Это введение в рассказ...я начал писать давно, но потом...пропала муза, не было времени, а ещё...сдулся немного, потеряв веру в себя...он достаточной длинный...он на любителя...он...это наша с вами жизнь, без лоска и розовых очков...преступим...
Alkaline story about life
Бежишь куда то, налево, направо,
Петляют дорожки, западают всё глубже,
Такое лёгкое тело, и всё так странно,
Нет мыслей, нет чувств, и кому-то ты нужен…
И вот рассекая, тусклую память,
Создавая картины, в пустом романе о жизни,
Вновь пытаясь понять, как ты сумел подставить,
Сумел пустить в свою голову, странные мысли…
Оковы снов и мучений, среди кислотного бреда,
Наркотиков нет, их выделяет лишь тело,
В надежде понять, с какого всё это хрена,
Ты снова и снова, там, где тебя не было…
Jimmy
10.02.2009.
Сны…что мы можем сказать о них, они туманны, расплывчаты, порой пробегают не оставляя и обрывка в памяти, а порой западают в душу так глубоко, до дрожи в теле. Ты встаёшь, вытираешь холодный пот, первым попавшимся под руку полотенцем, и бежишь в сортир, чтобы выкурить никотиновую палочку и подумать о том, что оставило такой сильный оттиск в голове, чтобы в очередной раз потеряться в себе…
Сны… порой ужасные, порой прекрасные, глупые или возбуждающие, цепляющие и пустые, как ни крути, это часть нашей жизни. Побочная реакция мозга на наши желания, прихоти, похоти и прочую хуйню, что мы сами вбиваем в свою и так неконтролируемую голову, в своё сознание…полный бред.
Я не люблю точные термины, глоссарий и прочий тупняк, просто есть сны, которые я называю наркотическими, каждый называет их как-то по-своему, я уверен. Момент, когда ты валяешься в кровати, вроде спишь, а вроде и нет, просто лежишь, глаза закрыты, разум витает, где-то глубоко. Тело же бренно, не отдыхает, оно напряжено, и тебя конкретно прёт, твой организм, сука так долбит, что тебе то тепло, то холодно. И ощущение что накрыло…улетаешь в пустоту…и это не разу не айс…
Вот тогда и приходят наркотические сновидения, яркие, ничем не объяснимые картинки, по сюжету которых в пору блокбастеры снимать, где Дж. Лукас, со своими «старыми варсами» нервно курит в сторонке, а Дж. Ромеро занимается некрофилией с кучкой своих зомбиподобных выродков. О да, прочитай это кто-то кроме меня, сказали бы, парнишка жёстко сидит на lsd и прочем дерьме, но это бред, причём полнейший, я завязал…давно завязал, а вот крышка чайника кипит…как ни хуёво, противно это осознавать…
Так вот, делать можно какие угодно выводы, но сны, это часть жизни, как я думаю каждого человека, в том числе и моей, и предложи мне прожить без снов, я бы с точностью ответил, что я этого не хочу, жизнь и так лишает много, а жить то хочется полноценной жизнью. Или я не прав? Как ты думаешь?
Заметка из Дневника Jimmy
Палец отчеканил последний удар по клаве, поставив вопросительный знак, чиркнул кремнием привычный для левой руки крикет, и задымились пельмени восьмёрка, привычная утренняя процедура, если не считать, что сейчас не 7.00, а 3.45. Перечитал, лажа, ну да для заметок сойдёт. Не спиться, снова снилась хня, да такая тошнотворная, что пестец, пришлось тащиться в душ, а то и так весь пропотел и провонял гнилью и прочими мерзотами Мегаполиса. Прохладные струи воды медленно сочатся по не по-мужски изящным изгибам и контурам тела, сигарета сделала своё дело, немного ослабив давление нервов и мыслей, теперь дело за малым…
Оно нереально, это ощущение прохладной воды, чувствуешь себя заново рождённым и балдеешь, тащишься всеми фибрами души и не только, затем драишь пропитанные запахом сигарет волосы, сдобрив их мягким шампунем. Полотенце растирает чистое и румяное тело, один минус, спать нужно, но желания и стремления уже нет.
Потоки мыслей снова и беспощадно возвращаются, постепенное осознание, где ты находишься и в каком состоянии твоё жалкое тело.
Да…
Общага…
Это туалет…
Немного приглушённый свет, двери еле закрываются, одна вынесенная напрочь, стоит где-то поодаль, пол заплёван и щедро посыпан пеплом, в воздухе витает никотиновый кумар, ставший родным этому месту… Сидишь на очке, медленно куришь, кабинка маленькая, поэтому ноги фактически поджимаешь под себя, потолок полон размытых чёрных пятен, плитка не мыта, и на душе счастье, что не измазана дерьмом, на полу окурки, бутылки с водой, сбоку из соседней кабинки доноситься раздражительный шум воды, бегущей по трубам, в коридоре топот ног, который кажется никогда не смолкает. А ты сидишь и куришь, тебе на всё глубоко и фиолетово. Телефон выдаёт пару sms, хех, что – то она сегодня спокойна, слишком спокойна, всего - то «можешь мне больше не звонить и не писать, мудак» ммм…немногословно, значит есть ещё шанс извиниться, исправиться, как всегда...
Замечаешь, что толчковые мухи, вообще озверели и потеряли страх, летают вокруг, лазают по плитке, и им так же как и тебе на всё положить и растереть, они не бояться, они выживают…наверное так же как и я, медленно бегут мысли в голове, а сигарета плавно, но неизбежно тлеет, пока дойдя до фильтра, тепло не начнёт жечь пальцы… И сложно смириться с осознанием того, что твоя жизнь не сильно отличается от этой сигареты. Такая же то яркая…то медленно но неизбежно затухающая, а затем…кто-то стряхивает вниз, как бы высоко ты не сумел забраться…
Сел за комп, размял пальцы, двинул тач, одел уши, врубил музыку, и пальцы пошли строчить цельные строчки из символов и знаков…
Достал пипетку, соседей нет в комнате, а следовательно и возмущаться – некому, отлично, затянулся, продержал в горле до острого жжения, выдохнул, ловя кольца дыма ртом, повторил пару раз процедуру…и откинулся…теперь можно расслабиться…
Каждый день, каждый 24 часа, по сути всё одно и тоже, ну да, только ложишься порой в разное время и в разное время встаёшь. И не хочется быть прагматиком ,но невольно обдумываешь свой ход дальнейших действий, чтобы ничего не забыть, никуда не опоздать… а от этого так воротит, хочется разнообразия, а где оно? Нет его… тогда становится мучительно больно и тоскливо, глупо, но всё же это правда…
Правда, такая же истинная, как то, что меня зовут Джимми, точнее Женя Брусникин. Джимми, я только для друзей и близких. Мне двадцать один год отроду и я студент 4 курса, мечтающий стать чем – то большим, чем просто мазок, просто строчка, просто упоминание, что был когда - то, где – то, какой – то Женя… Таких как я миллионы… от этого тоже…тоскливо… бред…
