Я замерзла. А еще не знаю, есть ли жизнь на Марсе. А еще думаю, не завести ли новый блог, такой, где никто не будет знать меня, чтобы можно было там грязно ругаться и писать откровенные вещи, на которые никто не сказал бы и не подумал: "ай ай, ой ой!" Или еще какую-нибудь односложную фигню. Хотя по правде сказать вряд ли я буду там писать. Я и тут-то не пишу.
В голове мешаются образы из кино и книг. Быть ли Бобби Гарфилдом, или Джоном Малковичем. Или Лорин Хилл, которую все любят (а еще она близнец). Вот Бобби Гарфилд (как же я люблю Бобби Гарфилда, только книжного, а не киношного) к примеру сказал, что когда сидишь в кинотеатре и смотришь фильм, неважно даже какой, хотя смотрел он тот третьесортный ужастик, который на меня в свое время произвел удручающее впечатление. Так вот когда смотришь фильм, то после него вся жизнь кажется какой-то блеклой и напрочь лишенной событий и впечатлений. Ну, вот примерно как-то так он и сказал. Вуди Аллен так и вовсе много чего изрек и вообще он забавный мужик. Даже хочется ему верить. (вы заметили, как умело я перескакиваю с пятого не десятое?). И все кажется чертовски верным, хотя чертовски не приемлемым. И всегда хочется возразить.
Объективно (как пишут своим кривым почерком врачи), слишком много путанных мыслей сразу в момент убивают одну разумную. (смотреть аналогию с каплей никотина, лошадью и хомячком). Поэтому о недавно впечатлившем чтиве. Вот к примеру "Общага на крови" Иванова. Она же отвратительна до тошноты. И мощна одновременно. И нет никаких моральных сил согласиться с тем, что так бывает на самом деле. Но бл*, ведь так бывает! И есть с чем сравнить. Например с человеком, принесшим мне эту книгу. Он сказал:
- В ней для меня есть что-то светлое, доброе, что-то такое...
- Там нет нихрена светлого. Одно омерзение и грусть. - ответила я после прочтения.
А почему, думаю я, описание морального (ненавижу это слово!) разложения душ в условиях человеческого общежития может вызывать у кого-то светлые чувства? Да потому, наверное, что он сам отождествляет себя с главными героями. Это не очень хорошо, потому что герои эти вызывают либо жалость, либо отвращение. Но скорее второе. Потому что блин это вам не Достоевский, у которого Сонечка Мармеладова по сути демонстрировала те же проблемы - уничтожить душу за ради спасения. Спасения чего? В случае Сонечки - других душ, потому что у Федора Михалыча все построено на альтруизме. А у Иванова что? Спасение собственных задниц. Эгоизм в чистом виде. Вот они две стороны одной медали. Душа подыхает в грязи в обоих случаях, только Сонечку жалко, а "общаговских" под конец уже нет. "Да чтоб вы сдохли", - хочется прокричать им вслед с последней страницы. А все почему? Потому что подобные люди встречались и в жизни, и вызывали сходные эмоции.
И вот сижу я замерзжая неправильным майским вечером, вспоминаю "сердца в Атлантиде", ушедшие на дно, и тем не менее оставившие как раз-таки светлые эмоции, провожу аналогию с "общагой" (те же сердца, только не в Атлантиде конечно, а в советстком, или постсоветском пространстве, где вас заранее лишают иллюзий) и понимаю, что на дно постепенно уходим мы все. Каждый по-своему. Кто-то мыслями, кто-то действиями, кто-то бездействием (и это самый верный способ уйти на дно раньше других). И я по привычке начинаю путаться в мыслях. Ведь раз это есть, значит это же кому-нибудь нужно. И что же с этим делать дальше?
После прочтения сжечь, наверное.