Надо признаться, Кастанеда великолепен. И я уже точно знаю, что прочту все 11 книг. "Учение дона Хуана" была поглощена всего за несколько дней. И мне нравится, как это влияет на меня. Я вижу ярче, я воспринимаю шире, я чувствую острее. Книга будто ломает границы восприятия, ломает все стереотипы. Когда нас воспитывают в одной системе ценностей, мы не можем сами по себе видеть что-то вне этой системы.  И это логично - мы видим то, что ожидаем увидеть, и порой наше восприятие далеко от истины. 

Пары по философии стали сложнее. Слишком много информации, слишком много всего нужно обдумать. Что бы не забыть - записываю мысли, которые пришли в голову. Самое интересное в том, что любую хоть сколько-нибудь интересную мысль можно развить в целый трактат. Пляски вокруг да около конечно мало что значат, но иногда в таких плясках вырисовывается либо ответ, либо еще один вопрос, ответ на который ответит на главный вопрос. 

Проходит еще один вечер, вечер 6622-го дня. Весна. 

Тишина. Непреодолимо хочется вырваться, вывернуться наружу, взорваться, разлиться мерцающим цветом и мягко опуститься на чьи-то теплые ладони. Укрыться в них, как в непроницаемом саркофаге, разливаясь в самой себе мощной энергией. Насытиться ею, преумножиться, раскрыться, как дивный цветок, взорваться с новой мощью. Почему эта сила, эта неизвестная мощь рвет меня изнутри, как ненужную оболочку, пытаясь высвободиться и поглотить всё сущее? Она протекает по венам, я вижу как она светится и пульсирует сквозь прозрачное тело. Чем дольше я смотрю на нее, тем больше ее становится. Одновременно страшно и интересно - что будет дальше? Поглотит, уничтожит? Или она может быть подчинена и направлена в нужное русло? Всё больше вопросов и пока что никаких ответов... 

Я дышу в пока еще холодное весеннее небо, я бросаю в него доверчивые ищущие взгляды. Я пытаюсь понять, я пытаюсь постичь. Я дотрагиваюсь до живой материи и слышу, чувствую, как она несет потоки информации. Я незаметно вздрагиваю, когда эта живая материя касается меня, я чувствую, как информация проникает в меня, как каждая клеточка моего тела улавливает даже самые слабые сигналы. Я генерирую ответные потоки информации и отсылаю их через одно и то же мимолетное прикосновение. Мы познаем друг друга, расшифровывая, считывая, постигая. Идеальная система коммуникации. На этом фоне неумелые попытки общения с помощью слов кажутся ничтожными и смешными. Мы доверяем образы целых миров понятиям, которыми мы сами себя загоняем в угол и потом не знаем, как выбратся из него. Увы, мы больше не умеем по-другому.  

Закат вытекает желтком кровавым
В бездну морских владений.
А кто ночью прял облака и травы
Из тысяч моих видений?

Собою мне высквози душу, ветер,
Заполни метелью пустошь.
Мой вечер обит голубым глазетом,
А в свой ты меня не пустишь.

Волна, забери ты меня с собою
Туда, где цветы и лето,
Туда, где свирель в унисон прибою,
В город, которого нету...
 

(c) Splean_In_My_Head 

Слушай беззвучие, слушай и наслаждайся тем, чего тебе не давали в жизни, — тишиной.
Михаил Булгаков. "Мастер и Маргарита".
 

Ночь - это не отсутствие солнечного света, не блёклость красок, не время суток. Ночь - это звук. И этим звуком я могу упиваться вечно. Погружение в некую абсолютную тишину: сначала настороженно слушаешь, первые две или три минуты тишина кажется вопяще громкой; потом приходят мысли, обволакивают тебя своей тонкой паутинкой, что-то шепчут; ты растворяешься, больше нет грани между тобой и тишиной - ты являешься ею, а она - тобой. Глазные яблоки не двигаются. Ты уже даже не замечаешь, дышишь ты или нет. И это начинает со временем неосознанно пугать погрузившийся в спячку мозг. Сколько пройдет времени до того момента, когда ты испугаешься и одернешься, зависит только от того, насколько сильно ты сам позволишь ей проникнуть в себя. Тогда и происходит разрыв - моментальный, разрушительный. Такое чувство, будто напортачил. Причем уже не в первый раз. Проходит полминуты и ты уже идешь на кухню заваривать чай, садишься напротив окна с видом на спящий город и наблюдаешь. Наблюдаешь за тем, как всё слилось с абсолютной тишиной...
 

Загорелась идеей купить вистл - такой ирландский народный инструмент. Или блокфлейту, что более вероятно, потому как вистл у нас я нашла только в одном интернет-магазине. По звучанию намного больше нравится вистл, особенно его характерный свист. Вот и приходится выбирать между блокфлейтой и вистлом, хотя я думаю, что всё же куплю второе. Как-то ближе. 

На фото свирель. Найденый мною вистл есть только медный и никелевый. Интересно, какая между ними разница. Всё равно очень хотелось бы деревянный...

