Все бренно, и конец известен.

Еще при нас умолкнут наши песни,
И слава богу: нам, писавшим тексты,
Дай бог, чтоб не отбили мягких мест
Читатели из отдаленных лет,
Что не поймут ни наших с вами ценностей,
Ни наших с вами нравственных проблем,
И нашу смерть сочтут попыткой уклониться от ответственности.

Ив. Но... (30 августа 2006 г.)

М. Пруст, "У Германтов"

"- Вы зря деликатничаете, - оборвал он меня. - Побеспокоить себя ради человека стоящего
- это очень приятно. Для лучших из нас увлечение искусствами, любовь к старью,
к коллекционированию, к садоводству - это эрзац, суррогат, алиби.
В глубине нашей бочки мы, как Диоген, мечтаем о человеке. Мы разводим бегонии,
подстригаем тисы за неимением лучшего, потому что тисы и бегонии послушны.
Но мы предпочли бы тратить время на человека, если только мы были бы уверены,
что он того стоит. Вот в чем дело. Вы должны хотя бы немного знать себя. Стоите вы этого или нет?"

Недавно собирались с друзьями, вспомнили вдруг Маяковского с чего-то, Лиличку его. После пары бутылок красного сухого всегда как-то тянет на лирику. Маяковский - один из тех немногих поэтов, к творчеству которого я неравнодушна. Его стихи удивительные, ни на что не похожие, сверхэмоциональные, броские, хлесткие, ломаные, каждая строчка как комок нервов.

Собственно, "Лиличка", точнее, только начало.
Читать далее