Раньше я думала, что знаю, что такое одиночество.
Но только этот год заставил меня понять, что ничего я о нем не знала.

Одиночество, сухое, промозглое одиночество, которое не всегда дает себя осознать.

За год в универе, в группе где нет ни одного человека, с которым можно нормально поговорить, без родных и близких рядом, без друзей, которые остались, кажется в прошлой жизни, я научилась с ним жить. Или выживать. Не знаю.

Но когда ты приходишь домой, и как и обещал себе с утра - ложишься спать, потому что нет никого, кто бы помешал, заказываешь на кинопремьеры один билет, когда праздники сливаются для тебя в ничто и перестают восприниматься на любом уровне, потому что некому дарить подарки. Когда некому рассказать, что последняя прочитанная книга Сафарли заменила тебе сердце, когда некому покаяться, что прошлое держит тебя за руку самыми крепкими нитками, как бы ты его не отпускала, каждый раз к нему возвращаешься, потому что знаешь, что это место где тебя любят, ждут и видят в тебе вселенную, где ты просыпаешься в теплых объятиях, за которые когда-то казалось жизнь бы отдала, а еще что человек, который был так дорог отдаляется от тебя, размывая  воспоминания, что братишка подрастает и становится все более милашным, что проходя мимо корпуса факультета X вуза Y 3 раза в день, ты чувствуешь где-то внутри, что должна учиться именно там, а никак ни где сейчас, что все твои идеалы за этот год оказались попраны и подвергнуты самым серьезным сомнениям, что близкие друзья все дальше и дальше, а еще, что ты ничего не чувствуешь. Никаких эмоций.

И есть много людей, которым ты можешь рассказать, но нет ни одного человека

который бы понял.