Жизнь - это болезнь, которая передается половым путем.
Она передается от человека к человеку во время полового акта.
Ну и в конце концов от нее все умирают.
©Энтони Маккартен "Смерть супергероя"

Привет, мой вонючий, пыхтящий дружок! Что, нравится, когда тебе трахают мозги?!
Хотя нет, тебя уже давно поимели! Но ведь ты гордый и упрямый и никак не хочешь в этом себе признаться!
Давай разберёмся! Вот ты сейчас уже готов вылить на меня с десяток-другой отговорок, и причин, почиму ты куришь: тебе нравится, это тебя успокаивает, снимает стресс, вся хуйня... А ведь одна только является истинно-верной: тебе проебали мозги! Ты принял для себя чужую, привитую тебе правду! Теперь ты думаешь, что ты хочешь курить, что тебе это нравится, и что сигарета тебе необходима! БРЕД!
Подумай: разве может тебе нравится эта вонючая хуйня, от которой тебя когда-то чуть не вырвало?! Почему же ты начал курить? Тебя оттрахали в мозг, сказав, что это круто! Тебе необходима сигарета? Опять хуйня! Думаю сам поймёшь, почему... Снимает стресс - ну это вапще глобальное наебалово!!! Как яд вапще может снять стресс?! Он только временно снимает стресс который сам создал, поймав тебя в зависимость и нагнитая её, требуя всё больше и больше! Кто, спросишь, тебя наёбывает?! Да все! Не, ну конечно можно сказать что правительству выгодно, чтобы люди курили - оно имеет ебаную кучу бабла с табачных компаний -хуйня, особенно в России! Хотя уже давно психологи кричат в один голос, что вся социальная реклама и предупреждения Минздрава только подбивают курильщика курить больше... Стоит задуматься... Дело в другом! Ты, когда курить начал, повёлся на разводку, пошёл за толпой, тебя наебали, а ты и не заметил! Тебя наебали? Неееет! Ты наебал себя сам! Где же теперь твоя гордость? И теперь ты предлагаешь сигарету другу, тем самым наёбывая и его! Ты говоришь, что можеш бросить когда угодно?! Ну брось прямо сейчас! Что тебе мешает? Не сейчас? Как-нибудь потом? Зачем откладывать, если ты понимаешь, что тебе это не нужно?! Нет, тебе слишком сильно оттрахали мозг! Для тебя эта вонючая хуйня дороже твоих друзей! Ты закуриваешь рядом с ними, ты убиваешьне только себя, но и их! Ты перешел последнюю грань - теперь ты лишаешь своих друзей возможности дышать! Кто ты теперь? Задумайся! © не я

"Смерть всегда отвратительна. Даже звезды, сжигая все свои газы, погибая и тем самым давая начало сверхновой звезде, загрязняют в результате такую огромную часть космоса, что это пространство становится уже совершенно бесполезным. Да-да, мальчик, стоящий на мосту, уподобляет себя остывающей звезде, дожидаясь, пока все чувства, заставляющие его стремиться к смерти, - отвращение, ярость, боль, тошнота, моральная слабость, разочарованность, ощущение несправедливости, зависть, одиночество, сожаление, - сплетутся в единый узел, достаточно крепкий, чтобы стянуть его вниз. Решив наконец, что шутки кончились, он отпускает одну руку. Застыл на полпути. На полпути к небытию. Хватит бродить вокруг да около. Пора действовать. Ну что ж, мир, попрощайся с придурком, который не сумел протянуть даже до своего шестнадцатого дня рождения, с полным неудачником, который все же сможет покинуть тебя красиво, сказав на прощание "оревуар", "сайонара", "до встречи" всем не пройденым тропам, несовершенным поступкам, не прожитым дням, всем нерасстегнутым лифчикам и нецелованным девушкам; "прощайте" всем невыученным урокам, несделанным ошибкам; от всей души послать к дьяволу медицину, мучительные и унизительные процедуры и наконец крикнуть "пока-пока!" людской толпе, пирующей на празднике жизни, где никто и не заметит пропажи каких-нибудь ста фунтов мяса, в которых теплилась никому не нужная душа.
С этими мыслями он, ощутив потребность в последнем красивом жесте, достает из кармана фломастер, чтобы оставить о себе какой-нибудь след, прощальное послание миру. Возможно, его никто никогда не обнаружит, но это не так важно. Ведь мир вокруг полон непрочитанных эпитафий, незамеченных инициалов, нацарапанных на древесной коре, накарябанных на грязных стенах автобусных остановок, в самых неожиданных и укромных местах. Что ж будет одной эпитафией больше. Твердой рукой он набрасывает на окрашенной поверхности железных перил несколько слов - свою последнюю мысль, окончательный вывод. Затем ставит подпись, как делают все настоящие художники. Теперь он готов. Готов взорваться и осыпать вселенную дождем из мельчайших частичек своего тела. Он смотрит на бетонную реку, бегущую у него под ногами. Ныряй же, думает он. Ныряй. А потом автомобилей все течет и течет в промежутке между кедами. Он затыкает уши "каплями", нащупывает в кармане кнопку "play", нажимает на нее и концентрирует все мысли на предстоящем прыжке, самом сложном, какой только можно себе вообразить, - на прыжке, который должен принести ему неоспоримую победу в олимпийских соревнованиях с жизнью.
На перилах за его спиной остается эпитафия, которую он оставил грядущим поколениям: "Верните мне деньги за билет. Я не понял ни черта"...
© Энтони Маккартен "Смерть супергероя"