И вновь все мысли приходят к тому, что нужен собственный угол. Наверное нужно быть мазохистом, что бы хотеть себе "камеру в тюрьме", но именно эта камера "одиночка" обозначает настоящую свободу. Кто был контролируем и зажат рамками - поймет. Кто не был - что ж...
Мне жаль, что люди, которые по идее должны меня знать лучше всех остальных не понимают самых элементарных потребностей. Потребностей творческой личности. Им не понять, что свобода это наша пища, это наш воздух, это наше всё. Когда нас пытаются заставить делать что-то из-под палки, то зачастую эти палки попадают нам в колеса. Забавно.
Наверное каждый из нас в детстве находил на улице подбитого стрижа. И из желания помочь подбирал его, нес домой, отыскивал дома старую картонную коробку и садил стрижа туда. Кормил, поил. "Создавал условия". Однако... Все мы прекрасно знаем - он умрет, погибнет,  истосковавшись по небу. Я просто хочу сказать... Я слишком тоскую по небу. И я очень не хочу оказаться этим стрижом в картонной коробке...
 

С Новым Годом вас, дорогие мои! Я очень рада что вы были со мной в этом году и надеюсь, что мы останемся вместе и в 2010!

Лохматит ночь домов гробницы.
Фонарь, устав, мигнул. Погас.
Ослепших глаз луны зеницы
Осветят тонущие лица
В глухой ночи который раз.
В который раз сверкнут восходы,
Пока мы смотрим в горизонт.
А там... Пустырь. Дома. Природа.
И под ногой искрятся воды -
Невидимый холодный фронт...
 

(c) Splean_In_My_Head

Черно-бело-тоскливые ночи и дни
Мы с тобой не одни, мы давно не одни,
Мы всю ночь зажигали в часовнях огни
На расплавленных улицах города.

Мы сквозь дым разглядеть не сумели пожар 
Он сожрал наш промозглый и мокрый бульвар,
Разорвал струны наших поющих гитар,
И поджег край небесного обода...
 

(с) Splean_In_My_Head

Боязно как-то и грустно смотреть на семейные пары, погрязшие в быту. Боязно думать, что такими со временем становятся ВСЕ. Неужели какие-то 20 лет совместной жизни могут убить любовь? Неужели какие-то 20 лет - это повод говорить что сюрпризы друг другу на праздники делать уже не нужно?
Всё это складывается в какие-то мелкие семейные дрязги, на которые больно и тошно смотреть. Я совсем не так представляю себе свою будущую семью. Я представляю счастливую старость. Вы когда-нибудь видели влюбленных стариков? Я не ошиблась - они именно влюблены. Их глаза говорят обо всем. И пусть они провели со своей половинкой всю жизнь - они каждый раз влюбляются заново друг в друга. Потому что любят, потому что верят. Я верю, что романтика может жить до последнего вдоха, если мы этого захотим. О да, я законченный романтик всё же.
Не знаю почему, но слёзы выедают глаза, когда я думаю об этом. Ком непрожеванных криков становится в горле, когда я думаю, что могу ошибаться...
 

Ах люди...
Радуйтесь, пляшите,
Как боги языческие, кричите!
У вас так всё безошибочно-
Карманно-улыбочно,
Что мне не вычислить
Тех трех дней
Которые вы
Великодушно
Мне дали в наследие
Последними...

Разрезами,
Рассечениями
Надбровными
Дугами,
Свинцовыми
Небесами,
Птице-ключицами,
Позвонками;
Значит, я и живу
С позволения людей?
 

***

Пока вы, кукловоды, спите
Я ниточки режу
И глотки ваши
Тогда же.
Не замечаете даже...
А на утро
Обнаруживаю себя
С перерезанной глоткой.
Сама не заметила...
 

Труп на дороге. Фу! - прохожие морщатся.
Мерзость! Зовите скорей уборщицу!
Скорей уберите с дороги! Это же...
Чувтство, перееханное кем-то
Окровавленное.  
Скоро. Скоро всё кончится.
Трупы безглавые
В асфальт вплавлялись.
Асфальт рыжел.
От крови.
Рожденье сверхновой
Никто не заметил - ну и ладно.
И никаких групп спасателей.
Одни обыватели.
Убрали, отчистили...
А чье-то еще, только рожденное
Стучится, стучится в стекло оконное
На каком-то невидимом этаже.
Звон.
Труп на дороге. Фу! - прохожие морщатся.
Мерзость! Зовите опять уборщицу!
Опять убирайте с дороги! Это же...
 

