Ванечка...
6 лет уже сегодня,как Иван ,мой дорогой племянник, ушел... снился мне недавно сон: ...будто бы Ванечка умер, ему около четырёх лет. Я была с ним одна,обернула его тельце в белые простыни, взяла на руки, а голову его положила на своё плечо, и пошли мы. Нести его я знала куда. Дорога была долгой, но усталости не было совсем, я знала, что так надо и всё. Когда я пришла Туда, положила Его на землю, развернула, а там сияли золотом свитки Торы неземной красоты...

«Stabat Mater dolorosa»

Поэма «Stabat Mater dolorosa» - это скорбь матери, оплакивающей сына, которая близка и понятна без пояснений любому человеку, нашедшая свое высочайшее воплощение в  поэме монаха-францисканца Якопоне да Тоди (1230–1306) «Stabat Mater dolorosa» –

Стояла Мать Скорбящая.

Читать далее

Сильной женщине

Я посвящаю этот стих тому,
Кто схоронил дитя в сырой могиле.
Той Женщине, живущей наяву,
Мечтащей о дочери иль сыне.
Я не могу без горечи смотреть
На Матерей с седыми волосами.
Сумевших в час беды не очерстветь
И напоивших Родину слезами.
Ваш тяжкий крест- терпение и боль,
И разрешите перед Вами извиниться.
Что этот стих лишь для того пишу,
Чтоб искренне пред Вами преклониться.
Вы потеряли смысл Бытия,
Но обрели себя в духовной силе.
Детишек Ваших забрала Земля,
Но Души их в Раю, а не в могиле.
Я посвящаю этот стих тому,
Кто схоронил дитя в сырой могиле.
Той Женщине, живущей наяву,
Мечтащей о дочери иль сыне.

Это стихотворение я посвящаю Матерям, похоронившим своих детей и научившимся жить с этой болью! Простите, что лишний раз напомнил Вам о тяжёлой утрате!
Храни Вас Господь!
Автор стихотворения - Эдвин Востряковский

=Притча= =Купивший Сына=


Семья богатых ценителей живописи – отец и сын коллекционировали редчайшие картины.
Они часто собирались вместе, чтобы любоваться каким-нибудь шедевром.
Началась война во Вьетнаме и сына призвали в армию. Он был отважным и смелым солдатом и, спасая жизнь другого бойца, потерял свою собственную.
Отца известили о гибели сына и он глубоко горевал об этом.

Через месяц, перед Рождеством, раздался стук в дверь. У дверей стоял молодой человек с большим свертком в руках. Он сказал:
- Простите, вы не знаете меня, но я тот солдат, за которого ваш сын отдал свою жизнь. Он спас многих в тот день. Пуля попала в него, когда он нес меня на своих плечах…
Молодой человек протянул сверток:
- Он часто рассказывал о вас и о вашей любви к искусству. Я знаю, что это немного. Я не великий художник, но мне кажется, что ваш сын хотел бы, чтобы вы имели это.
Читать далее...

...

Папе и маме посвящается

Папе и маме посвящается

МАТЬ





Смеркается. Казнен. С Голгофы отвалив,
спускается толпа, виясь между олив,
подобно медленному змию;
и матери глядят, как под гору, в туман
увещевающий уводит Иоанн
седую, страшную Марию.

Уложит спать ее и сам приляжет он,
и будет до утра подслушивать сквозь сон
ее рыданья и томленье.
Что, если у нее остался бы Христос
и плотничал, и пел? Что, если этих слез
не стоит наше искупленье?

Воскреснет Божий Сын, сияньем окружен;
у гроба, в третий день, виденье встретит жен,
вотще купивших ароматы;
светящуюся плоть ощупает Фома,
от веянья чудес земля сойдет с ума,
и будут многие распяты.

