Рассказ №18: «Дневник Немо»

Пятница, 09 Марта 2012 г. 22:46 + в цитатник

Небольшой рассказ, навеянный сразу несколькими произведениями. Не имеет никакого отношения к моим циклам вроде "Демонологии". Может быть, потом его перепишу. Особенно конец. Но пока что выкладываю в таком сыром виде.

Припекает. Воздух раскалён добела. Ветер гоняет перекати-поле. Унылые покосившиеся домишки смотрят на единственного живого человека слепыми окнами. Никто из местных не выйдет из дома в самый солнцепёк. Только один заезжий придурок припаркует свой автомобиль возле грязного салуна. Пыльно. Когда я выезжал из города, автомобиль был ярко красным. Сейчас он пыльного цвета. Ему требуется ремонт, но где можно найти хоть что-то похожее на мастерскую в этом захолустье? Придётся терпеть до ближайшего города и молиться Богу, чтобы машина не сломалась где-то посреди прерий.
Я заглушил мотор и выбрался из машины. Одежда давно пропиталась пылью. Дорогой плащ выглядит как тряпьё, купленное на рынке. Про запах я вообще молчу. Я не был в человеческом жилище уже две недели. И все эти две недели я ехал не по просторам Европы. Мой путь лежал через пыльные, сожжённые солнцем, забытые Богом равнины. Если мне и попадались водоёмы, то они больше походили на грязные лужи и носили гордое звание водоёма только потому, что ничего другого вокруг не было.
Я зашёл в салун. Меня тут же обдало вонью и перегаром. Отвратительное место. Я себя пересилил и переступил порог. В полутёмном помещении несколько мужиков (давайте я не буду называть их мужчинами) напивались. У них грязные брюки, протёртые рубашки, засалённые волосы, пропитые лица и подслеповатые глаза. Их выжгло всё тоже солнце. Место, которое может служить иллюстрацией слову «убожество». Из-за темноты я их толком не видел. Но по своему опыту знаю, что они ничем не отличаются от остальных в этих проклятых прериях.
Я подошёл к барной стойке. Бармен (или как его можно называть) обратил на меня внимание сразу же. Даже в таком жалком виде я разительно отличался от всей остальной публики. Он около минуты меня разглядывал, потирая растрескавшийся стакан, и всё-таки заговорил сиплым голосом:
- Чего изволите, мистер?
- У вас комнаты сдаются.
- Сдаются.
Мои глаза привыкли к темноте, и я смог разглядеть бармена. Это был старик-негр с грустными глазами. В нём даже было что-то благородное. Наверное, так должен был выглядеть дядюшка Том. И в словах было столько отчаяния, что я попытался смягчиться и преодолеть волну омерзения. Старик ни в чём не виноват. К тому же он редко видит в этих краях нормальных людей.
- Я хочу снять комнату.
- На сколько?
- На ночь.
Негр полез под стойку и извлёк толстую книгу учёта. Сдул с неё пыль и открыл где-то на странице двадцатой-тридцатой.
- Ваше имя, мистер?
- Северус Морган.
Старик аккуратно записал моё имя. Написал время прибытия и срок пребывания. Потом закрыл книгу и спросил меня:
- Почему Вы к нам пожаловали?
В этом «пожаловали» было столько всего архаичного, старого, забытого. Я чуть не усмехнулся. В другом случае я бы грубо заткнул прислугу, но сейчас мне просто не хотелось огорчать старика. Мне на его месте самому было бы интересно, зачем молодой человек вроде меня прибыл в этот заброшенный город.
- Я историк. Догоняю экспедицию.
- Интересно. А что Вы раскапываете?
- К Северо-западу отсюда обнаружили развалины. Мы считаем, что это храмовый комплекс. Однако мы точно не знаем, чей он. Местные жители – кочевники. Они не могли оставить такое сооружение. Значит, это были пришлые. Но они находятся слишком далеко от других находок. Загадка. Экспедиция, возможно, уже там. Так что ждут только меня.
Я ещё немного поговорил со стариком и поднялся в свою комнату. Все мои худшие ожидания подтвердились. Это дыра. Это клоповник. Всё старое, ржавое, пыльное. Если бы не загадка развалин, я бы никогда сюда не поехал. Обычно я работаю с документами, но почему-то сейчас меня послали на место. Пусть будет проклято университетское начальство.