(с) Splean_In_My_Head 

Взволнованная толпа собралась у сцены. Шутки, смех. Ожидание. Периодические тщетные крики с целью вызвать Васильева на сцену. Ожидание становится невыносимым, хочется что бы концерт скорее начался. А там, за кулисами, будто специально затягивают с началом, дабы пощекотать наши нервы.
Свет гаснет. На сцену пускают дым, много дыма. Вокруг тьма, одинокие вспышки фотоаппарата и восторженные визги фанаток. Еще полминуты темноты, которая показалась вечностью, и на сцену выходит Сплин. Васильев, Мещеряков, Сергеев, Ростовский, Кунин... Визги и вопли фанатов и фанаток да и свой собственный визг звенят в ушах. Саша берет в руки гитару и концерт начинается...
Первой песней прозвучала "Добро пожаловать", чего и следовало ожидать. Далее порядок почему-то не запомнился, но всего ребята спели чуть более 30 песен, 13 из которыз были из нового альбома. Спели очень много старых красивых песен. Неожиданно было услышать "Выхода нет", "Рики-Тики-Тави", "Романс", Приходи", "Гандбол", Весь этот бред" и т.д.
На песне "Скажи" у Саши неожиданно сломался микрофон, но и тут Саша знал как выкрутиться. Активно жестикулируя, он показывал нам слова песни, а зал пел. Это было прекрасное и завораживающее зрелище... По сути, мы могли обойтись и без подсказок - любой, любящий Сплин, знает слова этой песни наизусть.
Сергеев беспардонно курил на протяжении всего концерта. А Саша закурил лишь раз, после очередного выхода на бис. Всего удалось вызвать Сплин на бис раза 3, чему я несказанно рада.
Вобщем, море положительных эмоций, впечатлений, воспоминаний. В такие моменты очень сильно жалеешь, что время нельзя вернуть назад и пережить еще раз те моменты..

Ну и напоследок видео с концерта, отснятое мной, как раз в тот момент когда у Саши сломался микрофон на песне "Скажи".

Зачем убирают опавшие листья?
Зачем? Расскажите, ответьте мне!
Им с неба на землю бы вечно литься,
С мыслями рваными наравне!

Пылать бы им ярко, цепляя взгляды,
В блуждающих душах будить рассвет...
Зачем убираете? Тёти? Дяди?
За что убиваете жизни цвет?...

Безмолвны прохожие, тонут лица
В мистерии запахов октября.
А нам бы лишь прятаться по теплицам,
На зиму сбрасывать якоря...

 (с) Splean_In_My_Head

Зачем говорить, когда не слышат даже твоего крика? Всё так и останется - немое и холодное внутри. Будто живешь в обнимку с часовой бомбой - никогда не знаешь когда взорвется. Давлю в себе боль, ненависть и злость. Выставляю на показ всю индифферентность, которую смогла отыскать. Вот и лицо готово.
Пусто. Кислота медленно разъедает внутренности. Кровь уже не кровь - смола.
Асфиксия. Задыхаюсь от собственных мыслей. Теперь мне хорошо только в пьяном угаре, когда не в состоянии даже стоять, не то что думать.
Эмоции. Их осталось так мало, что невольно становится страшно. Теперь так сложно отыскать саму себя. Собираю по крупицам остатки цветных капель света. Но, увы, тщетно.
Я заметила. Я стала похожа на героиню своего романа. Я чувствую всё то, что чувствует она. Неужели в моей, как и в ее жизни, начался тот самый период полураспада личности?
 
 

Кончились праздники.
Ветры-проказники
Лижут зрачки.
Рушат вселенные
Военнопленные
В трубке гудки
Мы бы когда-либо,
Переписали бы,
Жизни листки.
Но скоротечны мы.
Льнет к небу вечному
Холод щеки...
 

(c) Splean_In_My_Head 

На самом деле свершилось чуточку раньше, числа 22-го, но я честно надеялась на 3-е и даже думать забыла про альбом. Но! Вот он - Сигнал Из Космоса! Действительно, альбом нереально космический. Интересно как Саша передаст эту атмосферу на предстоящем концерте...

Сегодня такая осень,
Что сводит меня с ума.
В загадочной дымке просинь,
Печально глядят дома...
Сегодня такие листья,
Что в вальсе надежд кружат,
Сегодня как-будто лисьи
Хвосты - тополей наряд.
Сегодня асфальт чернеет
От влаги немых небес.
И солнце уже не греет
В сценариях наших пьес...

(c) Splean_in_my_head

Он любил ее больше всего на свете. Это такая редкость, когда пути, пересекаясь, сходятся в один путь и не расходятся больше никогда. И Они нашли друг друга и так боялись потерять. Она дала ему всё, Она была для него всем. Она стала для него спасением, подарив веру, когда жизнь ударила в самое солнечное сплетение. Они грелись у батарей холодными зимами, читали друг другу романы и пили гарячий чай. Они были счастливы.
Но бывает так, что люди ломаются. И Он сломался. Он выпивал бутылку за бутылкой, не отдавая себе отчета в своих безумных поступках. Она любила Его, пыталась помочь, ведь раньше так не было. Обещание за обещанием. Так невыносимо долго тянулись ночные разговоры. Слишком много боли. Слишком.
Однажды он объявился под утро с полу-пустой бутылкой водки. Всего каких-то десять минут и дверь открыта. Нечленораздельное мычание.
А где Она?
К черту...
Ванная. Воды. Как смертельно Ему хотелось воды. Он включил кран на полную и подставил под ледяную струю воды свое разгоряченное лицо. Спустя время, Он поднял голову и посмотрел в зеркало. И увидел в нем то, чего никогда не ожидал увидеть. Ее красной помадой на зеркале было написано: "Я больше не люблю тебя"...