Мария, что тебе до бреда рыбарей!
Неосязаемо над горестью твоей
дни проплывают, и ни в третий,
ни в сотый, никогда не вспрянет он на зов,
твой смуглый первенец, лепивший воробьев
на солнцепеке, в Назарете.
©Набоков

1925, Берлин

в пору моей глубокой молодости…



Мужнины родители относились ко мне уж очень уважительно…

Мать его долго меня на «ВЫ» называла…

Вот как-то приехала она к нам в гости…. Я суетилась, стол накрыла, расстаралась, как могла…. Разносолов всяких наставила, горячих – холодных закусок полон стол!

А она сидит и ни к чему не притрагивается…, а я вокруг хлопочу, может, то попробуйте, мама, может это понравится… - ну, никак!!! Сидит, руки на коленях скрестила и не притрагивается ни к чему!!!

Чую…, что, что-то не так!!!

- Мама, может Вам не нравится?
- да нет…, ложку дайте…

Эх-хе-хе… вот так принимала я, непутевая, свекровь свою в пору моей глубокой молодости…

Два года



Два черных года слез и печали. Сколько еще впереди? Мой сын как птица в один миг улетел от земной суеты и томления, оставив нас жить в аду. Боль со временем не уменьшается и скорбь не ослабевает, они просто уходят куда-то вглубь, подальше от чужих глаз. Радости почти нет, но есть утешение; есть желание жить так, чтобы быть потом с ним. Это трудно, болезненно, но другого пути нет, иначе не избежать вечной разлуки.
Зачем Господь их забирает? Один знакомый сказал: Господь забирает детей, чтобы восполнить недостаток святых. Чем больше святых на земле, тем меньше страдают и умирают дети. Наверное, это так...
С днем рождения в вечность, сын!..

вот это - стихи...

Алины стихи всегда очень человеческие, женские... тем и ценны.

стихи вообще ценны только тем, что пробуждают в душе... ритм - уже потом.

---

 

На небе только и разговоров, что о море.

Перед воротами очередь хуже рыночной,
Тесно и потно, дети, пропойцы, бабищи.
Это понятно - на стороне изнаночной
нет уже смысла выглядеть подобающе.
Топчутся - словно утром в метро на Бутово,
словно в Новосибирске в момент затмения.
десять веков до закрытья - а им как будто бы
десять минут осталось, а то и менее.

Тошно и душно. Скоро там будет кровь или
обмороки. Мария отходит в сторону,
где посвободней, где веришь, что Райский сад.
к хрупкой высокой девочке с тонким профилем,
с косами цвета сажи и крыльев ворона
и с серебряными нитками в волосах.

Смотрят оттуда на всё это злое варево
И им просто приходится разговаривать.

Ты откуда? Я - из большого города,
Я оттуда, где небо не помнит синего,
Добраться до дома - разве что на троллейбусе.
Ты будешь смеяться - родители шибко гордые,
Имечко - Пенелопа, а мне - носи его
Ладно, хорошо, что еще не Лесбией.
А ты откуда? Я тоже, знаешь, из города,
Мои родители были - напротив - лодыри.
когда окликают - я не беру и в голову.
Как Мюллер в Германии, Смит на задворках Лондона.

Но как бы то ни было - я сюда не хотела,
вот если бы он не ушел тогда в злую небыль.
Вот если бы мне хоть слово о нем, хоть тело.
..молчат и смотрят каждая в своё небо.

А мой я даже знаю, куда ушел.
И мне бы - хоть знать, что там ему хорошо.

А в очереди предлагают кроссовки дешево
И сувениры в виде ключей на пояс.
...Ты знаешь, как это бывает - вот так всё ждешь его,
А после не замечаешь, что едет поезд.
И ищешь силы в себе - потому что где ж еще,
И давишь тревогу в объятиях серых пепельниц.
... или тебе говорят: "Ты держись". Ты держишься
За поручень, за нож, за катетер капельниц.

А я была - и внешне так даже чистенько,
Ходила на работу бугристой улочкой,
В метро по вечерам набивалась плотненько.
А муж мой сошел с ума и в конце бесчисленно
Вырезывал колыбельки, игрушки, дудочки,
Он, знаешь, был высококлассным плотником.