Солнце село. Жара спала. Но воздух всё равно остался душным и затхлым. Пыль была везде. Мне казалось, что если дунуть, то вместе с пылью разлетится вся гостиница. Всё сделано из пыли – мой автомобиль, номер, старик-негр, мухи. Ужасное место.
В дверь постучали. Может, у них есть служанки? Или это старик пришёл побеседовать перед сном? В любом случае притворяться мёртвым я не собираюсь.
- Войдите.
Дверь открылась. Изящно скрипнув половицей, в комнату вошла женщина. Она курила сигару. У неё распущенные кучерявые волосы цвета черноты. Одета она в костюм совершенно по-мужски. Держится уверенно и распущено. Неужели бандитка?
- Что тебе нужно?
Я медленно стал подходить к столу, где у меня лежал револьвер.
- Это твоя машина внизу?
- Моя.
- Тогда выметайся. Поведёшь. Мне нужен транспорт. Если не будешь делать глупостей, то останешься целым.
- И куда мы поедем?
Ближе, ближе к револьверу.
- На Северо-запад, к развалинам.
Я остановился, как громом поражённый. Если она обыкновенная гастерша, то зачем ей развалины? Или она надеется найти там золото?
- Золота там нет.
- А оно мне не нужно. Вообще не надо доставать оружие. Иначе я могу рассердиться.
Она показала мне автомат Томпсона. Мой револьвер бесполезен. В этом случае лучше попытать удачу, и поехать с ней.
- Поехали?
- На ночь глядя?
- Тебя что-то не устраивает?
- Нет.
Мы выбрались из гостиницы. В зале было пусто, но не похоже, что она устроила тут бойню. Скорее всего, все ушли, только она показала автомат. Мы приблизились к моей машине. Она сразу забросила объёмную сумку на заднее сиденье. Я сел за руль.
- Что встала? Садись.
- Твоя рухлядь скоро развалится. Сколько она без ремонта?
- Месяц.
- И всё это время ты катался по пустыням? Во дурак. Мы так с тобой на полпути сломаемся. А мне не хочется добираться до руин пешком или ловить попутку. Сиди уж. Я быстро.
Она открыла капот. Критически всё осмотрела. Сходила за инструментами в какой-то сарай. Ремонт у неё занял минут 20. Она захлопнула капот, подняв тучу пыли.
- Теперь погнали.
Она села на пассажирское место, и мы поехали. Никогда раньше у меня не угоняли машину. И никогда раньше не было таких странных обстоятельств. Женщина подставила своё лицо ветру. Наверное, она наслаждалась прохладным воздухом ночи. Скоро он снова будет раскалённым, а пока он даже приятен.
В молчании мы ехали до самого утра. Около десяти она сказала:
- Впереди есть каньон. Мы там остановимся. Переждём солнцепёк. Можешь поспать.
Мы так и сделали. После захода солнца снова пустились в путь. Бескрайние дороги. Молчание. Ветер. Пыль. Иногда она просила остановиться. Тогда она ковырялась в машине. Время не чувствовалось. Мы словно выпали из основного потока. Бесконечная езда.
На следующий день всё повторилось. Мы встали в какой-то каньон. Она выбралась из машины, чтобы размять тело. Тогда я заговорил с ней:
- А ты не боишься, что я сбегу? Автомат ты оставила в машине.
- Конечно, не боюсь. У тебя кишка тонка мне угрожать. К тому же если ты сбежишь, то навсегда потеряешься в этой пустыни. Ты же не знаешь дороги.
- Дорогу я знаю. Ехал как раз к этим развалинам.
- Да?
Она не выглядела удивлённой. Что-то в ней было равнодушное. Реакция была очень скупой. Словно она уже не раз всё это проделывала.
- Всё равно не сбежишь. Тебе ведь интересно, что я забыла у этих развалин?
- Давай тогда начнём с самого начала. Как тебя зовут?
- Зови меня Немо.
- Жуль Верна я тоже читал. Шутка не зачитана.
Я усмехнулась.
- Так это была не шутка. Я на самом деле больше всего люблю это имя. Никто. У меня нет ни подлодки, ни другой машины. У меня почти ничего нет. Поэтому это имя мне подходит. У меня есть только воспоминания. Стеллажи воспоминаний. Но в них нет меня. Можешь считать меня духом истории.
Я ни слова не понимал из того, что она мне говорила. Какая-то умалишённая.
- Считаешь меня сумасшедшей. Вполне нормальная человеческая реакция. Я бы хотела быть просто сумасшедшей.
- Твоему бреду есть рациональное объяснение?
Она облокотилась на машину. Похоже, её совсем не заботило то, что она вымажется в пыли. Она наклонила голову в бок и посмотрела на меня.
