пойматься в голос
с жилкой злого света
дробящего динамики из сот
что остается сбитому поэту
который им не то что не назначен
а даже сам по пьяне не зовется
такой дурман
в чужом расслышать прошлое
воркующее в ветках стылых ребер
как рлс
что был когда то растворен
собачьим рождеством и въездом
на подземный переход автобусом
я слова жду
но ты предпочитаешь дело
дороги чистишь
крыши в стекла окунаешь
почти не пишешь
зная
накрошу беззвучных фраз
холодное полено
и мы еще раз погорюем не за леннона
и ленина
а букву ё в телеги тарантас
отправив смайлик
басовым ключом
прикинувшимся месяца обломком