Да что я тебе говорю - ты уже ученая.
Пенелопа гладит теплые кудри черные.

Говорит - послушай, но если бы что-то страшное,
То как-нибудь ты узнала бы - кто-то выдал бы
А значит, что есть надежда - минус на минус.
- Мне снилось, что Иосиф ножом окрашенным
На сердце моём его имя навечно выдолбил.
- И мне, ты знаешь, тоже такое снилось.

Их накрывает тень от сухой оливы.
Толпа грохочет, как камни в момент прилива.

Он мне говорил - ну, что со мной может статься-то,
По морю хожу на цыпочках - аки посуху,
В огне не горю, не знаю ни слёз, ни горя.
Цитировал что-то из Цицерона с Тацитом,
Помахивал дорожным истертым посохом.
- Я знаю, Мария. Мой тоже ходил по морю

Мой тоже побеждал, говорил, подшучивал,
Родился в рубашке - шелковой, тонкой, вышитой,
И всё - убеждал - всегда по его веленью.
А если не по его - то тогда по щучьему,
Забрался на самый верх - ну куда уж выше-то,
Не видел, что стою уже на коленях.

И вот еще - утешали меня порою,
Что имя его гремит, словно звон набатный.
Подсунули куклу, глянцевого героя
Как Малышу - игрушечную собаку.

- Я знаю, знаю. Я слышала в шуме уличном,
Что он, мол, бог - и, значит, на небе прямо.
как будто не догадаюсь, как будто дурочка,
как будто бы у богов не бывает мамы.

- Он всё говорил, что пути его бесконечны.
- Конечно.

И гогот толпы - как будто в ушах отвертками,
Как будто камнем в вымученный висок.
Пенелопа нелепо курит подряд четвертую.
В босоножки Марии забился теплый песок.
Ну, что там? Доругались ли, доскандалили?
А было похоже - снег заметал в сандалии,
Волхвы бубнили в ритм нечетким систолам,
какой-то зверь в колено дышал опасливо,
И он был с ней неразрывно, больно, неистово,
О Боже мой, как она тогда была счастлива.

- Да, что мы всё о них... Кстати, как спасаешься,
Когда за окном такое, что не вдыхается,
Сквозь рваный снег гриппозный фонарь мигает,
Когда устало, слепо по дому шаришься
И сердце - даже не бьется, а трепыхается?
- А я вяжу. И знаешь ли, помогает.

Вяжешь - неважен цвет, наплевать на стиль,
А потом нужно обязательно распустить.

И сразу веришь - он есть. Пусть он там, далекий, но
Ест мягкое, пьет сладкое, курит легкие,
И страх отступает и в муках тревоги корчатся.
Но точно знаешь - когда-нибудь шерсть закончится.

Наверно просто быть кошкой, старушкой, дочерью
Кем-нибудь таким беззаботным, маленьким.

- Эй, девушки, заходите. Тут ваша очередь!
вы кажется, занимали тут.

Он смотрит на сутулую стать Мариину,
на Пенелопин выученный апломб.
И думает - слышишь, кто-нибудь, забери меня,
Я буду сыном, бояться собак и пломб.
Я буду мужем - намечтанным, наобещанным
Я буду отцом - надежней стен городских.
Вот только бы каждый раз когда вижу женщину -
Не видеть в ее глазах неземной тоски

И стоит ли копошиться -
когда в них канешь, как
Будто сердце падает из груди,

Как будто вместо сердца теперь дыра.
И он открывает дверь в их неброский рай,

Где их паршивцы
сидят на прибрежных
камушках
и никуда не думают уходить.

©  izubr

Для Светланы



...

Без заголовка



ЛЮБОВЬ долготерпит,милосердствует,любовь не завидует,любовь не превозносится,не гордится,не бесчинствует,не ищет своего,не раздражается,не мыслит зла,не радуется неправде,а сорадуется истине;все покрывает,всему верит,всему надеется,все переносит.Любовь никогда не перестает,хотя и пророчества прекратятся,и языки умолкнут,и знание упразднится./Библия/Послания апостолов/Павел/.

