в словесных кущах столько миндаля
что впору отравиться
четырехтомник даля
ротопринт
холеный позолотой корок
неоном пустоты томится
и шелуха из легковесных фраз
гонима ветром передряг
не сложно напустить туман
тягучей пастилы из комплиментов
а после мысленный кирдык
за ложку лести
останусь тренажерной грушей
коль больно бейте
я привык
к дежурной мести
мультиков момента
угадывать жизнь
интереснее чем жить
кого то укладывать в ночь на лопатки
искать след комет на порталах страниц
играть осознанием с ближними в прятки
писать о тепле скороспелых фантазий
любить
и даже дружить
кто здесь чудес не встретил
их придумывает в книгах
а ты мне целый транш преображений
непостижимых предложил
где меркнет даже пьяная реальность
кому еще такие звонкие ключи
здесь предлагали
и кто еще их бросил с высоты
чтобы не жить
разгадывать скрижали
теней
из снов
и пустоты
в бороде водопадов воды
заколдованной словом
третий день деревья индевееют
трафиками северных сияний
тропами слова исповедимы
там где автор прячет в сему смыслы
видимые только им одним
марок путь обычного звучания
там чужих арканы и капканы
и зимы уставший холодильник
по окну стучится гостем в спальню
поросль зеленеющая яви
цвета хаки до волны летящих всходов
и сезоны шагом непогоды
мимо чисел пробегают чаще
старый с новым стилем сочетая
двух недель где время небо ищет
***
перешибет ли искреннее слово чужих сомнений белый шум
не знаю
на мертвом море медленное время катает ветром гибкую волну
и тени прошлого сами с собою спорят о тишине задумчивых лагун
холодный плен забитого искусства играет с цифрой на портрет облокотясь
не принимая ход сторонней мысли судить из прошлого судеб живую вязь
считается
чтобы внимание захватить
писать нужно оглушительно
напоминает динамит
у браконьеров на рыбалке
читатель линия метро
где пассажир стиха вошел и тут же вышел
дорогу превратив в пунктир
сквозной эмоцией схватив
что плохо там лежало
погашенные фонари
и рельс расплавленное жало
и если только восхищаться
останешься без ветки
и станций
где паркуют мысли
из обычных слов
воспоминания субретки
поэтому работаю в песок
сливая прошлые анализы
чужих дорог
по тропам и идеям
диализ почек по весне
в них иногда
копытцем
улыбается
из клена палевых проростков
розеток мини от карагача
или штрихкода
у ствола обрезанной березы
как хороши
как свежи были
кОзлы
на эскалаторе в метро
когда там шел ремонт
пойматься в голос
с жилкой злого света
дробящего динамики из сот
что остается сбитому поэту
который им не то что не назначен
а даже сам по пьяне не зовется
такой дурман
в чужом расслышать прошлое
воркующее в ветках стылых ребер
как рлс
что был когда то растворен
собачьим рождеством и въездом
на подземный переход автобусом
я слова жду
но ты предпочитаешь дело
дороги чистишь
крыши в стекла окунаешь
почти не пишешь
зная
накрошу беззвучных фраз
холодное полено
и мы еще раз погорюем не за леннона
и ленина
а букву ё в телеги тарантас
отправив смайлик
басовым ключом
прикинувшимся месяца обломком
сначала жили в большой стране
потом в маленькой
как будто она ужалась с объема романа
до рассказа
в той прошлой
всегда была мелкая картошка
с грецкий орех почти
и никто не знал
а растет ли большая вообще
и если да
то куда пропадает
поэзия требует выплесков солнца
а день ежедневный как пыль банален
но его описать сложнее
чем битву при ватерлоо
обрастаешь лишними словами и вещами
а обычно хватает одного
на всю жизнь
достаточно единственной ложки
и книги
а сколько их покупаешь
для кого
законы игр живут не на словах
сначала ты в нее играешь
а потом она
в тебя
заныривая в прошлое по локоть
метет метель
заснеженные окна
и кони в яблочко
угнавшие постель
в чужом саду
стоптали все дорожки
нет чайной ложки
чая
сахара и елей
оставшихся в размытости пурги
когда ты падал
время поднимало сны
что розданы
тому кто не поверил
о главной теме превращения в нули
поддатых единиц
емели утратившего щуки шик
Воскресенье, 10 Декабря 2023 г. 04:46
+ в цитатник
промерзший город собирать
на цепочку пустых шагов
сложно
пару часов готовишься
на выход
словно в космос
пустышка тела
у мешающих движенью ног
картинки улиц
ссыпанные мелом
холодным молом
чековый итог
на ленте белой с датами
покупки
сгорели губки
кассовых горячих орденов
литературных сайтов дым
колбасные цека
стихами прозой наполнитель
докторской и ливера
а оболочкой
оценки с плясками
святого вита
подобие рецензий
больше фита
чужого масла ветренного эго
