще можно вырваться — бросив все, квартиры, имущество, работу, свои надежды и планы на будущее, вырваться, потому что нужно выжить — это важнее.

Все понимают, что это очень надолго. Что будет очень плохо. Очень плохо. И многие умрут. Как умрет этот город.

Наше будущее убили. Забросали коктейлями Молотова, расстреляли из травматов и АКМ, самоходок «Нона», и воспитанием ненависти на российском и украинском ТВ. Мы — маленькое пятнышко на карте небольшого масштаба, где взрослые дяди из разных государств с азартом двигают свои фишки, делая свой ход, для которых те, кто живут здесь — статистика. Как являются для них статистикой наши смерти — те, что были, и те, что еще будут.

Меня душат слезы от обиды, от несправедливости, от разрушенного будущего, от боли за своего ребенка, которого нужно спасти, обязательно спасти, если что-то начнется — и от страха, что я не смогу это сделать.

Берегите мир. Вы даже не знаете, насколько это важно — важнее всего. Берегите мир там, где вы живете, не давайте случится войне, потому что война — это смерть, и это не кино — это здесь и сейчас. Берегите мир у себя дома. Мы у себя не сберегли.

Сегодня у меня музыкальное отношение к жизни... Мне все по-барабану!

Прихожу домой, а там столько работы: диван не лежаный, телевизор не смотренный, интернет не сиженый...

Не бойтесь кого-нибудь потерять. Люди, предназначенные судьбой, не теряются. Те, которые теряются, предназначены для опыта

Пани Мария

Вечером звёздным – приходит к вам нега.
Дремлет покой - светлой гладью озёрной…
Будет судьба, словно чистое небо,
Жизнь – несмолкающей песней задорной.

© Copyright: Татьяна Белова, 2004

Однажды папа наказал свою трёхлетнюю дочь за то, что она потратила рулон позолоченной обёрточной бумаги. С деньгами было туго и папа был просто взбешён оттого, что ребёнок пытался украсить какую-то коробочку без видимой на то причины. Несмотря на это, на следующее утро маленькая девочка принесла своему отцу подарок. Она сказала:
— Это для тебя, Папочка.

Друзья, поздравляю вас со всеми новогодними праздниками. И в этом году... 

Будьте мудрыми

Далее...

..Вокзaл – место, где душе всегдa неспокойно. Люди снуют тудa-сюдa, кaждый озaбочен чем-то своим: ожидaнием поездa, покупкой билетa или поиском местa, чтобы присесть.
Приходили и уходили поездa. Вокзaл пустел и сновa нaполнялся. И только в одном его месте не происходило никaких движений.

В конце зaлa ожидaния пригрелaсь стaрушкa. Вся в черном. Сухонькaя. Сгорбленнaя. Рядом лежит узелок. В нем не было еды – инaче стaрушкa в течение суток коснулaсь его хотя бы рaз.

Судя по выпирaющим углaм узелкa, можно было предположить, что тaм лежaлa иконa, дa виднелся кончик зaпaсного плaткa, очевидно, «нa смерть». Больше ничего у нее не было.

Вечерело. Люди рaсполaгaлись нa ночлег, суетились, рaсстaвляя чемодaны тaк, чтобы обезопaсить себя от недобрых прохожих.

Тонкие, невидимые законы пронизывают всю вселенную. Каждый предмет на тонком уровне связан со всеми другими предметами. Однако многие люди живут в этом мире, и не имеют никакого представления о том, как он устроен.