Детское стихотворение

 Одна девочка много лет занималась в клубе юных искусствоведов при музее Изобразительных искусств имени Пушкина. В зале немецкой живописи (в году 1976. потом эту картину убрали в запасник, а есть ли она сейчас в экспозиции, я не знаю.) в уголке висела небольшая картина шестнадцатого века. Называлась она «Семь Скорбей». Эта картина была похожа на икону – в клеймах были изображены семь скорбей Пресвятой Богородицы – Обрезание, Бегство в Египет, арест Господа, Бичевание, Распятие… 
Девочка была верующая, но некрещеная и непросвещенная. Но её поразило, сколько страданий выпало самой Благословенной в женах, Царице Небесной. В 1977 году девочка написала такое стихотворение

не судите строго

Цитата



Плакать или еще что? Я думаю радоваться за усопшего. Слава Тебе, Господи! Не будет уже более маяться на этой прескучной и прескудной всем земле. Может быть, за себя поплакать надо? Не стоит... Много ли тут осталось? День-другой, и сами туда пойдем. Я всегда был такой мысли, что по умершим не траур надо надевать, а праздничные наряды, и не заунывные петь песни, а служить благодарный молебен. У нас все к верху ногами перевернулось. Что останкам, телу умершего надо отдать некий почет, это совершенно справедливо. Но зачем у нас к этому телу обращаются, как к живому лицу? Удивляться надо. У Господа все живы. И только что умерший жив... Какой он там молодец, какой красавец! Какой чистенький-светленький! Если б взглянуть – засмотрелись бы... А мы, насмотревшись на тело его: синевато, глаза впали и проч., воображаем его таким... Этот самообман и раздирает сердце. Чтоб не раздиралось сердце, надо этот обман разогнать... Потом придет в голову сырая могила... мрачная... Увы! Бедный! А он в светлом месте, в состоянии полной отрады, свободный от всех связанностей. Прелесть, как ему хорошо... К довершению горя думаем: умер, не стало... А он и не думал переставать быть... И все также есть, как был вчера накануне смерти, только ему хуже было, а теперь лучше. Что его не видать, это не потеря. Он бывает тут же... Отошедшие быстродвижны, как мысль... Неожиданная смерть. Потому хоть печальная, неизбежна; но не чуждая утешений христианских. Зрелый плод! Прямо к столу Господню... Мы, христиане, не к безвестному течем. Почему, если не тяготят кого смертные грехи, несомненно веруем, что двери Царствия отверсты ему. Если же к этому присоединить и кое-какое добро и кое-какие жертвы Господа ради, то тем более сомнение не должно оставаться о блаженстве участи отходящих...
Святитель Феофан, Затворник Вышенский

Тишина.(Мои стихи).

Тишина Полночь в квартире, Лежу я без сна. Кажется, в мире Везде тишина. Тонкая, звонкая, Как тетива. Горечь жестокая – – ночи канва. Мысли бездонные – Длинная нить. Ввысь унесённые, Как угасить? Боль как унять, Раствориться в тиши? В угол загнать Память бренной души? Чтобы уснуть, И забыться во сне. Ближних вернуть На минуточку мне. Но не вернуть, Ничего не исправить, Мне бы вздремнуть, Сил немного прибавить… автор Бегущая_к_Свету

Для Света_мать_Ивана



Светочка, сделала в память о твоем сыне.

зажечь свечу !!!!!!

Друзья,постоянные читатели : Светы мать Ивана . (

( в друзья) Света_мать_Ивана    )

Все мы знаем,что в воскресенье день рожденье у Вани.
Я предлагаю всем,зажечь свечу в воскресенье ,в любое время...
Заходите по адресу:
http://www.gratefulness.org/candles/enter.cfm?l=rus
В традициях разных народов зажигание свечей связано со священодействием. Этот акт выражает больше чем можно передать словами .....
С уважением Anjelika_v


Настроение сейчас - nikakoe...