Ты когда-нибудь думала о том, как он страдает от любви к тебе? Как цепляется за последнюю надежду, даже когда ее совсем не остается. Он пытается сделать так, чтобы тебе было хорошо, чтобы ты была хоть на каплю счастливее. Скоро все пройдет, и ты, и он забудут. Забудут то, что когда-то вы были лучшими друзьями, что доверяли все самое сокровенное, что когда-то была любовь…
Через год вы будете лишь сухо кидать друг другу «привет» да же не смотря в глаза. Остатки дружбы заставят вспомнить то, что было и мечтать о том, чего никогда не будет.
Год, два, три, четыре, пять, и ты уже закончила институт, так и не познав настоящего счастья. Оно было близко, но уплывало из рук.
И вот однажды, сидя в одиночестве в своей квартире, ты подумаешь: «А где сейчас этот человек?» Вспомнишь все. Раскопаешь старый номер, и к счастью сможешь дозвониться, но… он здесь больше не живет…
И ты забываешь обо всем, лишь бы только услышать его голос. И перелистывая очередной телефонный справочник, поймаешь себя на мысли, что уже не можешь без него. Проходит неделя, и ты совсем сходишь с ума. И тут он звонит. Просто так. Ненавязчиво говорит «привет». А у тебя слезы. От счастья. Ты не ждала. А он просто сам позвонил. И ты просишь его приехать. А он говорит, что у него планы… с женой и дочкой. И добавляет, что может их отложить. Шоковое состояние не оставляет тебя. Неужели он еще любит? Он приезжает, бросает все и приезжает в тот же день.
Вы пьете чай, разговариваете, как в детстве вспоминаете, все что было. Он рассказывает тебе как женился на втором курсе «по залету». Потом говорит, что давно хотел позвонить, но не знал номера, а потом просто позвонил на старый…
Ты замечаешь, что он все такой же: добрый, веселый по поведению, с грустью в глазах, разве что повзрослел немного.
И ты понимаешь, что тебе никто не нужен больше… Ты влюбилась.
А он, как ни в чем не бывало, встает и, говоря, что еще надо заскочить за подарком дочери, идет к двери. Целует тебя в щеку. И уходит…
А ведь ты даже не спросила его телефон… И ты сломя голову догоняешь его на лестнице. Окрикиваешь и, не успевая остановится, впиваешься в его губы. Поцелуй. Такой желанный, заканчивается так быстро… и он уходит. Уходит, ничего не сказав. А ты одна стоишь на лестнице. Замерзаешь в тонком халате…
Вернувшись, находишь записку с его номером. И звонишь на следующий день.
А в ответ слышишь голос его жены: «Детка, твой поезд ушел. Не звони сюда больше.»
И остаешься наедине с короткими гудками…