- Есть. Ты слышал про переселение душ?
- Слышал. Эта теория в последнее время становится популярнее.
- Всё живое умирает и перерождается. Обычно никто не помнит своей прошлой жизни. Кроме меня. Я помню всё.
Она точно умалишённая!
- Не смотри на меня так. Это правда. Я сотни раз умирала и рождалась. Сотни эпох. Тысячи стран. Миллионы людей. Всё это проносится мимо меня. А я наблюдаю. Мне только и остаётся, что наблюдать. Я множество раз рассказывала свою историю. И каждый раз на меня так смотрели. Мальчик, ты не уникален. Все думали, что я сумасшедшая.
- И как ты это докажешь?
- Вот приедем к руинам – докажу.
Остаток ночи мы молча сидели. Ни я, ни она не хотели говорить. Неужели, то, что она мне рассказала – правда? Это, наверное, тяжело. Терпеть боль рождаясь, терпеть боль умирая. И так сотни раз.
- Да, это больно.
- Ты мысли читаешь?
- Нет, просто все думают про одно и тоже. Вы не понимаете цикличность истории, живучесть человеческих пороков. А я с этим постоянно сталкиваюсь. К тому же я рождаюсь всегда в самой неспокойной стране на этот промежуток времени. Воины, революции. Я сотни раз видела, как империи обращаются в пыль. Как свергают кумиров. Как рушится вера. И всё равно как-то из золы создаётся новая цивилизация. Это грустно. Всё уходит. Но что-то рождается. А я наблюдаю за этим. Знаешь, это даже интересно. Где я рожусь? Кем я буду? Главное – не показывать, что с тобой творится. А то меня пару раз сжигали на костре. Это не очень хорошо.
Она смотрела на небо. Вот откуда это равнодушие. Для неё нет ничего нового. Всё повторяется снова и снова. Раз за разом, цикл за циклом. И нет никого, кто был бы с ней.
- Фактически у меня «бессмертие». Да, тело смертно, зато душа помнит всё. Многим навыкам приходится учить тело заново. Но не с нуля. Я умею играть на десятке инструментов. Знаю множество языков. Религия, наука, искусство. Одна лишь проблема – память. Она не бесконечна.
Вечером мы снова поехали. Для моей спутницы вся жизнь была как эта пустыня. Вечная дорога в никуда. Дорога вперёд, но куда? Просто вперёд по просторам истории.
- Ты не задумывалась, что всё бессмысленно?
- Был момент. Наверное, после сотого цикла. Ощущение новизны пропало полностью. Был только страх и желание исчезнуть. Это вторая фаза бессмертия – отчаяние. На первой ты окрылён. Потому что можешь делать, что угодно. Для тебя смерти нет. Третья фаза – смирение. Тогда я и начала постигать мир, который могу созерцать бесконечно. Я не хочу его менять. Не хочу ломать то, что построили без меня. Я успокоилась. Это сразу же помогло. Я чувствую себя свободной. Судьба даже подарила мне две спокойные жизни. В первой я была дочкой графа и купалась в роскоши. Во второй я родилась в маленьком племени где-то на островах Океании. Потом снова в бурю истории. И вот я здесь.
- Значит, скоро что-то случится?
- Не знаю. Я бессмертная, но не предсказательница.
Мы ехали. И вот перед нами появилась громада развалин. Пыльные, сожжённые солнцем.
- Нам сюда. Не самое приятное место, правда?
Экспедиции не было видно. Неужели, мы первые? У меня создавалось ощущение, что мы тут первые люди за столетия. Только ветер и солнце хозяйничают здесь.
- Нам сюда.
Я пошёл за Немо в катакомбы. Автомат она оставила в автомобиле, а сумку взяла с собой. В душной темноте она включила электрический фонарь.
- Осторожнее. Здесь бывают провалы. Так что смотри под ноги. Я дорогу хорошо знаю, но нянчиться с тобой не буду.
- Куда мы идём?
- К доказательству моего бессмертия.
В тишине мы прошло около часа. Солнце осталось где-то сверху. Вместе с жаром и теплом. В катакомбах было холодно и темно. Единственные, кто мог нарушить тишину – это мы. Но я не хотел нарушить торжественного молчания. Немо чувствовала тоже самое. Тишина была трепещущей, предвкушающей. Я стоял на пороге загадки. Загадки гораздо большей, чем все те документы, с которыми я возился в кабинете.
- Мы пришли.
