Село Солнце, да за Гималаи,
Чтоб на завтра вновь взойти
Придет Йогин да на кладбище
Отсекать привязанности.
У него труба из кости,
Он начнет в нее трубить,
Созовет голодных духов,
Их собой поить кормить.
Они съедят его тело,
Они выпьют кровь до дна.
И к утру он чист, безгрешен,
Не привязан нихрена.
Ох, мы тоже трубим в трубы,
У нас много трубачей,
И своею кровью кормим
Сытых хамом – сволочей.
Столько лет, а им все мало
Не уже ль мы так грешны
Эх, скорей бы Солнце встало
Над кладбищем моей Родины
Я – хренов лицемер. Не, ладно бы я лицемерил кому-то, Фрейд бы понял. Но, недавно оказалось, что я лицемерю себе, а это не есть хорошо. Да, опять лирика, дальше не читать.
Собственно, озвучивать то хотел - то нет. Ну да лана.
К чему все это. Курю я так, никого не трогаю, думаю о том, что капля никотина сделает со светлячком. Весь такой охуевающий. И тут вдруг находит на меня откровение. Morgen, далее читать не рекомендуется, ибо не поверишь и все дела.
Так вот, понял я тут страшное. Что, когда меня бросила та самая прошлая девушка(см. ниже), я чувствовал боль, но это боль была сравнима с болью малыша, у которого отобрали любимую игрушку. Я понимаю, что это не гут, но… А вот буквально недавно, будучи опущен и побит(именно так, опущен я был, скорее, сам собой, побит был не очень собой), но да хрен с ним, с формальностями, набуй я послан был. Так вот, после этого было не так. Эх, как бы так сказать. Тут отобрали не у меня, а меня. Кто понял, то понял.
Как бы там ни было, ваш до последнего патрона.

Если бы я читал Гегеля, я бы лучше понимал происходящее. А так - осознание проецирования "я" на объект не дает иного понимания.

Если бы я читал Канта, я бы лучше понимал произошедшее. А так - беспрерывная мысль о трансцендентном.

Если бы я читал Фрейда, я бы лучше понимал происхождения "не моих" мотиваций. А так - перманентная загадка.

Если бы я читал Бодрияра, я бы лучше понимал все это в сфере всего этого. А так - только собственное изложение для себя самого.

И все бы хорошо, но я их читал…

Я снимаю шляпу перед человеком, который не первый раз ставит меня в тупик. Viva Morgen!

Да, я вас люблю, как бы вы в это не верили.

Ах, да, и косячу по-страшному. Ну простите, пожалуйста.

Ваш до последнего патрона.





В колонках играет: 01 Дети хоронят коня
p.s. писалось под клиентом, не дошло, если продуплю - не обижайтесь.

кусок ночного полета в лице файла с сохраненной хистори не более чем еще один кирпич в стену.

Сие – обращение к 1 чел… нет, существу. Всем остальным лучше не читать.
Так, если ты, сука, это читаешь, знай, я буду прилагать все усилия, что бы узнать, кто ты. И тебе, мразь, лучше молиться, чтобы у меня этого не получилось. А вот если получится, тебе будет не месть и не возмездие. Я тебя уничтожу, просто и банально. Так что, свое интересное воображение можешь засовывать туда же, куда и длинный язык, ибо потом можешь не успеть. Любая мудоебина, с повадками стучать свои собственные воображаемые идеи на меня, не уйдет от проблем. Разбей зеркало заранее.

Тоска, что это значит? Слышал, что тоскуют по кому-либо. В противном случае тоску можно назвать хандрой или сплином. Но откуда она берется. Ты идешь домой, ты почти каждый день ходишь домой. И все хорошо. Ты устал, неплохо сделал то, что сегодня должен был сделать. Все, что тебе надо – немного алкоголя за удачу, немного никотина в тепле, немного мягкая кровать. Это так просто. Алкоголь в магазине, никотин уже очень давно у тебя всегда в кармане и не помнишь, когда менял свою кровать. Ты проезжаешь пол города, тебе все еще ничего так, музыка изливается из наушников, пьяное быдло, массово поселившееся в центре, хоть и смотрит на тебя не очень приветливо, но габариты предостерегают его о возможных последствиях. И все хорошо, в кармане с никотином банка чего-нибудь на дорогу. Ты не читаешь в транспорте, но по вечерам, да по пятницам ты не против поездку скрасить каким-нибудь напитком на солоде. Немного проверив, что бы дядя в пагонах не поехал с тобой, ты садишься в транспорт, отдаешь за проезд, открываешь напиток и погружаешься в себя.
Очнувшись на остановке, выходишь из адской машины на колесах, приходишь в магазин, берешь алкоголь, до дома осталось совсем немного. И вот тут и начинается. Перейти дорогу не так сложно, но каждый шаг отдается непреодолимо нарастающей тишиной. Тебе уже не хочется домой, ибо не за чем. Осталось пройти всего два подъезда, но с каждым шагом темп уменьшается. Осознание того, что это «надо» никак не может совладать с желанием развернуться. Но ты доходишь, уже опустошенный. Палочка с никотином до сих пор с тобой, хотя уже и истлела, но в данный момент это то, что ближе для тебя, чем-то, что тебя ждет дома. Ее, конечно, придется бросить на подходах к двери, но пока можно и так. А потом становится все просто, это опустошение – не тоска, это система самозащиты. Тебя тут никто не ждет просто так, тебе тут начнут долго и упорно ломать нервы, выносить мозг, ну и что-нибудь еще, что они умеют. В твоей квартире тебя поимеют просто так, только потому, что это твоя квартира и у тебя еще остались зачатки совести. Ты будешь это слушать, но пустота будет тебя защищать. Потом кончится алкоголь и тебе очень захочется сходить еще за одним, не потому что ты алкоголик, потому что тут по-другому нельзя. Скорее всего ты зачнешь позднее, а утром проснешься и уедешь, но потом все повторится. И из-за зачатков совести ты не в силах что-либо изменить.