Пошла...замуж.

А вдруг?...

Без заголовка

Знаете, сегодня целый день плакала. Случайно, совершенно случайно зашла в этот дневник Света мать Ивана. Дневник женщины которая потеряла сына. Уже взрослого, любящего, красивого и молодого. Читала с первой до последней страницы, курила, плакала и все равно читала. Хотела написать комментарий, найти какие то нужные и правильные слова для неё, даже несколько раз начинала писать, но так и не смогла. Да и какие слова можно тут найти, чем утешить? Когда читаешь сердце разрывается, а жить с этим изо дня в день, из месяца в месяц... Даже подумать страшно. Остается только восхищаться мужеством и силой этой женщины, тем что ведя этот дневник она продлевает своему сыну жизнь, настолько насколько сможет. Ведь люди по настоящему умирают когда умирает память о них, а её сын будет в памяти многих людей жить очень долго. Я конечно понимаю что можно сказать что жизнь продолжается, пусть другая, пусть без него, но если Бог дал пережить это горе, значит еще не все на этой земле сделано, еще не закончены земные дела. Можно скзать что наверное ушедшие от нас смотрят на нас оттуда и удивляются нашей скорби, ведь они знают что только там наверное жизнь и начинается. Я в какой то передаче слышала как один мужчина сказал что первый крик младенца когда он появляется на свет это крик ужаса, ужаса от того что ему придеся пережить за время своего земного существования. Может быть. Пока мы сами не придем к этому мы этого не узнаем. Но мы то пока живем, и пока живем несем в себе боль от потерь, боль оттого что мы остались, остались скорбить. Вообщем многое что можно сказать, но все это так банально и неубедительно по сравнению с тем что переживает эта женщина!И очень правильно что она пишет о своей боли здесь, ведь с болью нужно разговаривать, убаюкивать её, усыплять! Закрою я эту тему! Вечная память Ивану и мужества его такой замечательной маме! Люди, человеки, берегите друг друга!!!

Посвящение Белой Царице

Сколько безумия нужно
чтоб на сломанных крыльях лететь.
Рассекая пространства Ночи,
призывая с собой смерть:

"Полетим, же со мной, Смерть
Если крылья твои устанут
Не пугайся, я поддержу
Я сильнее тебя, я знаю.
Ты мертва, я еще живу”.

Повенчавшись с Белой Царицей,
устремляться в звездную даль.
Почему тебе страшно, Смерть?
Разве ты не умеешь летать?
Твоя Тайна - моя печаль
будет сердце опять терзать,
разбивая его на осколки.
Сколько нужно еще познать,
полетим же со мной, Смерть!

Бесполезно на помощь звать.
Мы одни, а вокруг Пустота
Разве ты не хотела уйти…
Так к чему же сейчас слова.
Не меня ты так долго ждала?
Не меня, не меня ты ждала?
Полетим же со мной, Смерть!

Вот и встретились.
Ты и я.
Звезды плачут, а ветер утих.
Полетим же со мной, Смерть.
Мои крылья держат двоих.

Но, кого я хочу обмануть?

Сколько нужно скорби испить
Красной крови густой пролить
Не бояться терять, ждать…
Что рыдаешь ты, Сердце мое
Собирайся! Пора в Путь.

Но, кого я хочу обмануть,

Тот все знает.

Пора в Путь.

06.05.08

Помним.Вечная слава и низкий поклон

Ты только маме что я в Афгане не говори....   Мне старушка одна на базаре поохав сказала: "Как не стыдно сынок, свою жизнь начинаешь с обмана. Где-то орден купил, нацепил,и похваляешься людям. Сам такой молодой, а только совести грамма не будет." Сам такой загорелый, видно, с отдыха с жаркого юга. Там на папины деньги гулял, веселился бездумно. Ты сними не позорь, не позорь фронтовые седины. Что ты знаешь сынок о войне - ничевошеньки милый. Что ответить старушке седой, не обидеть бы старость, А слова оправданий не лезут, как будто бы в тягость. Только орден прикрыл, чтоб с обиды не начать, И тут вспомнил афганское, наше небо, прозрачное. Я бы мог рассказать той старушке, как плакали горы, Как снега вдруг краснели от яркой рябиновой крови, И как горные реки топили последние крики, И как небо швыряло на землю горящие "Миги". А ещё расскажу как врывается горе в квартиры, Как безумную мать не смогли оторвать от могилы. И тогда ты старушка поймёшь и меня не осудишь. Ордена как у нас на базаре не встретишь, не купишь.