Огромная пещера. Потолок теряется где-то в высоте. И всё пространство заставлено книгами. Я ошарашено оглядывался. Воздух здесь был сухим и холодным как в книгохранилище. В первобытной пещере кто-то создал идеальные условия для хранения книг. Я подошёл к одной. На корешке было написано: «1480-1486, France». Дальше по годам. Каждый том был пронумерован по годам и странам. Я прошёл вглубь зала. Европейские языки исчезли. Появились папирусы, пергаменты. Я ушёл ещё глубже. Глиняные таблички!
- Удивился? Это всё мой дневник. Ему около десяти тысяч лет. Я столько живу.
Я обернулся. Из сумки Немо достала три книги и поставила их на полки.
- Эти книги о конце моей предыдущей жизни и начале этой. Записи о последних годах обычно теряются. Так что приходится их восстанавливать, как только я сумею держать ручку. Знаешь, это так утомительно – каждый раз учиться писать. Если с горшком проблем не возникает, то письмо – это самое ужасное. Я знаю, как писать, но ручки совсем кривые и неумелые. Тем более в пять лет обычно ребёнку писать не положено. Особенно это касается старых времён. Вот приходится начинать с набросков.
- Это… ты… Написала?
- Да, я. Это хранилище было у меня с самого начала. Однако были некоторые трудности. Я не могла досюда добраться. Поэтому пришлось сделать несколько хранилищ в разных странах. В той жизни, когда я была дочкой графа, я сумела все их собрать и перенести сюда. Несколько лет таскала. С тех пор я каждый раз сюда возвращаюсь. Сотни раз. И всё, чтобы привести несколько книг. Многие дневники утеряны. Но меня это не сильно волнует.
Она осматривала помещение. В ней чувствовалось что-то бесконечно одинокое, далёкое.
- Здесь все: Клеопатра, Чингисхан, Наполеон, Людовик XI, Карл Великий, Иван Грозный, Конфуций, Гитлер, да Винчи, Ньютон, Пушкин… Все здесь. Они ушли. А я их запомнила. Тут и те, кого помню только я. Джонсон Блэк – пират и транжира, но при этом очень хороший капитан. Серёжа Пушкарь – сын полка и верный товарищ. Анна Бэлль – учительница фортепьяно и мать семерых детей. Сэм Роуд – простой парень, спасший командира, но предательски обвинённый в дезертирстве. Ван Шу – любитель выпить, но потрясающий плотник. Их имён нет в учебниках истории. Но это были по своему выдающиеся люди.
Она распростёрла руки и посмотрела в потолок.
- Петли истории, циклы времён, беспорядки, хаос. Всё это здесь. Я всё это записала. Но в этом дневнике нет меня. Я только наблюдатель. Поэтому я Немо. Так меня назвал один человек, который помог мне сюда добраться. Это сложно – столько знать и не мочь всем этим поделиться. Это абсолютная история. Вся правда человечества.
Немо опустила руки. У неё горькая улыбка.
- И она пока что останется здесь. Ты не сможешь найти это место. Многие из тех, кого я сюда проводила, пытались найти снова этот зал. Никому не удавалось. Он надёжно спрятан в этом лабиринте. Прости, что лишила тебя сна. Нам пора отсюда выбираться.
- Я могу что-то взять?
- Нет. И читать не советую. Иначе ты тут так и останешься. Однажды я потратила целую жизнь, чтобы всё тут прочитать. Здесь приблизительно четыре тысячи томов. Я точно не знаю. Тебе потребуется жизнь. Но в отличие от меня у тебя она одна. Ты умрёшь и ничего не запомнишь. Поэтому пошли.
Я поспешил за Немо.
- Почему ты ведёшь эти записи?
- Он мне сказал. Кто Он, я не знаю. Бог, пришелец, высший разум, шутник. Я не знаю. Но верю, что у моего существования есть какой-то смысл. Что бесконечность не напрасна. Я буду вести свой дневник.
- Если я не могу ничего прочитать, можешь тогда мне что-нибудь рассказать?
- Для этого потребуются годы.
- Тогда выходи за меня.
Она засмеялась. Смех отразился эхом в сырой пещере и прокатился по сводам, уничтожив тишину.
- Ты просто нечто. Давно меня так никто не веселили. Жениться на меня, чтобы узнать тайны истории. Хорошо, я согласна. Но ты должен прожить дольше меня. Чтобы после моей смерти отвезти дневники в хранилище. Не беспокойся, не в это. В другое. Чтобы я могла их забрать и вернуть сюда. Почему бы и нет? У меня в запасе бесконечность. Могу несколько десятков лет и на тебя потратить.
Мы вышли из подземелья. Я и моя невеста. Солнце всё также пекло. А история продолжала вырисовывать причудливые узоры на ткани бытия.

