Где-то там, за краем неба, в маленькой одинокой хижине живет старый-старый художник. Он дедушка, наверное, всем художникам на свете - они ведь всего лишь срисовывают то, что сотворено кистью Художника.
Художник стар, как мир, или, наверное, даже старше - никто не знает его точного возраста, а я спрашивать постеснялась. У него прозрачные голубые глаза, и он уже почти ослеп, но все же с каким-то невероятным ожесточением продолжает писать свои картины, все меньше и меньше различая цвета, но все равно превосходно их сочетая.
Он написал все худшее и лучшее, что есть в этом мире, он человек настроения, которое ясно можно проследить во всех его картинах; он творит Реальность, и я даже ему немного завидую.
Краски ему таскают сказочники, самые умные из которых давно научились выжимать цвета из эмоций и радуги. Правда, они теперь все реже навещают его - и он одиноко бродит в горах за краем неба. Однажды он задумал нарисовать самую прекрасную картину, которую хотел назвать "Счастье".
- Счастья должно хватить всем, - решительно рассуждал полуслепой художник, доставал самый большой холст, что у него был, который ему соткала знакомая ведьма, и начинал писать.
К нему потянулись все его знакомые и незнакомые личности, они тащили баночки, тюбики, ведра краски - кто сколько сумел добыть. В какой-то момент в хижине нельзя было ступить - все было заставлено краской.
И была там сочная зелень Конопатого, и солнечно-рыжий многих сказочниц, что плетут браслеты из лучей солнца и щедро их всем дарят, и жемчужная белизна детских улыбок, и холод бирюзовых морских глубин, и небесная Лазурь, и еще много-много цветов и оттенков.
Он писал долго, годы и столетия, забрасывая картину, начиная ее снова - но так и не дописал: все теплые и счастливые цвета закончились, остались только темные и холодные, которыми он рисовал портрет своей приятельницы - Смерти.
Незнакомые Знакомцы и знакомые Незнакомцы более не навещали его. Художник часами смотрел на незаконченное полотно и хандрил, а иногда уходил в горы и потом что-то дорисовывал в своей картине - но немного, ведь полотно было очень большим.
И вот, когда-то к нему заглянул один знакомый маг. Они сидели на тесной кухоньке, любовались неоконченным полотном и разговаривали.
- Что мне делать со своей картиной? - внезапно спросил Художник.
- Разорви ее на много маленьких кусочков и пусти их по ветру, - посоветовал Маг. Он был мудрым старым Магом, но Художник помнил его еще мальчишкой.
- Но как же? Я же так долго над ней трудился! - возмущался Художник. Он не любил завершать дела на полпути.
- Глупый, глупый старый Художник. Неужели ты думаешь, что смог бы ее нарисовать, даже если у тебя бы было достаточное количество красок? Одно больше счастье на всех - так не бывает. Кому-то оно обязательно обернется несчастьем, - разумно отвечал Маг. - И потом, представь, сколько ты принесешь в мир счастья, когда пустишь по ветру кусочки этого воистину огромного полотна? Это будут маленькие, домашние и очень уютные счастья, но почему бы и нет, Художник? Рискни!
- Стоит ли? А вдруг...
- Никаких "вдруг", дружище! Я тебе помогу, хочешь?
Маг шептал заклинания и делал какие-то пассы руками, Художник со слезами на глазах рвал свое бесценное полотно... Потом они поднялись вверх и с Неба пускали кусочки по ветру в разные стороны. Художник плакал. Маг смеялся.
Но в мире стало гораздо больше маленького, незаметного Счастья.

___