Недавно собирались с друзьями, вспомнили вдруг Маяковского с чего-то, Лиличку его. После пары бутылок красного сухого всегда как-то тянет на лирику. Маяковский - один из тех немногих поэтов, к творчеству которого я неравнодушна. Его стихи удивительные, ни на что не похожие, сверхэмоциональные, броские, хлесткие, ломаные, каждая строчка как комок нервов.

Собственно, "Лиличка", точнее, только начало.

Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
может быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаянием иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
...

И вот еще из моего любимого, небольшой отрывок из стихотворения "Ко всему":

Любовь!
только в моем
воспаленном
мозгу была ты!
Глупой комеди остановите ход!
Смотрите -
срываю игрушки-латы
я,
величайший Дон-Кихот!

Я вообще не увлекаюсь поэзией, я больше по прозе. Стихи читаю очень редко, под настроение.
А когда-то даже сама писала. Когда была еще не такой злобной, циничной пессимисткой. Мои первые стихи (они же последние) были такие забавные, такие возвышенные и наивные... Хотя, покажите мне человека, который в своей жизни не написал хоть строчки. А так, стихотворчество не для меня. Правда, иногда еще случается, черкну бывало что-нибудь. Пишу такие коротенькие четверостишья или двустишья, я называю их рифмы.