Stabat Mater

Георгий Дмитриев
Stabat Mater dolorosa катата на стихи Анны Ахматовой из "Реквиема" и
православную молитву "Не рыдай мене Мати" для меццо-сопрано, двух хоров,
органа, гитары и ударных инструментов. соч. 1988 г.

1. Уводили тебя на рассвете [2,2 МБ]

2. Ночь [2,6 МБ]
3. Показать бы тебе, насмешнице [0,8 МБ]
4. 17 месяцев кричу [2,2 МБ]
5. Легкие летят недели [1,1 МБ]
6. Приговор [3 МБ]
7. К смерти [4,8 МБ]
8. Уже безумие крылом [1,5 МБ]
9. Распятие [4,9 МБ]

меццо-сопрано: Маргарита Суханкина
орган: Любовь Киселева
гитара: Александр Мартынов
ударные: Максим Маньковский
Группа "Юность" Большого детского хора и Большой хор Московского
государственного хорового училища имени А.В. Свешникова
дирижер: Виктор Попов

9-ый трек самый потрясающий. Особенно финал. Если кто будет слушать, обратите
внимание на кульминацию, когда музыка закончится, но на самом деле ещё будет
звучать.

Там, где теперь

Для тех, кому интересно: мой адрес на Проза.ру -
http://www.proza.ru/author.html?sherbinin
Там я под материнской фамилией - Трубинов. Пытаюсь из осколков собрать нечто целое.

Высшая степень эгоизма!

Высшая степень эгоизма, это когда думаешь, что дети будут провожать тебя в последний путь, а получается наоборот!  (Автор афоризма С.Павлов (козел!))

Григор Нарекаци

Себе кажусь я книгою сейчас,
Я - книга воплей, стонов и сомнений,
Похожая на книгу тех видений,
Что Иезекиль узрел в свой час.

Я - город, но без башен и ворот,
Я - дом без очага зимою,
Я - горькая вода, и тех, кто пьет
Я не способен напоить собою.

Я - сад, который высох и заглох,
Я - поле тучное травою сорной.
Я - нива, что предуготовил Бог,
Но почву дьявол распахал проворно.

Я - древо, потерявшее плоды
И годное лишь только для сожженья.
Я - саженец, засохший без воды;
Светильник, потерявший дар свеченья.

И стоны новые, и плач глухой
Я облекаю в прежние созвучья.
Беспомощен зубовный скрежет мой,
И горек мой позор, и слезы жгучи...

Тишеньке посвящается

Так тяжело срастаться с тишиною,
Как примириться с пустотою дня,
С настойчивой, упрямою бедою,
Незваная что пала на меня.
Так тяжело поверить в бесконечность,
Что началась с обрыва в бытиё.
Мне не поверить, что с тобою в вечность
Ушло родное что-то и моё.
Теперь ты улыбаешься рассветом
И через сны передаёшь привет нам всем.
Ты нёс нам Свет, сам оказавшись Светом...
Да, мы расстались, но не насовсем.

Все раны,все рубцы и шрамы,
Вся цель утрат,скорбей,тревог -
Все шло на построенье храма
Святыни сердца твоего!

А я иду - за мной беда,
Не прямо и не косо,
А в никуда и в никогда,
Как поезда с откоса!

Магдалина билась и рыдала,
Ученик любимый каменел,
А туда, где молча Мать стояла,
Так никто взглянуть и не посмел.