Серия сообщений "Рассказы":
Часть 1 - 22 параллель достигнута
Часть 2 - Рассказ №18: «Дневник Немо»
Часть 3 - Рассказ №19: «Новые люди»
Часть 4 - Зарисовка
...
Часть 8 - Рассказ№ 32: «Фрихайт»
Часть 9 - Рассказ про путешествие во времени, пока без названия
Часть 10 - Рассказ №39: «Петля»

Рубрики:

Хроники выдумок

То, что породило мое воображение

Понравилось: 2 пользователям

<a href="https://www.liveinternet.ru/users/sovaca/post210244237/">Р Р°СЃСЃРєР°Р· в„–18: В«Р”РЅРµРІРЅРёРє РќРµРјРѕВ»</a><br/>РќРµР±РѕР»СЊС€РѕР№ СЂР°СЃСЃРєР°Р·, РЅР°РІРµСЏРЅРЅС‹Р№ СЃСЂР°Р·Сѓ РЅРµСЃРєРѕР»СЊРєРёРјРё РїСЂРѕРёР·РІРµРґРµРЅРёСЏРјРё. РќРµ РёРјРµРµС‚ РЅРёРєР°РєРѕРіРѕ РѕС‚РЅРѕС€РµРЅРёСЏ Рє РјРѕРёРј С†РёРєР»Р°Рј РІСЂРѕРґРµ "Р”РµРјРѕРЅРѕР»РѕРіРёРё". РњРѕР¶РµС‚ Р±С‹С‚СЊ, РїРѕС‚РѕРј РµРіРѕ РїРµСЂРµРїРёС€Сѓ. РћСЃРѕР±РµРЅРЅРѕ РєРѕРЅРµС†. РќРѕ РїРѕРєР° С‡С‚Рѕ РІС‹РєР»Р°РґС‹РІР°СЋ РІ С‚Р°РєРѕРј СЃС‹СЂРѕРј РІРёРґРµ.

РџСЂРёРїРµРєР°РµС‚. Р’РѕР·РґСѓС… СЂР°СЃРєР°Р»С‘РЅ РґРѕР±РµР»Р°. Р’РµС‚РµСЂ РіРѕРЅСЏРµС‚ РїРµСЂРµРєР°С‚Рё-РїРѕР»Рµ. РЈРЅС‹Р»С‹Рµ РїРѕРєРѕСЃРёРІС€РёРµСЃСЏ РґРѕРјРёС€РєРё СЃРјРѕС‚СЂСЏС‚ РЅР° РµРґРёРЅСЃС‚РІРµРЅРЅРѕРіРѕ Р¶РёРІРѕРіРѕ С‡РµР»РѕРІРµРєР° СЃР»РµРїС‹РјРё РѕРєРЅР°РјРё. РќРёРєС‚Рѕ РёР· РјРµСЃС‚РЅС‹С… РЅРµ РІС‹Р№РґРµС‚ РёР· РґРѕРјР° РІ СЃР°РјС‹Р№ СЃРѕР»РЅС†РµРїС‘Рє. РўРѕР»СЊРєРѕ РѕРґРёРЅ Р·Р°РµР·Р¶РёР№ РїСЂРёРґСѓСЂРѕРє РїСЂРёРїР°СЂРєСѓРµС‚ СЃРІРѕР№ Р°РІС‚РѕРјРѕР±РёР»СЊ РІРѕР·Р»Рµ РіСЂСЏР·РЅРѕРіРѕ СЃР°Р»СѓРЅР°. РџС‹Р»СЊРЅРѕ. РљРѕРіРґР° СЏ РІС‹РµР·Р¶Р°Р» РёР· РіРѕСЂРѕРґР°, Р°РІС‚РѕРјРѕР±РёР»СЊ Р±С‹Р» СЏСЂРєРѕ РєСЂР°СЃРЅС‹Рј. РЎРµР№С‡Р°СЃ РѕРЅ РїС‹Р»СЊРЅРѕРіРѕ С†РІРµС‚Р°. Р•РјСѓ С‚СЂРµР±Сѓ... <a href="https://www.liveinternet.ru/users/sovaca/post210244237/">Р§РёС‚Р°С‚СЊ РґР°Р»РµРµ...</a>

