По кончику иглы уходит медленно жизнь,
По капле выжимая из груди хриплый вдох.
Я ей кричу:"Держи меня, держи меня, держись..",
Но крест уже поставил на зрачках моих Бог.

Его рука - холодный хирургический нож.
Так больно поначалу, а потом хорошо.
И станет все равно уже, где правда, где ложь;
Не ищут ноздри воздуха и белый порошок.

В дороге дня и ночи на конечной сойду,
Прозрачным пальцем тихо поскребусь у ворот;
Там, где-то далеко, так ждут, что я не войду
Врачи, наркозной маской прикрывая мне рот.

Смиренно шею изогнет судящая рука,
Заставив опустить глаза и вниз посмотреть;
Пришив к лопаткам крылья, подтолкнет в облака,
Бог хочет посмотреть, как я смогу полететь...