когда однажды осенью гнилой
ты соберешь своих людей на сходку к богу
не говори им ничего про клен японский
и миллиард который прогорел
звеня в лагунах и лощинах банкоматов
не говори им о полетах и паденьях
деревьев старых не запомнивших что кольца
оковы времени и идолов терпил
которые учили уступать
не говори что стоит здесь кусочек неба
незамутненный ни желанием ни словом
иначе песен больше не видать
ни этим звездам сигарет
ни храму лавки
где сны менялы чище чем молитвы
у паперти растраченных крестов...
не говори им о вокзале у порога
где дом не стены а кровать не кров и воля
в которой кто-то ждет тебя кроме прокруста
пусть они верят что вверху
есть добрый ангел
чьи крылья кровью перекрашены а после
покрыты пеплом расторжения согласий
земли и неба
в точке встречи
человек...