на медленной разделке слов и мыслей
литература
слишком обмелела
чтобы остаться жизнью
в морозном утре
звон хрустальных стекол
и где то исполнитель тихих строк
опять не спит
пытаясь из жесткости
сваять романс
брусчаткой сбитых плит
после всех этих безумных кувырков
между цифрами и буквами
вписаться в осень
пряди мысленных дождей сплетая в косы
прошлого
чужого
и пустого
листьев павших необъятые сугробы
сжечь или оставить до весны
и смотреть
как вдоль веревки носятся
простыни
остывшие давно
тихо индивеющие ночью
отпускать в колечках дыма
неуютные короткие слова
что не получилось
а могли бы
где ты далекая душа
сбежала обжигая пятки
беги
не буду ждать
натягивая слово на
на что то еще тихое внутри
так лампа старая горит
пока вольфрам не дрогнет
эмиссию чужой любви
в сачок стеклянной колбы отловив
у пустоты
чуть меньше чем у бабочек молитв
тепла разочарований
от тебя не сбегаю
и давно не кляну
я в тебя погружаюсь
невозвратная грусть
с неба падают мухи
но не белые
жаль
толстобрюхие чушки
за небесный металл
мне в тоске неуютно
но честнее тебя
лишь несбыточность утра
в глубине декабря
где в портьерные щели
не вползает рассвет
а замерзшие ели
подъедают мой след
сосны или березы
уже не разберешь
только белые розы
вьюг метельных да хвост
на забытом ресурсе
где гуляли стихи
как голодные гуси
и шипели
уйди
я тебя не зову
дверь откроешь сама
капнешь в душу чернил
чтобы дальше писать
о колючих углах
неживых разговоров
хорошо что хоть ты
с негативом не споришь
мне уютней в грязи
как свинье до закланья
кровь видней на снегу
а слова у молчаний
никакой взмыленной холки
битых до крови лап
осень глазами волка
медленно желтый крап
линьки уставшего леса
от грибников и слов
вот и опять завеса
неба ложится в сноп
тихо покорно верно
холод залижет раны
знаешь когда была стервой
это не так печалило
хуже когда тихоней
бродишь по пятым углам
ладно
осеннему волку
в логове старых тем
еще хватает драм
Посадил дед репку. Репка откинулась и...не успела И посадил дед розы...И превратилась репка в редиску...
Выбирал белые. Четыре разных сорта. Культивировал по всем правилам аграрного искусства: глубоко, осознанно с трепливым умением литератора. Для подстраховки взял пару кустов карликовых белых, уже пышно цветущих ненавязчивой кипенью. Три сорта уже проклюнулось бутонами. Ни одного белого...
Желтовато-алая по краям. Нежная, как сон ребенка после болезни...
Когда не о чем писать, можно просто коммутировать на окно, выводящее по сквозному трафику на улицу, а потом, летящее в монитор с улицы. Они часто взаимосвязаны. Иногда обещанное в погодных мастерских очень точно сбывается.
Когда начинается внутренняя связь между прошлым и будущим, там в глубине и в первые месяцы и годы, отношения между мамой и ребенком в словах не нуждаются. Любовь там незрима, но очень ощутима: ночные кормления, вынужденная бессонница, выхаживание, первые шаги и слезы. И всегда рядом - без команды и принуждения. В мелких ссорах и крупной радости, в глубинных противоречиях и маленьких удачах. Она там, эта любовь, не обозначенная словом, но живая, со всеми своими дарами и отъемами, горками, то вверх, то вниз...
PS
***Одно время в Голландии луковицы тюльпанов считались самой дорогой валютой. С тех пор многое изменилось, но страна на века стала символом этого цветка. Кто знает, может мистические Бермуды, где одновременно висел почти весь российский воздушный флот, сакральная цифра 17 (МН17 и год ребрендинга Veon), как библиотечная метка, год революции и эти поля с грузовиками цветов на свалке, выращиваемые не ради красоты настоящей, а для будущего связаны еще сильнее, чем может пока осознать обычный читатель. Амстердам с его улицей Красных фонарей и свободой легких наркотиков, вряд ли случаен в истории владельца билайна компании Veon, от которого он так торопится избавиться.
он редкий гость обычных новостей
хотя все новости его движений проги
его не встретишь пылью на дороге
пока не вырастишь в шкафу скелет
досужих откровений в пачке писем
признаний дневникового формата
о том что стыдно рассказать при всех
он цветом полинявший купорос
на запах то лимон то свежесть
он словно шах в кругу прекрасных роз
готов стать каждой кто его сумеет
избавить от агрессии металла
моя знакомая однажды помогала
гарему творчества освоить этот тренд
но он ушел в отказ и был таков
почти что цезарь
хвост небесной рыбы
и заводей аквариумов тень
как жаль что нет о нем горячих новостей...