Комментировать

« Пред. запись — К дневнику — След. запись »

Страницы: [1] [Новые]

NekoJul обратиться по имени Суббота, 10 Марта 2012 г. 03:13 (ссылка)

интересно было прочитать. хотя не люблю рассказы, потому что они короткие)
правда, чего-то не хватает рассказу.
воображение рисовало картинку и читается легко, так что здорово!

Ответить С цитатой В цитатник

Вторник, 13 Марта 2012 г. 22:14ссылка

Коллекционер_выдумок

Ну, есть у меня Демонология. Она большая, но это онгоинг. А вообще могу посоветовать свой замок. Но это в другом дневнике. Здесь только отрывки.
Глубины не хватает. Но думаю, что к этому персонажу ещё вернусь.

Ответить С цитатой В цитатник Обратиться по имени

Вторник, 13 Марта 2012 г. 23:13ссылка

NekoJul

наконец добралась до демонологии)
читаю.
а можно ссылочку на замок?

Ответить С цитатой В цитатник Обратиться по имени

Суббота, 17 Марта 2012 г. 22:47ссылка

Коллекционер_выдумок

Спасибо. Я рада, что ещё кто-то будет наблюдать за моими демонами.
http://blogs.mail.ru/mail/sovaca/tag/%d1%ee%e2@%20...%ed%ee%ea?skip=35&type_filter=
Читай с конца по хронологии частей.

Ответить С цитатой В цитатник Обратиться по имени

Воскресенье, 18 Марта 2012 г. 13:58ссылка

NekoJul

по этой ссылке пишет, что Записи не найдены.
начну читать здесь.
и жду твою демонологию)))

Ответить С цитатой В цитатник Обратиться по имени

Вторник, 20 Марта 2012 г. 13:56ссылка

Коллекционер_выдумок

Лады. Тогда потом выложу здесь.

Ответить С цитатой В цитатник Обратиться по имени

from_the_south обратиться по имени Суббота, 10 Марта 2012 г. 12:48 (ссылка)

"Главное – не показывать, что с тобой творится. А то меня пару раз сжигали на костре. Это не очень хорошо." -

круто. а продолжение будет? ну хотя бы маленькое такое?..

Ответить С цитатой В цитатник

Вторник, 13 Марта 2012 г. 22:15ссылка

Коллекционер_выдумок

По крайней мере, ещё один рассказ. Другая жизнь Немо. Теперь уж он попадает в тюрьму. Может, Немо появится в Демонологии. Она туда хорошо войдёт.

Ответить С цитатой В цитатник Обратиться по имени

Almost-angel_Kanda-sama обратиться по имени Суббота, 10 Марта 2012 г. 21:03 (ссылка)

Ты и правда пишешь очень, очень... Интересно)

Ответить С цитатой В цитатник

Вторник, 13 Марта 2012 г. 22:15ссылка

Коллекционер_выдумок

Спасибо. Если что, у меня ещё есть.

Ответить С цитатой В цитатник Обратиться по имени

medooza обратиться по имени Среда, 14 Марта 2012 г. 21:55 (ссылка)

интересно!Наделить персонажа только даром памяти без всяких там еще каких-либо сверхспособностей)) Можно много придумать.Только мне было сложно воспринимать такой стиль: в коротких отрывистых предложениях.

Ответить С цитатой В цитатник

LiveInternetLiveInternet

-Метки

-Рубрики

-Поиск по дневнику

-Подписка по e-mail

-Статистика

Рассказ №18: «Дневник Немо»